tag:blogger.com,1999:blog-21900417210366168742024-03-21T11:27:44.944-07:00La bicicleta rojaLa libertad infantil de montar por horas una bici y perderse por las calles, parques y montes del entramado universal se mezclan aquí con la voluntad de invitar a escritores, músicos y artistas, montados en mi mirada (parrilla) y en la suya propia a regresar a ese lugar en donde puede verse lo que "es".Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.comBlogger31125tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-1449399607765199512018-09-30T10:04:00.002-07:002018-10-07T12:54:29.580-07:00<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b>Karla Suárez y el hijo del héroe ante el espejo</b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Karla Suárez nos lo ha vuelto a explicar. Y la vemos mantenerse "karla" al hacerlo. Quiere esto decir: sin estridencias, sin efectismos demandados por la editorial X; sin autocensura, sin perderse en el camino del resentimiento. Y sin embargo, hay tanta conmoción... </span><span style="font-size: large;">Suárez apela, una vez más, a los "silencios" en la historia oficial. Pero esta vez la familia colocada al centro de su novela no se detiene en análisis profundos e intimistas en torno a la cotidianidad que los subyuga o mejora; procurando así un recuento de la vida nacional y sus desmanes sino que más bien se desliza hacia un "afuera" que actúa como sombrilla mayor, como macro-relato al que los actantes asisten sin invitación previa (mitad inercia, mitad mandato). </span><br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgifIwNV53mrwjLHrd98EBoJWXWmmc5fgPDNOcjhEYSql6N0UO3atjdxx7nXvPxS7vffqKfI_o08aDVr9ONVAM-wwHci-nmSkts8gotJALaCebpD7iwCj9_-imabQ7JgGq1klQYOQ8Qmm5P/s1600/IMG_3927.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1338" data-original-width="868" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgifIwNV53mrwjLHrd98EBoJWXWmmc5fgPDNOcjhEYSql6N0UO3atjdxx7nXvPxS7vffqKfI_o08aDVr9ONVAM-wwHci-nmSkts8gotJALaCebpD7iwCj9_-imabQ7JgGq1klQYOQ8Qmm5P/s320/IMG_3927.jpg" width="207" /></a><span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Ese macro-relato se articula en torno al más violento de los episodios que marcara al menos a tres generaciones de cubanos: la guerra de Angola. Sus infinitas y mortales aspas tocándonos aún. Los 2106 muertos como un número aproximado, nunca exacto. Aquel 7 de diciembre en que vimos desfilar sus cuerpos de madera abanderada. El silencio, insisto.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><i>El hijo del héroe</i> (Editorial Comba, 2017) es la novela que la generación de Suárez había dicho en canción (la "Angola" de Frank Delgado); en versos (los <i>Apuntes de Mambrú</i> de Yamil Díaz); en artes visuales (la instalación <i>Angola </i>de Tania Bruguera); y también en novela (<i>Cañón de Retrocarga</i>, de Alejandro Álvarez Bernal); pero nunca desde esta noción de fraude y desencanto. No en una novela que, contra toda actualización del género, siga pareciendo con Stendhal un espejo colocado a lo largo del camino. Porque nada falta más en los interseccionados discursos que pergeñan lo cubano que un espejo. Y Suárez, como la gran novelista que es, lo sabe.</span><br />
<br />
<span style="font-size: large;">Angola, en quehaceres estrictamente narrativos, era</span><span style="font-size: large;"> capítulo pendiente. Angola es en la novela de Suárez, obsesión y motivo que se</span><span style="font-size: large;"> desvela como fraude. Uno que casi treinta años después no había terminado de ser desenmascarado en la gran escena de los traumas nacionales, transnacionales y postnacionales. El ente disfuncional que somos, adquirió parte de su cuerpo en esa guerra. La imposibilidad de decirla a fondo, nos consume. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Ernesto (homenaje de los padres del personaje a Guevara) es un niño gracioso y tímido que tiene una hermana que se llama Tania (el mismo </span><span style="font-size: large;">homenaje de los padres ficticios a</span><span style="font-size: large;"> la guerrillera); y una mamá que baila y una abuela sabia y una banda de tíos deliciosos que se reúnen a comer, beber y hablar de política los domingos y unos amigos con los que se pierde en el parque Almendares, creando paraísos que junto a los domésticos se romperán de un golpe cuando sabe de la muerte de su padre en la lucha armada de Angola. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Continuar reseñando las anécdotas que alimentan la configuración del personaje Ernesto parece fútil. Si nos acercamos a la vida de cualquier niño/a nacido a finales de los sesentas, principios de los setentas en la isla; la foto emerge casi idéntica: formación escolar que puede terminar en estudios universitarios, posterior descalabro político y económico, escasez, migración si la suerte ayuda (es el caso) y regresos a la isla para reencontrar familia y amigos (los pocos que se hayan quedado). Anécdotas fútiles que por eso mismo importan. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Karla Suárez lo hace a propósito. Ernesto y su hermana Tania son todos nosotros. Y en la simpleza de esa verdad descansa la grandeza del texto. Los que se fueron, los que se quedaron, los que han estado largamente paralizados por la pérdida; los que todavía siguen en la oscuridad de no saber a ciencia cierta qué pasó en aquel difícil continente. Nosotros en la ignorancia. Ellos muertos. La segmentación de la verdad que durante unas noches de nuestra infancia se llamó "caso Ochoa". La segmentación de la verdad que treinta años después cada 7 de diciembre se asoma en la esquina del periódico nacional, en el homenaje de bandera a media asta con que pretenden recordarlos. Nada sabemos. Y esa es la brutalidad de la anécdota final, el absoluto <i>knock out</i> con que Suárez nos estremece. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Decía bell hooks, que vivimos en una sociedad que nos ha hecho creer que no hay dignidad en la pasión, que mostrar sentimientos profundos es una manera de auto-representarnos o pensarnos como inferiores. Y esto es efectivamente cierto y lo recuerdo mientras intento poner juntas algunas ideas en torno a esta novela. De modo que hago de bell hooks mi escudo, visto sus palabras de regalo porque lo mejor que tengo para decir en torno a <i>El hijo del héroe</i> es que en su espejo he visto todas las lágrimas mías y también todas las de los héroes, sus padres, sus hijos... es decir, la de tres generaciones de cubanos en la ignorancia. Los mismos que después de esta novela quizás encontremos fuerza mayor para seguir recomponiendo nuestras sesgadas partes. </span><br />
<div>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-21533247707551955392016-12-13T13:24:00.004-08:002016-12-13T18:35:51.475-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://images-na.ssl-images-amazon.com/images/I/51rS3hC5YFL.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://images-na.ssl-images-amazon.com/images/I/51rS3hC5YFL.jpg" width="204" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-size: x-large;">En el azul del cielo<o:p></o:p></span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-size: large;">Judith Morales Montes de Oca es una
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">rara avis</i> si de encorsetarla en un
grupo generacional y sus demandas estéticas y éticas se trata.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: large;">Nacida en Pinar del Río en 1963, podría ser más o menos puesta en el mapa
literario de “los ochentas”; pero no. Su debut no ocurre hasta que publica las <i><span style="color: #262626; mso-fareast-language: JA;">Historias de Mamá Vieja</span></i><span style="color: #262626; mso-fareast-language: JA;"> (Ediciones Loynaz, 2000)
en el género de literatura infantil y sobre todo cuando gana el Premio UNEAC de
Novela Cirilo Villaverde en el 2001 por su novela <i>Escorpión</i> (Ediciones
Unión 2002). Texto ese al que habrá que asignar (lo hice en su momento,
pero hace falta más) el exacto valor de literatura fundacional que posee. Funda
en tanto relata la historia de los exiliados cubanos desde la perspectiva de
quienes permanecieron en la isla. El exilio como proceso simbiótico y total se
da en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Escorpión</i> como en ningún otro
texto anterior a él.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #262626; mso-fareast-language: JA;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #262626; mso-fareast-language: JA;"><span style="font-size: large;">Más tarde, Morales
Montes de Oca ganó el Premio de Narrativa y Premio Especial Inter-géneros
Hermanos Loynaz 2000 con otra novela <i>Las jinetas compramos en boutiques</i>,
publicado como<i> Juegos prohibidos</i> (Renacimiento, 2008, España y Eriginal
Books, 2013).<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #262626; mso-fareast-language: JA;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #262626; mso-fareast-language: JA;"><span style="font-size: large;">Y no es hasta ahora
que regresa con nueva ¿novela? <i style="mso-bidi-font-style: normal;">En el azul
del cielo</i> (Asopazco Edita, 2016). La interrogación a la que someto el
género literario de esta entrega de Judith Morales Montes de Oca es justo el
centro de análisis de mi reseña. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">En el
azul del cielo </i>puede ser, sin duda alguna, leída como novela por su claro
argumento, aparición de personajes, diégesis, dialogismos y relaciones
cronotópicas. Sin embargo, el regusto que deja al lector, entrenado o no, va
más allá de toda frontera genérica. Se trata de un fragmentado epistolario, un
libro de memorias y especialmente de un testimonio contado en segunda persona.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #262626; mso-fareast-language: JA;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #262626; mso-fareast-language: JA;"><span style="font-size: large;">La autora no se
excusa para contar un relato verdadero. No interesa saber si es el suyo o no.
Sabemos que es la de alguien de rostro cercano, reconocible... Que la voz de la
historia nacional cubana de los últimos 57 años se entremezcla aquí con la
íntima de cualquier hijo de vecino. Todo evento es verificable. Las marchas del
pueblo combatiente, el sacrificio familiar, los CDR, la Zafra de los Diez
Millones, el grupo de Experimentación Sonora del ICAIC, los estudios, las
escuelas al campo, Angola, la desaparición de los hermanos soviéticos, la
orfandad, Angola, el suicidio. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #262626; mso-fareast-language: JA;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #262626; mso-fareast-language: JA;"><span style="font-size: large;">Las cartas del padre
y los “flashes” memoriosos que la autora va entrelazando, son un ajuste de
cuenta más de la sociedad civil cubana con su historia. El valor testimonial de
esta nueva pieza de Morales Montes de Oca, permite, a su vez, que sea leída
como documento de archivo. Uno que intente correr el tupido velo de
silencio con el que la historia oficial de la isla, su gobierno, ha intentado
sofocar las historias íntimas de la familia cubana.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #262626; mso-fareast-language: JA;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #262626; mso-fareast-language: JA;"><span style="font-size: large;">Y de ello es
consciente la propia escritora quien hacia el final de su texto explicita,
parcialmente, el que quizá sea su valor más obvio: el mostrar desde el préstamo
de la voz (la narradora, en gesto ventrílocuo habla por el padre) y la praxis (el
devenir exílico o insílico de sus hijos) la historia de esa generación que
quedó atrapada entre su deber ser </span></span><span style="color: #262626; font-size: large;">-el destino
nacional</span><span style="color: #262626;"> </span><span style="color: #262626; font-size: large;">y excepcional al que fueron
abocados y que tan rotundamente fracasó- y la imposibilidad de encontrar salida
a su propia trampa. Desembocando todo lo anterior en la muerte física o la
muerte simbólica de la primera generación y el trauma acarreado por sus
descendientes.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="color: #262626; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: large;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: #262626; mso-fareast-language: JA;">En el azul del cielo</span></i><span style="color: #262626; mso-fareast-language: JA;">, es una nueva entrevista con la historia, al
estilo de Oriana Fallaci y un recordatorio a ese pequeño y terrible enemigo
íntimo que nos acompaña: el del sujeto cívico y eslabón indispensable del
entramado familiar, en franca e incansable pelea con el sujeto histórico y sus
demandas, no siempre tan azul como el cielo de las islas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
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<br /></div>
Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-58364847975922955662016-08-24T15:56:00.003-07:002016-08-24T16:19:05.469-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.vasoroto.com/userfiles/image/livros/web-cubierta-el-agua-que-mece-el-silencio.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.vasoroto.com/userfiles/image/livros/web-cubierta-el-agua-que-mece-el-silencio.jpg" height="320" width="206" /></a></div>
<span style="font-size: x-large;"><b>Poderosa Atemporalidad del Agua y sus Silencios</b></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><i>El Agua que mece el silencio</i> (Vaso Roto, 2015) de la autora mexicano-libanesa Rose Mary Salum presenta una colección de pequeños relatos que bien podrían ser leídos como novela breve; pero más allá, bien podrían ser leídos desde el pasado como presente inmediato y me atrevo a asegurar lo mismo de cara al futuro. Tal es la esencia de la mejor literatura. Tal el poder del agua que los baña y los mece en su cuna de eternas resonancias.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Esta serie de brevísimos episodios interconectados presenta temas angustiosamente universales (las guerras, las religiones, la familia, el amor, la fraternidad, la política, la vida pública <i>versus </i>la vida privada, etc.) desde la perspectiva de narradores niños quienes desde sus respectivos estados de candidez, incertidumbre, ilusión o miedo, no permiten al lector cerrar círculo de recepción ideológica alguna. No desde los trasnochados estancos de autoridad o poder (político o textual). Y justo en esa <i>entelequia</i> (en el sentido original del término aristotélico de 'fin en sí mismo'), descansa a mi juicio, el mayor de los aciertos en la propuesta narrativa de Salum.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">La autora ha sabido crear y yuxtaponer con suaves mañas de narradora atenta una serie de eventos tan atemporales como reconocibles, tan íntimos como públicos, tan trascendentes como prescindibles. A través de esas unidades poderosamente creadoras pero también destructivas que siguen siendo la familia y sus sistemas de escolástica privada, Rose Mary Salum nos hace recorrer un profundo espectro emocional </span><span style="font-size: large;">a través de sus variopintos personajes. Para ello, nos somete al ejercicio de hacernos testigos tanto de su</span><span style="font-size: large;"> violencia, su miseria o sus frustraciones como de su esperanza, su capacidad de reinvención, su movilidad, su sistema de valores... Pero todo acontece, enfatizo, desde plurales aguas (eternas, escurridizas, dóciles o bravas) en donde los niños, azorados o felices, presentan escenarios ajustables a toda cultura, toda edad, todo espacio.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Si bien no podemos pasar por alto los destellos oníricos del texto: "A mi mamá la conectaron a una pared porque tiene una sandía en el estómago". (Salum 41), resulta asimismo importante anotar que se trata de un rejuego con la estética surrealista que tenga como fin último un informe sobre esa descentralización de la histórica voz autoritaria a la que largamente nos han acostumbrado y que aquí vengo reseñando. En estas guerras, sistemas de adoración religiosos, representación de hombres, mujeres y niños, no hay lugar para las jerarquías. No para el maniqueo aburrido binario de buenos contra malos. </span><span style="font-size: large;">Judíos, musulmanes y cristianos perviven armónicos (diegesicamente hablando) en este pequeño concierto ecuménico que el libro modesta, pero certeramente, termina siendo. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Celebro <i>El agua que mece el silencio </i>con una cierta y renovada fe en el tiempo que vendrá. Ese que la propia autora de modo incidental e inconsciente vaticina al decirnos de soslayo que hay </span><span style="font-size: large;">"(...) una zona de esperanza donde todo es silencio". (Salum 40) Inocente e infantil fe que aspira al fin de las guerras y las etiquetas religiosas y las barbaries cometidas en su nombre. Fe en la literatura como ángel anunciador de una paz por venir. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Fe en el agua que canta y sobre todo en la que desde siempre ha hecho silencio. </span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-58621903558171334202016-08-19T11:03:00.004-07:002016-08-19T11:14:29.913-07:00<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-large;"><b><i>La fotografía de Miriela Rodríguez: solo Clavileño nos regresará a la ínsula y la luna lo sabe</i></b></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioj_JWqm_h9U8n03jGDa2CakmzVdXUGtiwagYWcMHathruJMIY4IT8Bv96PFb00NgW98S2JwxVewCF4iThrzRNt0HoTiAdFpk9XJgpy0UpLYbv-pO7cif4GaCqYYh9lRqCkDm2vknz-N5F/s1600/14074316_10209325033016399_575843706_o+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioj_JWqm_h9U8n03jGDa2CakmzVdXUGtiwagYWcMHathruJMIY4IT8Bv96PFb00NgW98S2JwxVewCF4iThrzRNt0HoTiAdFpk9XJgpy0UpLYbv-pO7cif4GaCqYYh9lRqCkDm2vknz-N5F/s320/14074316_10209325033016399_575843706_o+copia.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: large;">Revisitar a El Quijote con afán de entender quiénes somos y hacia dónde vamos en Iberoamérica es ejercicio bastante menos ejecutado de lo que quizá sería necesario. Nos excusa el pensamiento post-colonial (baste ya, mi bien, de mirar a la Metrópoli para encontrar cobijo entre significantes lingüísticos y simbologías decantadas a partir de ellos). Y eso, quizá, esté muy bien. Si acaso lo resolvemos con los Estudios Trasatlánticos. Pero Quijote y Sancho y sus travesías son más. Son obvio archivo e imaginario universal. Es lucha constante del hombre ante su destino. Es desafío a la vieja y no tan en decadencia moral que nos sofoca y que desde mucho antes de que Foucault lo explicara nos pone a discernir entre razón y locura como si la segunda fuera espacio inalienable de marginalidad e instituciones carcelarias. Y el Quijote es, entre tanta concentración útil de significados, errancia mayor, búsqueda incesante de bienestar o mejor, consecución de la aventura para aliviar el tiempo muerto que toda estancia e inmovilidad <i>per se</i> suponen.</span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje-SVb9P_Kv29EWbdGMk_Q5zvlz_tJhY-2qITcaoF0-3bxKqtMjj-nTKQX5TNBKfLcPe2I-hNO9zQgHcFKXYuJjnTcSRbTOdDsvteGBi78A6P_ptEIjP7HCjHQ4cw5LrxnjfTMwF7V7tqf/s1600/14045284_10209325032976398_1932814130_o+copia.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: left;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEje-SVb9P_Kv29EWbdGMk_Q5zvlz_tJhY-2qITcaoF0-3bxKqtMjj-nTKQX5TNBKfLcPe2I-hNO9zQgHcFKXYuJjnTcSRbTOdDsvteGBi78A6P_ptEIjP7HCjHQ4cw5LrxnjfTMwF7V7tqf/s320/14045284_10209325032976398_1932814130_o+copia.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: large;">La fotógrafa Miriela Rodríguez, exiliada cubana residente en España, ha sabido juguetear (lente en ristre) con varios niveles de significación y ha concentrado así su propia búsqueda errante en las rutas manchegas por donde imaginariamente debió volar Clavileño -aunque eso nunca sucediera, tal fue el tamaño de la estafa. Y justo ahí, en la estafa a la que Quijote y Sancho fueran sometidos, encuentra el lector de estas fotos la primera dicha. Lo que para los protagonistas de la novela fuera fiasco humillante, ella lo devuelve en imagen fecunda. Parecería decir: "aquí tenéis entrañables caballeros, os regalo la luna que a Clavileño en su imposibilidad voladora de madera crujiente no le fue permitido ver". La misma luna que, por transferencia, tampoco a los protagonistas de ojos vendados les fuera entregada. </span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: large;">Esa concesión de la visión tiene así mismo una segunda lectura de mayor complejidad, pero harto legible para cualquier exiliado político, acaso cualquier migrante: todo aquello que no nos fuera dado en nuestra tierra, quizá lejana e imaginariamente, lunáticamente, en tierra extranjera nos sea concedido. No se trata de una idealización fútil de los exilios y las diásporas, se trata del más básico de los derechos que con la carta natal habría de quedarnos conferido: el derecho a la imaginación y el sueño.</span></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
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<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: large;">La errancia de Rodríguez se traza una ruta onírica entre la luna y los molinos; pero la materialidad de la foto lo resuelve. No nos inventamos la luna, querido Alonso Quijano, si sales a por ella, su visión será esperanza de futuro; perpetuación del peregrinaje, certeza de movilidad. </span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: large;">Dando una vuelta receptora más a la contemplación de esta serie fotográfica en particular y volviendo al episodio de la novela, salta un detalle que obviamente en mí como cubana se hace tendencioso. Refiero al fragmento en que Sancho se niega a subirse al caballo de madera porque eso le retrasaría la llegada a su ínsula. Aquí el fragmento: </span></div>
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<br />
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<div style="text-align: left;">
<i><span style="color: #262626; font-size: large;"><br /></span></i></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: large;"><i><span style="color: #262626;">“¿</span></i><i><span style="color: #262626;">Y qué dirán mis insulanos cuando
sepan que su gobernador se anda paseando por los vientos? Y otra </span></i><i> <span style="color: #262626;">cosa más: que
habiendo tres mil y tantas leguas de aquí a Candaya, si el caballo se cansa o
el gigante </span> <span style="color: #262626;">se enoja, tardaremos en dar
la vuelta media docena de años, y ya ni habrá ínsula, ni ínsulos en el mundo
que me conozcan; y pues se dice comúnmente que en la tardanza va el peligro</span></i><span style="color: #262626;"> (…)”</span><o:p></o:p></span></div>
</div>
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<div style="text-align: left;">
<span style="color: #262626; font-size: large;"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #262626;">Más tarde los personajes son convencidos y es allí que se materializa la estafa. Nunca vuela el caballo de clavijas. Y si alguna vez Sancho y Quijote creen volar es porque se han dispuesto una serie de falsos movimientos y trucos que su ceguera temporal no les deja advertir. Tal sería, sin duda, el caso actual del estado cubano y las técnicas de embuste, falta de agencia, secretismo e invisibilidad a las que han sido largamente sometidos sus habitantes en la diáspora, sus exiliados</span><span style="color: #262626;">.</span></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #262626; font-size: large;"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: large;"><span style="color: #262626;">En este paralelo recién establecido, los ciudadanos de mejor voluntad, los temerosos de perder para siempre a su ínsula; aquellos que saben de antemano que en la tardanza el peligro habita, permanecen fuera de sus predios por obra y gracia de gobernantes mal intencionados que los embaucan en empresas de falsa realidad. Si en la novela el caballo concentra estatismo e imposibilidad de refundación de lo insular; en la realidad de la exiliada fotógrafa el mismo caballo es capaz de conseguirnos la luna y hablarle en su oído a pesar y sobre todo gracias a las gigantes masas de imposibilidad que los molinos suponen. S</span>olo Clavileño nos regresará a la ínsula y la luna y Miriela lo saben.</span></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim7m3kre7yWbuwOe-Z5WN4ZvjK1yWeAOnyuru_WHdVdCxPIAtwuVQP5X3awNSpyWBFETRNkYnuFnjcc0tq602nQTbTXZI8hBB9rwiCCKD8xPHe3oaVf_m1ZXb3INbDotaVLDQ88gbma-cE/s1600/14037500_10209325032736392_1582777557_o+copia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEim7m3kre7yWbuwOe-Z5WN4ZvjK1yWeAOnyuru_WHdVdCxPIAtwuVQP5X3awNSpyWBFETRNkYnuFnjcc0tq602nQTbTXZI8hBB9rwiCCKD8xPHe3oaVf_m1ZXb3INbDotaVLDQ88gbma-cE/s320/14037500_10209325032736392_1582777557_o+copia.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #262626; font-size: large;">Defiendo estas imágenes literarias que la lente de Rodríguez nos regala como defiendo el derecho al sueño y el <i>perpetuum mobile</i> como intentos de conseguir la vida digna que desde el alumbramiento materno se nos regala. Regresar a Cervantes para entender asuntos universales no podrá estar nunca en el reino de lo <i>demodé </i>por muy descolonizados que nos autorrepresentemos. La ínsula espera entre luna y molinos y ese regreso esperanzado nos ampara.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #262626; font-size: large;"><br /></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<div style="text-align: left;">
<span style="color: #262626; font-size: large;"><br /></span></div>
</div>
<!--EndFragment--><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-78169346010972268432015-07-16T14:50:00.002-07:002015-07-16T14:56:19.577-07:00<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Placenta Colectiva</i>, Ediciones Torremozas, Colección "La Noctámbula", Madrid, 2015, es la última entrega de la poeta cubana Lleny Díaz (Placetas, 1975). </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.torremozas.com/WebRoot/StoreES/Shops/ea0701/550D/586D/079E/B447/C841/AC10/1416/2811/NOC033.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" src="http://www.torremozas.com/WebRoot/StoreES/Shops/ea0701/550D/586D/079E/B447/C841/AC10/1416/2811/NOC033.jpg" height="320" width="205" /></span></a></div>
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<span style="font-size: large;">Hurgar entre estos versos es acercarse a un espejo que casi provoca terror en tanto nos delata. Allí estamos. Es la experiencia global dicha esta vez en español. Es la fragmentación del ser puesta en verso y prosa alternados durante casi noventa páginas. Y justo desde la fragmentación una nueva estocada para despabilarnos y hacernos recordar que tiempo atrás posmodernos/herederos del existencialismo ya clamaban estos gestos para sí; ya los llamaban "rasgos distintivos". Es también y sobre todo síntesis de cuánto experimentamos los de esta raza <i>semicyborg</i> y que aún no habíamos encontrado el modo de expresar mejor. Ni siquiera haciendo click en ese <i>like</i>, ni escribiendo ese comentario allí en donde la hiperpágina lo demanda<i>. </i>Es la semivida nuestra; esa de<i> </i>quienes en realidad no somos más que nómadas acéfalos al margen de la historia y la política. La de quienes ya no fuimos capaces de hacernos cuerpo imaginado más allá del cristal de los ordenadores. Cuerpo imaginado mas nunca presente. Imaginado; pero jamás comprometido.</span></div>
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<span style="font-size: large;">Díaz viene a contarnos de la frivolidad del ciber espacio que apenas entendemos en lenguaje entrecortado, parabólico, cínico. Estremece entonces con su puesta sobre el tapete de algunos sentimientos olvidados por su omnipresencia: el miedo, la persecución, la asfixia. Porque la placenta colectiva es en realidad la masa epidérmica que encubre lo invisible, acaso y siempre, denostado.</span></div>
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<span style="font-size: large;">Sus forcejeos con el lenguaje (del <i>sermo cultus</i> al <i>sermo vulgaris); </i>así como su clara intención de hacernos despertar de una suerte de letargo que ella misma intuye, pero no comprende, son las mejores herramientas con las que pone juntas poética y filosofía en este cuaderno. Artes que para algunos círculos de la cibernada parecerían irreconciliables. </span></div>
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<span style="font-size: large;">Alienta así mismo su distanciamiento de la noción Cuba. Esa enfermedad que nos persigue tanto a los huidos como a los resistentes de/en esa ínsula sola que no para de gritarnos, desesperada, antes de hundirse por fin en el mar Caribe. Lleny Díaz parece no reconocerla, no nombrarla para que no acontezca el repetido hechizo narcisista que suele posicionarse al centro de casi toda la producción creativa de los allí nacidos. Cuba es presentimiento que busca sobrevivencia en los soplidos de Miles Davis; pero no lo consigue. Es rotura fundacional, memoria de otras islas que se repiten en cualquier punto de la esfera.</span></div>
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<span style="font-size: large;">Armonías, asonancias, referencias cinematográficas, distanciamientos, obsesivos y punzantes zooms de cámara conforman pues el gran mosaico de citas que es <i>Placenta colectiva</i>. La metáfora inicial que se sugiere en el título, idea de los restos despreciables luego de un parto anónimo y repetido; se integra perfectamente a la orquestación mayúscula que el libro propone. Más que oxímoron (resto devenido completitud sinfónica) hay aquí la propuesta de un camino. La exposición de una solución que escasamente acontece. Habrá que salir del resto amorfo y comenzar a juntar las partes y aprehenderlas con voracidad para llegar a reinventarnos. Habrá que despertarse para encontrar al fin la voz ancestral de la poesía. Y habrá que nombrar a Lleny Díaz como cicerone entre la maleza.</span></div>
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<span style="font-size: large;"><br /></span>Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-37639364207012351982015-06-27T17:55:00.000-07:002015-06-27T19:54:59.673-07:00NUESTRA GRAN SECRETA (Y HASTA JUNIO 26 INÚTIL) BODA LÉSBICA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyf1IbUDVPTWNWTyeH64_TLxg7cdVVULmHh7n_i6ID7abgQtsc-u9F7dsyAGbNr0GAiH8q8LsFwcjg7fCRO4auxLa0jcQdaLGPZcl4m38AMPWFBijGcxoBRDo7jW5YYHrdqNlqsj0Hi_ju/s1600/IMG_4247.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyf1IbUDVPTWNWTyeH64_TLxg7cdVVULmHh7n_i6ID7abgQtsc-u9F7dsyAGbNr0GAiH8q8LsFwcjg7fCRO4auxLa0jcQdaLGPZcl4m38AMPWFBijGcxoBRDo7jW5YYHrdqNlqsj0Hi_ju/s320/IMG_4247.JPG" width="320" /></a><span style="font-size: large;">Escribo esta entrada transida por la emoción de los últimos días y también por la necesidad de ver algo sobre el tema que sea dicho en español.</span><br />
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<span style="font-size: large;">Debo apropiarme, además, de una popular broma en el imaginario lgbt, para introducir nuestra historia mejor. La broma es simple, y está montada sobre la estructura de pregunta/respuesta. Aquí va: "qué es lo que no falta jamás en una cita a ciegas de lesbianas?/la maleta".</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Pues más o menos eso. A pesar de conocernos por casi veinte años, Neysi y yo comenzamos a convivir muy rápidamente. Fue fascinantemente vertiginoso. Yo estaba en Miami sólo durante la primavera del 2014. Aprovechaba mi semestre sabático para adentrarme en los archivos de Lydia Cabrera, resguardados en esa maravillosa institución que será alguna vez (aún no se entiende del todo su valor) la <i>Cuban Heritage Collection</i> de la Universidad de Miami. Ella, sin embargo, vivía allí desde hacía más de siete años.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Todas las piezas de nuestro rompecabezas se armaron, repito, con celeridad. Y célere era también el paso de los días. Ellos volaban y volaba yo del archivo a su oficina todas las tardes y ella hasta la pequeña habitación que teníamos alquilada en algún punto de la US-1. Alguna noche en la que el gigante elefante de mi inminente ida ya no pudo hacer más la pose de invisible, le confesé la parte más rígida de mi verdad laboral: "tengo un puesto que adoro en Houston y conseguir uno con características similares en Miami o la Florida puede llevarme la vida entera. Puede incluso no sucederme. Puedo también terminar en el medio de Nebraska, Utah o Pensilvania, con los amish". Ella sonrío a medias y dijo: "yo te seguiría a Alaska". Lloramos las dos. Ella por mi confesión y deseo egoísta de arrastrarla a la nómada vida del académico en plena efervescencia de su "terror track" y yo por saberla abandonando sus pastelitos de guayaba y coladitas mañaneras en cada esquina.</span><br />
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<span style="font-size: large;">Pasada ya esa declaración de maleta presente que vislumbra UHAUL, vinieron, de mi parte, otras ansiedades. Cómo iba a ser su vida laboral en Houston? Podríamos sostenernos, al menos por un tiempo, con mi salario de Assistant Professor y sendas familias en Cuba? Y si se enfermaba? Y si teníamos un accidente? Cosas, que bien sé, no piensan las enamoradas a los veinte, pero sí a los cuarenta. Tal era mi caso. Entonces llegó Mr. Obama con su bolígrafo de firmar leyes y en mi desesperación leí lo que quise leer.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Estaba yo muy sentada en el sofá de la casa de una amiga en Miami Beach adonde fuimos a pasar uno de nuestros últimos fines de semana antes de la mudanza a Texas; cuando en "breaking news" leí el titular que aseguraba que el presidente recién firmaba una ley que permitía a todos los beneficiarios de seguros de salud -cuyos fondos fueran de origen federal- hacer uso de ellos para cónyuges del mismo sexo. Y luego venía la parte que hacía temblar mi mano sosteniendo el ipad; esa otra en la que se leía: "sin importar que dichos beneficiarios vivan en estados que no reconocen sus matrimonios". Llamé a Neysi (que aún trabajaba) y le pedí que se casara conmigo.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Era simple. Yo le ofrecía mi seguro médico a cambio de su renuncia al olor del mar, los pastelitos y la cercanía con la isla en donde vive su madre anciana. Esa madre a la que viviendo en Texas no podría ir a ver ni con la misma frecuencia, ni con el mismo presupuesto (tomen notas, controladores de charters Cuba-USA, en Houston residen más de 50000 cubanos). Y ella dijo que sí. Y allí mismo nació una de nuestras más recurrentes bromas familiares, esa en la que ella asegura que se casó conmigo "por interés". Y yo solía reírme con amargura, porque en principio fue todo un gran malentendido.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
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<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Resultó que los fondos de mi seguro médico no eran federales sino estatales. Resultó que no me tomé el trabajo de averiguarlo hasta mucho después y ya era veinte de mayo y en absoluto secreto (inventamos nuestra propia versión del "don't ask, don't tell" porque nos daba mucha pereza explicar la prontitud de nuestro compromiso y porque lo del seguro parecía demasiado mezquino); tomábamos un avión para Nueva York porque nos creíamos</span><span style="font-size: large;"> fundadoras de repúblicas imaginarias. Era ya veinte de mayo</span><span style="font-size: large;"> y dos de mis más amados y fieles amigos (y sus parejas) nos acompañaban al ayuntamiento y firmábamos aquel documento y nos daban aquel certificado. Mayo veinte y caminábamos sobre el puente de Brooklyn en silencio, pensando en Martí, y nos parábamos justo en medio de aquella mole de hierro y cemento para que yo leyera mis votos y ella me abrazara después porque no todo hay que decirlo con palabras.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">El propósito inicial de la boda, ese paliativo a mi ansiedad por cuánto dejaba Neysi para venir a mi lado, fue inútil. La boda no. La suerte nos acompañó y ella consiguió trabajo un par de semanas después de que finalmente nos instaláramos en Houston; y esa posición laboral incluía beneficios. Mis miedos pudieron descansar por una temporada. Pero otras frustraciones siguieron de paseo. El no poder ponerla como mi esposa en las planillas de recursos humanos de la universidad fue sin dudas la que más me golpeara. No poder clickar "wife" and "female" porque la computadora no lo reconociera, no hacía simetría con la obligación que suponía, en el mismo estado, que yo no pudiera reclamar parte de los intereses de mis préstamos de estudiante al rendir mis impuestos; justamente por estar casada. Esas y otras restricciones, asociadas todas con el dinero, parecían de una incoherencia brutal y despiadada. Es decir, que hasta el día de ayer, estar casado en Texas, era un impedimento según para qué. Y es que la conveniencia de los hacedores de leyes está muy en sintonía con la de los usureros.</span><br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaGj3__Uk8eRrQLCY1U_8OOVaGtFjiGHXT-T2dIuijxG3W66UjYuknOo4h31N1U6Gd48RySxAI-nljq0TKT5zOldKYPLS0ZUfWFALdSmWP-9TY7rklutqQyXI9-xJvku35PwNGIMwWE7DW/s1600/IMG_3533.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaGj3__Uk8eRrQLCY1U_8OOVaGtFjiGHXT-T2dIuijxG3W66UjYuknOo4h31N1U6Gd48RySxAI-nljq0TKT5zOldKYPLS0ZUfWFALdSmWP-9TY7rklutqQyXI9-xJvku35PwNGIMwWE7DW/s1600/IMG_3533.JPG" /></span></a></div>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Podría dar muchos más detalles de nuestra historia y especialmente de historias mucho más terribles con las que nos hemos cruzado en estos años; pero prefiero parar aquí para hacer una sola nota aclaratoria y final. Una que va dirigida a todos esos comentarios ácidos (algunos incluso de aliento chistoso) que recorren ahora las redes. Esos de los guapos, super "cools" que no creen en la institución del matrimonio, sea este con quien fuere: lo que sucedió ayer en la corte suprema de los Estados Unidos no es más que una herramienta a ser usada a discreción de sus potenciales beneficiarios. Si usted no es como nosotras y no le interesa canjear pasteles de guayaba por protección legal, facilitando de paso a su amante una mejor visibilidad del calibre de su compromiso, <i>cool</i>, no use esa herramienta, no se case. Si no le preocupa que su pareja quede desprotegida/o después de su inminente muerte; <i>cool</i>, no se case. Que le importa poco si sus hijos están reconocidos naturalmente como tales o si por el contrario tiene que hacer todo un trámite para adoptarlos sólo porque no los parió y le da a usted mucha pereza; <i>cool</i>, no se case. Pero eso sí, déjeme disfrutar en paz de mi paz y del hecho de que finalmente después de pagar impuestos juntas, intereses de préstamos de estudiantes y seguros de vida, la inutilidad de mi matrimonio, alcance al fin su su utilidad mayor: el de poder procrear, enfermar y hasta morir sin tanta vuelta.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
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Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-68852697326173163282015-06-06T11:00:00.000-07:002015-06-06T17:06:52.617-07:00Escribir en español en el jardín de Academos norteamericano<span style="font-size: large;">Retomo mis trayectos en la bicicleta roja con una aclaración necesaria: no me ha pasado nada. No escribo desde la angustia, el resentimiento o la rabia. Nadie ha puesto en entredicho mi escritura. Pero allí le voy de todos modos.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">No quiero sentir vergüenza por escribir en español para la academia norteamericana.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">No es una contradicción. Tampoco una incapacidad. Ni siquiera pereza.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Escribo en español por coherencia y quizá porque íntimamente es mi último acto de resistencia. Pero hay más.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/4/4b/Underwood.3.Typewriter.carro.ancho.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/4/4b/Underwood.3.Typewriter.carro.ancho.jpg" height="235" width="320" /></a><span style="font-size: large;">Hablaré específicamente de los centenares de jóvenes (o que lo fuimos alguna vez) profesionales, humanistas, que hemos llegado a los Estados Unidos en los últimos veinte años. Inicialmente formados en universidades latinoamericanas y llegados acá para hacer la escuela graduada. Reduciendo la muestra a sólo los cubanos, llegamos aquí desesperados por salir de "allá" y gracias a las redes de solidaridad que contemplan a académicos de las primeras oleadas migratorias post-revolucionarias, los contactos y apoyos entre nosotros mismos y las facilidades del sistema norteamericano de becas para doctorantes, hemos conseguido insertarnos en la academia no sin éxito, tampoco sin esfuerzo desmedido.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Y aprendemos las leyes del juego con relativa rapidez. Y sabemos lo que quiere decir convertirse en eficaz hablante y escribano de la lengua dominante en el país receptor: más oportunidades laborales, más contactos, más exposición, más editoriales queriendo tu manuscrito, más dignidad y mejor salario. Y eso está bien. Lengua es poder y es mundo nuevo. Y para eso salimos -sedientos de mundo, aventura, poder de gestión, visibilidad. Otra vez una estancia digna para nosotros mismos y nuestras familias.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Pero no quiero sentir vergüenza por escribir para la academia en español. Soy hispanista. La Universidad de La Habana me concedió un título de especialista en lengua y literatura hispana. The Graduate Center of New York me abrió sus puertas dieciocho meses después de haber estado presa en la frontera méxico-americana en un departamento que honrosamente se llama "Hispanic and Luso-Brazilian Languages and Literatures" y desde allí me hice doctora en filosofía con especialidad, otra vez, en lengua y literatura hispana. La Universidad de Houston me contrató como especialista en Caribe hispano y caribeños en Estados Unidos para el departamento de Estudios Hispánicos. He escrito cinco libros (tres de cuentos, uno de crítica literaria y otro de poesía) todos en español. He agonizado escribiéndolos. He llorado sobre las teclas de mis máquinas de escribir y computadoras buscando el verbo exacto, borrando el adjetivo que no resuena en mi página como en mi estómago, aprendiendo a puntuar... Nadie me dio un "free ride" por escribir en español por el sólo hecho de que fuera mi lengua madre. Tampoco parecería justo que me penalicen por ello.</span><br />
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<a href="http://mediolleno.com.sv/wp-content/themes/mediolleno14/includes/timthumb.php?src=http://mediolleno.com.sv/archivos/2014/05/EEUU-LatAm.png&w=800&h=400" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://mediolleno.com.sv/wp-content/themes/mediolleno14/includes/timthumb.php?src=http://mediolleno.com.sv/archivos/2014/05/EEUU-LatAm.png&w=800&h=400" height="160" width="320" /></a></div>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Escribir en español mientras vivas y trabajes en una institución académica en Estados Unidos, no quiere decir que eres "un/a flojo/a". Muy por el contrario pudiera haber un posible campo de significación en el hecho de que quieres que tus libros y artículos sean un instrumento doble de aprendizaje para las nuevas generaciones de hispanistas (español-dominantes o no). Que mientras te leen y aprenden sobre realpolitik, hermenéutica, simbolismos, imaginarios y literaturas gocen también de las limpias estructuras para las que debiste desvelarte, hacer de la reescritura y el autorecelo tus mejores aliados... Que entren a la intimidad de tu agonía ante la letra como si fuera una fiesta desconocida; pero a la vez intuida.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Llegué a los Estados Unidos a los veintinueve años. Y siento un profundo respeto y un temor (como los medievales de Dios) ante mi lengua madre. Esa que me ha dado recursos para sobrevivir desde un tiempo anterior a aquel en que la supervivencia se convirtiera en mi único <i>modus operandi. </i> Y desde ese lugar hablo. Un lugar desde el que no tengo el menor conflicto con la lengua inglesa y desde donde adoraría hablar y leer en otras muchas (del tronco románico al eslavo o el arábico). Pero no quiero sentir vergüenza por escribir para la academia norteamericana en español.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Porque resulta que con las nuevas distribuciones mundiales y sus instrumentos ya no se escribe para un grupo poderoso específico. Ya se escribe para quien tenga a mano un ordenador. Porque se superan a sí mismo los traductores automáticos (si de ese lector potencial y global se trata al pensar en tus receptores). Porque me resisto a perder (más) intimidad con mi lengua. Porque me resisto también a hacer el juego a la mayoría de las University Presses que por no pagar no pagan editores en todas y cada una de las lenguas que se hablan y en las que se enseña en las universidades norteamericanas y que tienen sin duda un público estudiantil y de colegas más que vasto.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">La lengua inglesa (como pudo ser cualquier otra; pero corrió ésta con poderosa "suerte") como lengua franca es sin duda un buen instrumento para congresos y aforos académicos si de compartir el trabajo de los campos se trata. <i>I'd go for it</i>. Pero no quiero sentir vergüenza por escribir para la academia norteamericana en español. Porque somos cincuenta y dos millones hablando, leyendo y escribiendo en esa lengua, sólo en este segmento de división político-admistrativa llamado USA. Porque no podría escribir de espaldas a Latinoamérica y el Caribe hispano. Eso me haría una sumisa amnésica, una ingrata con quien no podría convivir.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;">Finalizo este viaje en la bicicleta roja con una segunda aclaratoria: no hay en esta página agenda alguna contra mis muy queridos colegas y estudiantes que deciden escribir en inglés buscando las razones arriba expuestas. Menos aún contra aquellos que emigraron muy jóvenes o nacieron en USA y el inglés es la lengua en la que recibieron su educación formal. Hablo justo de esa libertad. De ese elegir soberana (o fluidamente) la lengua en la que queremos ser leídos y en la que queremos producir sin que eso abra la pista a miradas condescendientes o posturas sospechosas sobre nuestra excelencia investigativa. Se trata de no sentir vergüenza por ser uno mismo. Y es que todo lo que yo soy o pudiera ser, será expresado en la lengua del <i>drume negrita</i>, los boleros desgarrados o las nanas adaptadas según la región, con que acompañaron mis sueños de infancia. En busca de ellos ando todavía.</span><br />
<br />Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-52047421304702003402014-06-08T00:22:00.001-07:002014-06-08T00:22:10.634-07:00 Colonia-Berlín <!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="" style="clear: both; text-align: left;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large; line-height: 36px;">Llegamos a la
estación central y única de Colonia y mi sueño de no entender se hizo realidad
al instante. La primera etapa de esta nueva jornada parecía simple: llegar al
hotel desde dicha estación y para ello me había asegurado de buscar en </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large; line-height: 36px;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">google maps</i></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large; line-height: 36px;"> las direcciones exactas que
estos proveen: “en la calle tal gire a la derecha, camine 200 metros y gire a
la izquierda”. Eso sería todo, pero </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large; line-height: 36px;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Nein</i></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large; line-height: 36px;">!
ninguno de los que con certeza parecían naturales de la ciudad, tenían idea de
cómo llegar a la primera calle en donde caminar los 200 metros y hacer la
izquierda. Para colmo (y previa sugerencia mía) N. había preguntado en un hotel
de la misma cadena en que nos hospedaríamos, cómo llegar al nuestro y la señora
de la carpeta le dio el nombre de una plaza (</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large; line-height: 36px;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Barbarossaplatz</i></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large; line-height: 36px;">), muy famosa y muy desconocida para quienes nos
acercábamos a indagar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWys1JinIG_NWa1RsvpkrslAPDot9OaBQF0kVqXFDTIJVB3LggNhQPy5CVPTbyHtXKDeJ0P4JQHkhl_1RKwAZxk2vbGSLWaTazpT2rWIIcnApckQsFP3k_3nsBnA2_0O64r05Gxk9K7jAv/s1600/10363345_1423780834562152_1690496646035336207_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWys1JinIG_NWa1RsvpkrslAPDot9OaBQF0kVqXFDTIJVB3LggNhQPy5CVPTbyHtXKDeJ0P4JQHkhl_1RKwAZxk2vbGSLWaTazpT2rWIIcnApckQsFP3k_3nsBnA2_0O64r05Gxk9K7jAv/s1600/10363345_1423780834562152_1690496646035336207_n.jpg" height="320" width="240" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span lang="ES-TRAD">Si bien google
aseguraba que en dos kilómetros (una caminata de 15 minutos) ya estábamos en el
hotel, los hechos iban demostrando lo contrario. Nadie sabía de las calles o la
plaza y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>aunque el excelente alemán de N.
era todo nuestro resguardo para no colapsar, las espaldas penitentes bajo las
mochilas ya pensaban distinto.<o:p></o:p></span></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Lo más gracioso
de lo que duró esta búsqueda sucedió a través del denominador común de las
respuestas que nos daban los “colonos”. Cada vez que les pedíamos instrucciones
para llegar a la plaza o el hotel, todos recomendaban que tomáramos el tren. No
explicaban. Sólo se alucinaban ante nuestro empecinamiento de caminar por 15
minutos seguidos estando tan cargadas: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">aber
bitte, nehmen Sie den Bahn</i>! (¡por favor tomen el tren!). Lo repitieron
tanto y tan constantemente, que llegaron a colocarnos la duda, a inquietarnos
mutuamente y cuestionarnos mitad en serio, mitad en broma: ¿por qué no tomamos
el tren?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Llegamos al
hotel cansadas; pero victoriosas. Después de todo, era posible llegar allí
desde la estación dando un lindo paseo por las calles del mercado y unas
placitas desconocidas que sin duda mejoraban a la de los “bárbaros” que no
llegamos a ver porque el tren no lo cogimos jamás.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Descansamos por
unas horas largas y para cuando el sol se hizo más amable (¡llegó por fin el
verano a la Germania y esperemos que a la Galia también!) nos dispusimos a
explorar el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Altstadt </i>(ciudad vieja)
que a la orilla del río nos dio una pintoresca bienvenida con sus casitas de
techos puntiagudos y colores intensos en paleta pastel. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">El medioevo es
el elemento imaginario con el que se trafica en Colonia. Todos los edificios
parecen competir para probar que sus piedras fueron alzadas allí, en algún
momento entre los siglos XII y XIII, cuando los guerreros tenían muy claro su
código de honor y las doncellas esperaban en torreones que simulaban coronas
desde las que ellas agitarían su pañuelito blanco.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9Lvt3SnmM2N2kLFcuvs_DKCgT5UvlOe5wzBRRG-kqXfBKQq67jI3Mu3WoFu5KnidsqqC3SEPRjBnCaHBPg2KnYi1chmVNd4Aby7gsdM6ZPHa0buANWe-MkC7EEqmeg4ctDh-6qH3QTL1X/s1600/10390068_1423780821228820_4374624451841481234_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9Lvt3SnmM2N2kLFcuvs_DKCgT5UvlOe5wzBRRG-kqXfBKQq67jI3Mu3WoFu5KnidsqqC3SEPRjBnCaHBPg2KnYi1chmVNd4Aby7gsdM6ZPHa0buANWe-MkC7EEqmeg4ctDh-6qH3QTL1X/s1600/10390068_1423780821228820_4374624451841481234_n.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<o:p></o:p><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Entramos sin
pensarlo en una taberna que nos convocó. Su decoración una gigante rueda de la
fortuna y unos camareros luciendo vestuario de época: pantalones y faldas
rojas, blusas<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y camisas blancas,
chalecos también rojos y acordonados sobre el pecho, zapatillas de tela;
escenario listo para el rodaje de cualquier cantar de gesta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Fascinadas y
solas nos sentamos en una larga mesa en donde estudiamos la carta que ante todo
aleccionaba sobre la tradición y antigüedad del lugar: construida en el siglo
XIII había sido posada para peregrinos y viajeros de toda clase que desde
entonces degustaban allí sus exquisitos chorizos acompañados de enormes jarras
de cerveza medidas no en volumen, sino en metros. Para N. nada ha sido más
impresionante en este viaje que los metros y medio metros de cerveza que se
pedían los comensales de la taberna. Servidos en vasitos de 0.1 litro y puestos
uno detrás de otro, los nativos piden la cerveza de este modo y en grupos beben
por metros el alcohol. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">No estuvimos a
la altura, pues impresionadas por la cantidad, sólo alcanzamos a pedir vasos
simples para acompañar un delicioso medio metro (sí, también miden así la
comida) de un chorizo con papas y coles encurtidas. Las mismas coles que en la
década de los ochentas solían servir en la Cuba socialista para acompañar
nuestras croquetas con pan suave.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Degustamos el
medio metro de embutido y continuamos el paseo por la ciudad vieja, a lo largo
del río. Otros cientos de turistas se complacían en beber metros de cervezas y
comer chuletas y piernas de cerdo (todo en plan pantagruélico y medieval) en
las terrazas que con sus mesitas impecablemente puestas y sus porteros
convidando a los paseantes, daban la bienvenida a este verano que en Colonia
promete dejar decenas de miles de euros a los propietarios de los locales y los
productores de cerveza artesanal.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Caminamos con
calma por un par de horas más: un helado italiano, un café en un restaurante
mexicano, una vuelta alrededor de la gótica catedral del siglo XIII, una vista
rápida sobre las muestras de ruinas romanas que exhiben en vitrinas gigantes.
Capiteles dóricos, jónicos y corintios; tapas de sarcófagos, memoria de la
presencia imperial en la vieja Germania y su caída.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">De regreso al
hotel nos fascinó un barco por el río en donde<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>miles (aquí miles quiere decir miles y no exagero nada) de jóvenes
bailaban y cantaban delirantes, estremeciendo a su paso la ciudad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Otro detalle
curioso fue que al pasar por una de las plazas aledañas a la catedral, unos
hombres la acordonaban prohibiendo el paso por el área central de la plaza,
había que bordearla y la razón para ello era que dicho espacio además de sitio
de paso habitual es el techo del teatro en donde la filarmónica de Colonia
ensaya y hace sus actuaciones. Viniendo de donde venimos, no es detalle menor
este respeto por la música y sus silencios…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Esta mañana
regresamos caminando a la estación (ya muy sabidas de la ruta y sin preguntar)
y almorzamos un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Schnitzel</i> (chuleta)
delicioso en un restaurant turco que ayer nos cautivó cuando pasábamos al río.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Ahora se acerca
Berlín y en este tren, una señora alemana ha partido en dos un pan para
compartirlo con su marido y al hacerlo, lo ha medido para comprobar de que cada
uno de ellos, comerá la misma cantidad. La escena (que aún me resisto a creer
es cotidiana, sino excepcional) ha dejado en nosotras un impacto profundo que
aún no sabemos explicar…<o:p></o:p></span></div>
<!--EndFragment--></span></div>
<!--EndFragment-->Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-29143914061841438582014-06-07T01:37:00.001-07:002015-06-06T16:41:36.099-07:00París-Colonia<!--[if gte mso 9]><xml>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">No, no venían
por nosotras, por esta vez la sospecha de ser sospechosas, esos pasaportes que
aseguran venimos del terrorismo y la visa perpetua, no nos jugaron una mala
pasada.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Llegamos a París,
a la Gare de Lyon. Y allí Inés, amiga de la familia de mi entrañable Adriana
Novoa; argentina hija de gallegos, economía de sobreviviente, de postguerra,
generosidad estridente para una escenografía de “tiempos modernos”; verbo
incesante, calidez, maternidad, frontalidad dulcemente despiadada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Con Inés nos
internamos en el laberinto de un sistema de trenes subterráneos que trece años
después y pasadas ya algunas vidas en los túneles, me sigue pareciendo de los
menos amables en las grandes urbes. Tres conexiones hasta llegar a su barrio en
la estación de Botzaris y miles de historias que jamás podrían ser reproducidas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Una ducha, una
deliciosa “omelette” hecha por Inés y de nuevo a la calle, a por la luz de primavera reflejada en los vitrales de
Notre Dame. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Pedir suerte y fuerza en el kilómetro cero de la ciudad,
adentrarnos brevemente por las pequeñitas calles de Saint Michelle; un café de
pie en cualquier barra, una enorme caminata por la ribera oeste del Sena y una
rápida mirada vertiginosa sobre las fachadas del barrio latino, el Louvre, el
Museo de Orsay, <i>Les Invalides</i>, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><i>La
Madeleine</i>, el puente de las artes, el del alma, la torre Eiffel que no
“flashea” esta tarde como suele hacerlo; un cansancio iluminador; un guiño
cómplice para recordarnos mutuamente que la sensación de privilegio no ha de
parar, no puede parar; que recordar de dónde venimos será acaso el único modo
posible de saber hacia dónde iremos alguna vez, cuando tengamos un país al que
volver…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">A la mañana
siguiente el París con aguaceros que Vallejo avizorara para morir no se hizo
esperar. Lluvia helada sobre nosotras que debíamos cerrar billetes para
continuar a Berlín. Gare de’l Est en donde nos comunica una chica parisina con
pulsera de banderas americanas y ganas de viajar a los Estados Unidos (y cito)
“para quedarse”: que no hay trenes directos a Berlín, menos aún en la hora que
los queremos. Que hay una parada obligada en Colonia, en donde sin dudas
decidimos quedarnos por una noche, a ver qué nos depara la Germania y sus
exactitudes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">De la estación
seguimos a Montmatre, muertas de frío, semihúmedas por la llovizna que no cesó
y deseosas de escalar (en el funicular) hasta el Sagrado Corazón. Allá nos
vamos y con nosotras cientos de turistas obstinados quienes se sientes
convocados por la idea de transitar por las mismas callejuelas en donde los
grandes maestros de la pintura francesa alguna vez se juntaran; allí donde de algún
modo se dio inicio a ese principio que aún sostiene el mercado del arte: la
producción de belleza es también un trabajo digno y<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por él han de ser remunerados sus jornaleros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Nos perdemos así
por el corazón de la colina de los pintores, previa visita a la sagrada iglesia
con su aliento ortodoxo griego, sus vírgenes que recrean a las bizantinas, su
ecléctico neoclásico, no por mezclador de escuelas, menos deslumbrante.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-CvD4zHQE76W8kFJLt-UaH4NEIRvQXxvR503aXstUNImA6zZOUchYBJgiktsywCbksaWbuWaEQr5w_T2RHG5ctHLE8mLrWH6OZrigzaa93X4ZXLObgHo2jXnQZi_onMlPd5olCGhwPOMu/s1600/Moulin+Rouge.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-CvD4zHQE76W8kFJLt-UaH4NEIRvQXxvR503aXstUNImA6zZOUchYBJgiktsywCbksaWbuWaEQr5w_T2RHG5ctHLE8mLrWH6OZrigzaa93X4ZXLObgHo2jXnQZi_onMlPd5olCGhwPOMu/s1600/Moulin+Rouge.jpg" width="320" /></span></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Largo paseo por
las tienditas de souvenirs, obsesión mía por una crepe de nutella que aquí
pareciera, por su precio, estar rebañada en oro y descenso por las plazas hasta
llegar al mítico <i>Moulin Rouge</i>, en donde a pesar de que no quedan rastros de
Lautrec o las bailarinas de Can-Can, algo de memoria y música puede una
inventarse entre la algarabía de un tráfico insoportable.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvLktm3Y9F9l_7-z6dMJIXAt5QYnUnua8vJdPHpGIdNfbwde8DSyt1Hwk7FDU1K3hdmIDp8nOyPWAz_h8zthevX98IPkRaZxqnK14uLHFmD3Daaui78KbgnJkbryE0bUIMcL24swKFaqyg/s1600/sagrado+corazon.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvLktm3Y9F9l_7-z6dMJIXAt5QYnUnua8vJdPHpGIdNfbwde8DSyt1Hwk7FDU1K3hdmIDp8nOyPWAz_h8zthevX98IPkRaZxqnK14uLHFmD3Daaui78KbgnJkbryE0bUIMcL24swKFaqyg/s1600/sagrado+corazon.jpg" width="240" /></span></a><span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">El metro nos
lleva raudo hasta los Campos de Marzo y la Torre Eiffel. Esta última nos da la
bienvenida desde su ostentoso principio de desafiar toda gravedad, toda lógica
de metales dúctiles. Nos empinamos más de 300 metros y es entonces que
entendemos lo majestuoso, la arrogancia del Rey Sol, los excesos dieciochescos<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y decimonónicos, el Iluminismo, la Revolución
y su parte aguas. Ah, de París y sus colinas, su río caprichoso, su sentir que
el corazón del mundo late en sus arterias. Ah, de París con y sin aguaceros, más
de una misa puede rezarse en sus calles, sus trenes apestosos, entre su gente
poco amable en particular y tan sola como todos en general.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Nos alejamos de
la Torre con la sensación de haber visto a Dios tan cerca como este pueda
presentarse. Nos apuramos la <i>crepe </i>que en Montmatre se hizo imposible. Nos
convencemos de que un paseo por el Sena, en Baton, es algo que solo se vive una
vez.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Todas las
estaciones en donde el bote recubierto de cristales se detiene son
imprescindibles: Saint Germain, Museo de Orsay, Hotel de Ville, Jardín
Botánico, el Louvre, los Campos Eliseos en donde decidimos bajarnos para
caminar hasta el Arco de Triunfo; pero un espantoso aire frío nos hace repensar
la empresa y sólo alcanzamos a meternos en el metro que nos conducía a casa,
que era decir: vino tinto, <i>lasagna</i>, Inés y sus increíbles historias de muchas
vidas, muchas sabias…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Amanece por
tercera vez sobre París y a pesar de mi obsesión por los impresionistas y el
Orsay, convengo con N. que debemos ver el Louvre; para ella sería su primera
vez; para mí una urgencia de reconciliarme con algo que en el 2001 me trajo
solo angustia y urgencia de correr cuando ya había visto la Mona Lisa y la Victoria de
Samotracia. Historias que aquí no valen más que para convenir que mejor el
Louvre que el Orsay para esta vez.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmQjAPKDjFIp-C1YgGqLURykhgolGZCcyovI9E-Guhz6EZd7JWP_Bx4fgdEREvRwbMTDJZ1worHxVn3yNaUBS1Snv5GdVCVmCIZzvENCq4tHefgLcPqdKx1JWyenMPJHjKHP76J2eKK72T/s1600/Notre+Dame.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmQjAPKDjFIp-C1YgGqLURykhgolGZCcyovI9E-Guhz6EZd7JWP_Bx4fgdEREvRwbMTDJZ1worHxVn3yNaUBS1Snv5GdVCVmCIZzvENCq4tHefgLcPqdKx1JWyenMPJHjKHP76J2eKK72T/s1600/Notre+Dame.jpg" width="240" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Eran masas
imparables de turistas, como imparable fue también nuestra necesidad de beberlo
todo: de Grecia a Egipto. De los dioses de piedra a los sarcófagos de madera.
De la Venus de Milo al Escriba Sentado. De la escuela florentina a la veneciana
para los renacentistas. Del Greco a Goya para los españoles. De De la Croix a
Ingres para los franceses. De la escuela holandesa a las voces de las
entrañables Guadalupe Ordaz y María Elena Jubrías, repitiendo otra vez la misma
lección de arte universal en mi oído, haciéndome regresar a esa edad en donde toda la vida
estaba por pasar y quedaba entre París y Nueva York y yo entornaba los ojos de
nostalgia por lo que no me tocaría vivir…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Presas de la
extenuación y la belleza nos dispusimos con el resto de las miles de almas que
se nos cruzaban a recorrer (hoy sí) los Campos Elíseos hasta el Arco de
Triunfo. De la lluvia helada del día anterior, pasamos a un calorcito
intensamente amable que nos invitó a un baño de sol de media hora en los bordes
de una fuente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Caminamos hasta
el obelisco egipcio (parada para foto) y seguimos remontando hasta ese punto de
los Campos en donde los árboles se convierten en infinitas tiendas. En ese “no
lugar” que supone estar aquí con los lumínicos de Levi, Benetton, Versace,
Zara, Starbucks (parada para expreso); acompañando cualquier paseo en el “mundo
civilizado”…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">A unos pasos del
Arco de Triunfo nos detienen. No es posible pasar. La policía ocupa todos los
espacios; acordona las aceras. Dicen que es Obama; sin embargo, las banderas
que cubren toda la avenida son inglesas… <i>Je ne comprends pa</i>… pero da los mismo…
allí está el arco, el triunfo de los aliados, la memoria de que alguna vez el
mundo occidental se reinventó desde lo más bajo de sus propias cenizas para
hacerlo todo de nuevo…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Para despedirnos
de París, regresamos a Notre Dame. Con instinto circular, volvemos a la primera
Plaza (Hotel de Ville); la luz de la infinita tarde sobre los vitrales, el Sena
callado y amable para los cientos de botes con cenas y cocteles o con simples
turistas alucinados con la mucha grandeza de estos edificios de reminiscencia imperial y revolucionaria a la vez.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Nos internamos
de nuevo en Saint Michelle. Nos sorprende un puesto que intuimos (la certeza no
fue posible tenerla) argelino o marroquí y una pita con cordero, papas fritas,
lechuga, tomate y salsa de yogurt nos invita desde allí. La devoramos de vuelta
a Nuestra Señora de París, en lo más íntimo y público de la <i>Ille de France</i> y
decimos en silencio adiós a París mientras un grupo de ancianos rusos (edad
promedio 85 años y por sus insignias veteranos de alguna guerra) invaden la
plaza. Esto sucede quizá sólo para recordarnos que siempre hemos de seguir por donde el
río (el Sena o cualquier otro) nos lleve; que luchar solo vale para disfrutar
con mayor intensidad la sobrevivencia, que viajamos para poner en perspectiva
la pequeñez de nuestro mundo frente a la suma de pequeñeces de otros mundos
posibles…Ah, de Voltaire y sus lecciones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: large;">Ahora es otro
tren destino a Colonia, uno que ha salido desde la <i>Gare du</i></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><i> Nord</i> en Paris hacia
un país en donde N. lo dirá todo porque domina su peculiar lengua y por primera
vez (quizá en mi vida entera) miraré y escucharé sin tener idea exacta de
cuánto sucede… y eso presiento, traerá un descanso, largamente añorado…</span><o:p></o:p><br />
<!--EndFragment-->Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-53306010793847274892014-06-04T03:15:00.001-07:002014-06-04T03:15:29.818-07:00Madrid-París
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span lang="ES-TRAD"></span></b><span lang="ES-TRAD"></span><span lang="ES-TRAD">Regresar a
Madrid en primavera trajo consigo una avalancha de memorias que remontaron a
2001. Siempre todo remonta a ese año en realidad. Aquella primera juventud y la
intuición potenciada por el encierro de que la vida sucedía en otra parte; una
parte que obstinada e indistintamente insistía en nombrar España o Madrid.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD"> </span>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Ciudad amada en
casi todos los regresos. Madrid y los amigos protagonizando esa empresa del
amor. Y el amor, esta vez como lluvia preñando a los amigos y a Madrid,
superponiéndolos, haciéndolos uno.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Madrid. Paseos
por la Plaza del Sol hasta la Mayor. Cañas y croquetas en la barra del Museo
del Jamón, caminatas por Gran Vía, Plaza de España (foto con Sancho y Quijote repetida);
Palacio de Oriente, chocolate espeso y churros en la Botillería, visita a la
Almudena recién restaurada, subida por los Austrias (Plaza de la Paja y
Morería) hasta Tirso de Molina. Un café más a la sombra del dramaturgo y los
mosaicos de Tolouse Lautrec, una certeza latente de que podría valer la pena
regresar a los sitios en donde alguna vez se fue feliz.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Verte tomar
fotos en el Paseo del Prado, desde Atocha hasta Alcalá: fuentes de Neptuno y
Cibeles. Cantar a Sabina otra vez “a la sombra de un león”; ser besada en donde
alguna vez vi besar. Otro chocolate en Bellas Artes. La terraza, que no
queremos pagar, para ver las esculturas de los techos de Gran Vía y el sueño
imperial de Carlos III; la Metrópolis de cúpula de oro. El susurro de Carmen
Martín Gaite repitiendo en mi oído: “a lo más oscuro, amanece Dios…”</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Olga, Juan,
Pablo, Martín. La visita a su piso en donde casi nada ha cambiado, solo los
paisajes interiores de nuestra adultez innecesaria, absurda. Noche en Chueca.
Sabores de cazón en adobo que pruebas por primera vez, probándote a ti misma
que puedes romper tus límites, ese odio visceral por los frutos del mar que el
bienmesabe destierra.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4QX3z9dnfqaXeTXXw9Aswxl2Mbhyphenhyphen8GUYoIGRozbgH7gnF9MNznkFnd3vhBGzUGOP4IhlV2GZFp1boslZ3A8I9xvh_BUwJ3L8QYO5LltAws8XI7q9O67gW4X4yn7XogqdiK1H5bP1g8per/s1600/1005552_1420393501567552_5139309829329168116_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4QX3z9dnfqaXeTXXw9Aswxl2Mbhyphenhyphen8GUYoIGRozbgH7gnF9MNznkFnd3vhBGzUGOP4IhlV2GZFp1boslZ3A8I9xvh_BUwJ3L8QYO5LltAws8XI7q9O67gW4X4yn7XogqdiK1H5bP1g8per/s1600/1005552_1420393501567552_5139309829329168116_n.jpg" height="320" width="258" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Excursión a
Toledo. Mirada alucinada sobre el Tajo y cada una de sus puertas. Boda en San
Juan de los Reyes. Fascinación por el gótico, almuerzo para regimientos famélicos
en la judería, búsqueda de alianzas en las platerías de la ciudad. Regreso en
éxtasis a Madrid. Parque del Retiro, Feria del Libro: Mari Jose, Pepo, Montse;
la obsesión por Cuba; la urgencia de entender(nos) mutuamente.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Domingo en el
Rastro. Tenderetes que ya no son lo que fueran. Ropita hippie que parece burla
más que posibilidad real de llevarla, guiño desde una pobreza que se mantiene
intacta para la chica de barrio, hecha a trompicones y hachazos que siempre
seré. Compra de batas de dormir porque olvidamos los glamourosos pijamas de
algodón que nos acompañarían. Boquerones en Tirso que no tienen el mismo éxito
del cazón; cañitas deliciosas para celebrar, sin saberlo, que este rey abdicará
y que estaremos aquí para vivirlo. Mejor un mandatario menos –especialmente si
está a las puertas de la senilidad octagenaria y gusta de asesinar elefantes-
que un tren estallado en mil pedazos como el que hube de vivir en marzo de
2004.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Lunes en casa
siguiendo las noticias de esta abdicación tan guionada como el gran hermano.
Maletas y mochilas que se alistan para su próxima estación: París; y una tarde
noche (Miriela y Deglis) en donde nos recontamos la historia. Sus paralelos,
sus disfunciones, sus espejos. La historia nuestra, cuatro mujeres en busca de
la felicidad, que es la de una generación y un grupo y un, aquel, país.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span lang="ES-TRAD">Tren de alta
velocidad, Madrid-Barcelona (¡en solo 3 horas!) y trasbordo instantáneo al
Barcelona-París. Policía que pide documentos a unos australianos (por una vez
no son negros o árabes o hispanos) y que nos confunde y pone nerviosas, porque
si están pidiendo documentos, por nosotras han de venir…</span></div>
Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-13747288201085486532013-12-08T22:21:00.002-08:002013-12-09T12:10:35.337-08:00Buenos Aires silba otra vez mientras una incesante banda sonora inunda mi cabeza<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b><br /></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Teníamos algunas cosas pertinentes: unos créditos no
reembolsables de <i>United</i> y <i>TACA</i>, una cierta rajadura en la que podíamos
funcionar como reparadoras, una obsesión no resuelta con Buenos Aires (mi
primer encuentro con ella en 2010, la certeza de saber que era una ciudad para
que Maya fuera feliz y se sintiera en español y finalmente “en casa”: ese mundo
de libros); un amigo querido para hacer madrugada y día brevemente intenso en
Lima, un círculo que cerrar y tanto más… Allí nos fuimos…<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Un día en Lima<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCBTVJlJ90lOJ0-Q4CTFAsVLi8aUBwqx5vR28HWenRnpKZg95uCXLxoT_Ut0RiFU5HCVmauVshE35e6C9LH9FbL11Tg2hotnuwNjdzmvYIghOqiIhaPPoa_wali95e_xBi1ZT0gKHrW_0W/s1600/IMG_0172.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCBTVJlJ90lOJ0-Q4CTFAsVLi8aUBwqx5vR28HWenRnpKZg95uCXLxoT_Ut0RiFU5HCVmauVshE35e6C9LH9FbL11Tg2hotnuwNjdzmvYIghOqiIhaPPoa_wali95e_xBi1ZT0gKHrW_0W/s320/IMG_0172.JPG" width="320" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Con su olorcito a ceviche fresco, su gente sonreída, sus
pillos taxistas, su espantoso tráfico y su infinita amabilidad, Lima nos
recibió por unas veinte horas que parecieron semanas. Como quien pasa las
vistas de un álbum de fotos aceleradamente: paseo de San Isidro a la catedral
pasando por callecitas de tiendas abarrotadas de artesanía que recuerdan a las
de Santa Clara, Cuba (Maya’s dixit), o a las de la Calle Conde, Santo Domingo.
Plaza<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mayor, cambio de guardia en el
Palacio de Gobierno y la banda militar que entona valsecitos peruanos, como si
tal cosa… Decoraciones de navidad ya floreciendo. Anuncio de un verano que
borrará<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por algunas semanas el color
panza de burro que el cielo acá suele tener. Entrada a la catedral: tumba de
Pizarro, recién estrenadas catacumbas con esqueletos reales y polvorientamente
vestidos, hábitos que pertenecieran a Juan Pablo II y esa sillería machimbrada
en el altar mayor: el barroco latinoamericano que <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">no</b> es una falacia (ver el corto <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Utopía
</i>de Eduardo del Llano). Memorias de oro virreinal, Cristo que continúa
mirando a Pachamama. Tarde en Barranco. Nostálgico entonar de “La flor de la
canela” a la sombra de Chabuca; bajada a los baños “del puente a la alameda”.
Pacífico. Ceviche. Choclo. Pisco. Un recorrido por el museo de la electricidad,
también en Barranco. Un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">frapuccino</i> en
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Starbuck</i>s, faltaría más.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Asunción por Buenos
Aires. Un tratado de reciprocidad. Pesadilla number one<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Muy llenas del aire cálido de Lima y de manjar blanco,
llegamos a abordar nuestro vuelo de <i>TACA</i> que en unas cuatro horas nos llevaría
al añorado destino porteño. Muy viajadas. Muy para qué vamos a hacer antes el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">check-in</i> desde casa si de todos modos
hay que facturar maletas y hacer la cola. Muy la cuota a abonar por el tratado
de reciprocidad -esos modestos 160 usd por persona que te validan la entrada al
país por diez años seguidos- se pagan allá, en el aeropuerto mismo, tal y como
lo hacen los chilenos, que cobran 140 usd por el mismo concepto.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Muy eficientes los chilenos. Todo sea dicho ¡Já!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Noticia de última hora: los de <i>TACA</i> deciden cambiar de avión
y se quedan sin asientos un par de decenas de pasajeros. Pero no se preocupen
ustedes, señoritas, ya las volamos a Asunción, Paraguay y allí se conectan a
Buenos Aires. ¿Asunción? ¿Paraguay? ¿Quién ha visto a un ruiseñor o en su
defecto a un paraguayo? Bueno, hoy es el día. Que nuestra amiga Patricia
tuviera armado un “quilombo surreal” para irnos a buscar a las 4.00 am al
aeropuerto en Baires, que no tengamos ahora mismo cómo comunicarle que ya no es
a las 4.00 am sino a las 9.00 am, que quizá ella no pueda a esas horas, que no
tengamos pesos argentinos, que nos quede nada de tiempo para abordar y aún
estemos en el mostrador no es importante. Importa que cuando decimos que sí,
que venga, que a Paraguay nos vamos, descubre el chico que no hemos pagado la
tasa de reciprocidad. Que eso se hace antes, por internet, señorita, muy fácil,
mire, suba usted al <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Starbucks</i>, que
allí hay WiFi gratis y ya me la trae. Aquí la señorita: vale y ¿te enseño que
la pagué desde la computadora y listo? El chico de <i>TACA</i>, Carlos para los
clientes: bueno, la verdad que no sé, déjeme averiguarlo. Vaya usted pagando.
Es allí mismo, suba la escalera no más.</span><br />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br style="mso-special-character: line-break;" />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">La señorita se desmadra y grita a Maya que en su mejor estilo
frente a las crisis da vueltas en redondo e hiperventila: una visa, una visa,
sólo tengo la <i>American Express </i>y seguro que no la aceptan. Maya: te lo dije,
hay que viajar con las tarjetas de crédito. Yo, muy subida: <i>American Express</i> no
es para abrir puertas si se te perdió la llave, ¡es una tarjeta de crédito!
Ella busca su visa después de una larga navegación por el bolso que va metido
en la mochila en donde adentro hay un monedero y en él una cajita para las
tarjetas. Hay suerte: la encuentra y me la extiende. Orgullosísima de tener una
tarjeta que sirva para algo más que endeudarse. La señorita corre sola por los
pasillos del aeropuerto: laptop, pasaportes y tarjeta en mano. Los marines de la
armada inglesa debieron sentirse más
ligeros cuando preparaban los cañones de matar. Paso de largo por la escena en
la que la contraseña de la WiFi de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Starbucks</i>
(que estaba donde el diablo dio las mil) no entraba a mi computadora. Y por aquella
otra en que cuando la contraseña entró no sabía yo cómo diablos pagar la
susodicha tasa pues la página oficial del gobierno argentino tiene más vínculos
que la NASA. Y también por cómo quedaban 15 minutos para pasar el punto de
control, migraciones y llegar a la puerta de embarque. Todo ello con Maya
girando en el lugar y los de TACA recordándonos que no es su responsabilidad
que no tuviéramos la tasa paga y que no hay hotel si perdemos el vuelo y que no
hay vuelo si perdemos el vuelo. Asunción amada. Paraguay bendito. Paso de largo
también por el momento en que ya con los recibos del pago en la compu, Carlos,
el de TACA, me dice que han de estar impresos. Que lo miro como quien devora y
que sin más nos lleva a una computadora de la compañía para imprimir -lo cual
pudo haber hecho desde el minuto cero y evitar la patética escena que acabo de
describir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">No sé cómo sucedió; pero volamos todos los puntos de revisión
y control y estábamos ya en el avión, listo aquel a cerrar la puerta luego de
que nuestros nombres repicaran sin cesar por las bocinas de todo el aeropuerto.
El avión despega y presas ya más de la histeria que del sentido del humor, nos
entregamos a una risa desbordada cuando vemos que nos acompañan una monja, un
hare krishna y un equipo de fútbol del Paraguay. Bendecidas y malditas a un
tiempo, pensamos. Si bien nos protegen dioses occidentales y orientales, los
equipos de fútbol suelen estar trágicamente asociados a siniestros de aviación.
Habrá que apostar a la luz de los maestros espirituales y comer algo, que al
menos a mí, los nervios solo me dan por eso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Cuatro horas en Asunción. Paraguay: Maya va
de compras<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Sin demasiadas ceremonias Asunción nos recibió en plena
madrugada con WiFi gratis, comprensible y funcional, cafetería de alfajores
Havanna, exquisitos capuccinos y sándwiches de miga. ¿Y esto es <i style="mso-bidi-font-style: normal;">lo nacional</i>? Pensé con decepción pues el
imperialismo argentino se hizo notar; pero no me atreví a abrir mi boca para
protestar (estaba deshecha, que si no…). Y también<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me sentía agradecida pues a pesar de las
torceduras del universo y el equipo de fútbol, teníamos la tasa impresa, en
unas horas abordaríamos a Buenos Aires y en algún momento de la histeria del <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Starbucks</i> en Lima había conseguido pasar
un mensaje vía <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Facebook</i> a Patricia
contándole del cambio de aviones y plan y pidiéndole que llamara a Arlén (mi
más antigua hermana de tribu, en versión flaca y residente del sur, viva la
diáspora cubana y llegados a este punto: ¡Gracias, Fidel!) para que si pudiera
nos recogiera ella. Patricia contestaba que Arlén podría.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Todo bajo control. No pedí más.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Y mientras yo me ocupaba de estas “practicalidades” de la
vida trashumante, Maya según su práctica habitual en donde se avizore tienda,
tenderete, chiringuito o kiosko, se perdía en la noche del shopping paraguayo y
aparecía con delicados regalos de piel (monederitos y escapularios) para
nosotras y algunos<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>amigos cercanos. Un
recuerdo de Paraguay, dijo. La vida es mágica, dijo.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Estamos en tierra de Gauchos, dijo. Si vas al
baño y te asomas por la ventana, ves amanecer sobre la llanura, dijo. Fui y lo
vi. Martín Fierro no andaba por esas vueltas, pero como en la lotería: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">you never know.</i><o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Buenos Aires, mon amour<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Llegamos según lo previsto y nos quedamos dos horas y media
entre migración y aduanas. En mi cabeza Fito: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Y nadie sabe como vine a parar yo, al tercer mundo. Tercer Mundo.
Tercer Mundo…</i><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con el detalle
pintoresco de que yo sí lo sé. Lo he sabido desde siempre. Y aquí estamos.
Lidiando con largas filas, oficiales malhumorados y unas españolas (que no catalanas
aunque nacieron en esa región, pero ellas no, ellas españolas) que dicen que el
problema de España no es real, que todos siguen tomando cañas y yendo de
compras, que si sacan a los emigrantes, se acaba el paro. Y Fito en mi cabeza
pero con signo de interrogación: ¿<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Y nadie
sabe cómo vine a parar yo al Tercer Mundo</i>? Bue…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij3Aw-2kdWkpDjhPLeBZv35uHofE0w6tPLGznsa8SdCXHxdY-0MM1F4swjWy9U28XRx9P3qM3xrtiWrk_VaPN-BzR0u1dmgCgFMG-vCxmkUI4Eklk_5CdAeOty5baPAy3YSSZOOyek6zu7/s1600/IMG_0343.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEij3Aw-2kdWkpDjhPLeBZv35uHofE0w6tPLGznsa8SdCXHxdY-0MM1F4swjWy9U28XRx9P3qM3xrtiWrk_VaPN-BzR0u1dmgCgFMG-vCxmkUI4Eklk_5CdAeOty5baPAy3YSSZOOyek6zu7/s320/IMG_0343.JPG" width="320" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Una vez afuera y el largo y necesitado abrazo de mi Arlén, ya
todo fue subir. La primavera estalló como<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>a propósito. Nos contaron todos que antes de llegar había llovido por
largos días y que estaban hartos de tanta agua. Para nosotras: sol,
temperaturas perfectas (ni frío ni calor); olorcito a parrilla por doquier y
silbidos, silbidos, silbidos… todos silban en Buenos Aires y yo lo adoro y
silbo con ellos en mi cabeza. Cualquier melodía. Todas las que sé.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Llegamos al apartamento en el céntrico barrio de Caballito
que nuestras amigas Claudia y María Elena gentilmente nos prestaran para estos
días, nos metimos en la cama con la misma devoción que se deben entregar al
agua unos peregrinos en Sahara y dormimos unas 3 ó 4 horas porque la emoción de
salir no daba para más.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Hanukkah con flan de calabaza<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en Baires o una historia de los reencuentros<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Esta sección de la crónica debían contarla Maya o Patricia;
pero ni modo: es mi crónica y me hago cargo. La cosa es que mi amiga Adriana
Novoa, meses atrás me había presentado a su amiga Patricia. Adriana es a
Patricia lo que Arlén es a Mabel. Más o menos así. Compañeras de la facultad,
hermanas de tribu, hijos que son respectivos sobrinos de la otra. Y en esa
presentación vía <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Facebook </i>(tomen nota
dudosos de la redes y su eficacia, gente sin fe) supe que Patricia se quedaba
para siempre. No haré aquí el recuento de cuántas veces he tenido que saltar de
mi escritorio corriendo al baño a hacer pis por las risas que me provocan los cáusticos
diálogos que con Patricia y Adriana he tenido. Tampoco de la enorme ayuda que
en tiempos difíciles (de evolución, dirían ellas) me han brindado a nivel
emocional. Iluminación tras iluminación. Respuesta tras respuesta. O sea,
Buenos Aires es a Mabel la urgencia de un encuentro con esta amiga incorpórea,
entrañable y judía. Segundo día de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hanukkah.</i>
Día de acción de gracias. Llegada a la ciudad. No digo más: juntadas y a comer.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgyvalYS2tK8zETEsgRVMUKepSpJWoca0Ig16x_iFwYtBMe-bzZluCKa7JMENkX_DEwGrT54zg6Q2cCn1oNYAPIm_ssLbioc1XuwOExjyBBGZTUYMOS0qOuGADFndBwAkMLxyTZdnsEgwY/s1600/IMG_0241.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgyvalYS2tK8zETEsgRVMUKepSpJWoca0Ig16x_iFwYtBMe-bzZluCKa7JMENkX_DEwGrT54zg6Q2cCn1oNYAPIm_ssLbioc1XuwOExjyBBGZTUYMOS0qOuGADFndBwAkMLxyTZdnsEgwY/s320/IMG_0241.JPG" width="320" /></span></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br />
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Me encantaría haber tenido el detalle de copiar los nombres
de los exquisitos platos sefardís y ashkenazis que Patricia preparó para
nosotras y que compartimos en casa de su amiga Rosana. Describiéndolos en
cristiano serían empanadas de queso, bolas de papa y cebolla, hummus, pescado
frío, falafel, ensalada de huevos, papas y mayonesa… un festival de lo
absolutamente delicioso. El postre vino desde Houston: pastel de calabaza,
pastel de manzana, pastel de avellanas que se rompió en el camino y no nos
atrevimos a llevar a tan magna cumbre.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Para
la próxima traemos helados. Es de buen gusto llevar los dulces a la cena.
Nosotras mejor portadas imposible. Eso, helados la próxima vez.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Inició Daniel (el esposo de Patricia) el ritual de bendecir
el pan y el vino, oraron en hebreo y encendieron las velas. Nosotras, atentas y
agradecidas: compartimos y escuchamos. Israel en Buenos Aires.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y Dios en todas partes. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlyYgbAKBwcMg6pueRwsI2_wyUOyhBE47LqweLTxmuO8UoPrnHh-fxN0WLXnfdFhmLo_Ylnlv_Jn1BX_AsZ7Keb3B9_GMK1Mc8ZlH7QBBiaVcRVxhHFeAQJYCMiJDGHp0kEf9vL1-qmOti/s1600/IMG_0250.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjlyYgbAKBwcMg6pueRwsI2_wyUOyhBE47LqweLTxmuO8UoPrnHh-fxN0WLXnfdFhmLo_Ylnlv_Jn1BX_AsZ7Keb3B9_GMK1Mc8ZlH7QBBiaVcRVxhHFeAQJYCMiJDGHp0kEf9vL1-qmOti/s320/IMG_0250.JPG" width="320" /></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Entonces sugerí que Maya dijera una oración ecuménica para
celebrar el Día de Acción de Gracias (gracias a Dios sin pavo)… suele hacerlo
ella en casa de la familia y solemos todos quedar conmovidos por su
espiritualidad y visión armónica del mundo.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Y sucedió una vez más. Y fue, quizá, la oración más hermosa de cuántas
le he escuchado decir en estos ocho años de convivencia. Y habló de reencuentros
entre los allí presentes. Y de algún modo todos asentimos en que veníamos de
otra parte conocida hasta esa mesa nueva y hubo luz y hubo mucha risa a lo
largo de la noche(en mi caso, risa con pis, nada nuevo) y explosión de agua que
me salió por la nariz y los ojos, esa situación en la que te da un ataque de
carcajadas cuando acabas de beber agua… de esa dimensión de risa aquí
hablamos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y tanta gratitud. Tanta. Por
la mesa llena, por los nuevos (ancestrales) miembros de la tribu, por el viaje
al sur, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por lo que vendría después y
hasta ese momento sólo presentíamos…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">El Tortoni, Avenida de Mayo, Casa Rosada,
Catedral, Recoletas, La Biela, El Ateneo<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Y llegó el día segundo y la ansiedad de recorrer Baires de un
tirón y sin más ya estamos en la Avenida de Mayo, frente al mítico café <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tortoni
</i>(lugar de reunión que
bajo el amparo de la peña de Quinquela viera pasar por sus mesas a <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Alfonsina_Storni"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: none;">Alfonsina Storni</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Baldomero_Fern%C3%A1ndez_Moreno"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: none;">Baldomero
Fernández Moreno</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Juana_de_Ibarbourou"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: none;">Juana de Ibarbourou</span></a>,
<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Arthur_Rubinstein"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: none;">Arthur
Rubinstein</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Conrado_Nal%C3%A9_Roxlo"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: none;">Conrado Nalé
Roxlo</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Antonio_Berm%C3%BAdez_Franco"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: none;">Antonio
Bermúdez Franco</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ricardo_Vi%C3%B1es"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: none;">Ricardo Viñes</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Roberto_Arlt"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: none;">Roberto Arlt</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Ortega_y_Gasset"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: none;">José Ortega y
Gasset</span></a>, <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jorge_Luis_Borges"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: none;">Jorge Luis
Borges</span></a> y <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Florencio_Molina_Campos"><span style="color: windowtext; text-decoration: none; text-underline: none;">Florencio
Molina Campos</span></a>). Y frente (porque allí la cola era imposible) nos
apuramos unas medias lunas con café y nos enrumbamos hacia las librerías de
segunda mano en donde Maya tiene otro de sus accesos de ansiedad porque quiere
llevarlo (rescatarlo) todo…<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>la revista <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tango</i>, los manuales de sicoanálisis,
viejas ediciones de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Perseguidor</i>,
poesía, poesía, poesía… Horas entre libros viejos y afuera la gente desbordada,
feliz… <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Caminata hasta la
Casa Rosada, Plaza de Mayo en donde una vez más me estremezco aunque no vea a
las abuelas… ahora hay carteles en contra y a favor del aborto; pero para mí
son siempre las escenas de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La historia
oficial</i> y Norma Aleandro (Alicia en el filme) tratando de encontrar una
respuesta. Luego la Catedral (mucho Papa argentino celebrado y pocas nueces) y
el Cabildo. Gente que se para a explicarnos cosas de la ciudad, del gobierno,
del peronismo trasnochado, del kirchnerismo que los lleva hartos o contentos.
Nunca se sabe. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLU9l3xNK1b8toAifNOwZZYI6SlABJQkbClFhRQSTxNNyLhJdowf6Mgpcvnx5VmaUSJE0wfa5LW6bPYs5sd3o0mLv704xbDpyewr7dF36tSI0EKsB_iRRCe6gZ-55XKD_CjuDNcskHl8g2/s1600/IMG_0289.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLU9l3xNK1b8toAifNOwZZYI6SlABJQkbClFhRQSTxNNyLhJdowf6Mgpcvnx5VmaUSJE0wfa5LW6bPYs5sd3o0mLv704xbDpyewr7dF36tSI0EKsB_iRRCe6gZ-55XKD_CjuDNcskHl8g2/s320/IMG_0289.JPG" width="320" /></span></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br />
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Bajamos por la
calle Florida buscando el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">London</i>,
cafecito para Cortázar y para María Elena y para mí. Allí donde nos tomamos mi
primer “tostado” en 2010 y que quería compartir en su aliento de tiempo ido con
Maya; pero no lo encontramos. Muy tarde descubrí que lo había dejado atrás,
casi a la altura de la misma Avenida de Mayo. Desembocamos entonces en la Plaza
San Martín. La torre de los ingleses, los novios sobre el césped.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Maya se pierde
entre los palacetes que tanto evocan a París y yo quiero ofrecerle <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La Biela</i> en Recoletas como sustitución
por el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">London</i> perdido. Insisto en que
debemos caminar hasta allí, que no debe ser lejos. Era lejísimos. Pero dio
igual. La Avenida del Libertador se deshizo en halagos: cafecitos, hoteles,
edificios de vecinos bien posesionados. Un alto para un “vacío” de ternera, un
filete de pescado, un vinito de Mendoza y la fiesta verdadera: helado de dulce
de leche. Ya quisieran <span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US; mso-bidi-font-weight: bold;">Häagen</span><span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;">-<span style="mso-bidi-font-weight: bold;">Dazs</span></span>, Ben&Jerry’s y todos esos improvisados alemanes y
gringos: ¡los argentinos!; sólo ellos asimilaron y superaron la heladería
artesanal italiana. ¡Ah! ¡Qué delicias!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Y sí, seguimos la
caminata y después de una siesta mínima a la sombra de unos árboles
centenarios, ya en Recoletas, llegamos a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">La
Biela</i> y allí las fotos de Fangio y las estatuas de Bioy y Borges: un
tecito, una cerveza, una vista del hermoso cementerio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQiBDgU2qWDI8tjaroMk_JOXr2Bkw5qWOwhSWS5X9BCIH1gITVgarV6mDrszz3Pp1WcsNkxNvUviJuwtAODjshFKA0niILaaDnEc5FdDXcD-4mL91eNSRHT_pF-3enMmGxPVV0DT4Ld3kQ/s1600/IMG_0359.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQiBDgU2qWDI8tjaroMk_JOXr2Bkw5qWOwhSWS5X9BCIH1gITVgarV6mDrszz3Pp1WcsNkxNvUviJuwtAODjshFKA0niILaaDnEc5FdDXcD-4mL91eNSRHT_pF-3enMmGxPVV0DT4Ld3kQ/s320/IMG_0359.JPG" width="320" /></span></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br />
<br />
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Una de las cosas
que había movido a Maya a hacer este viaje, era una visita a la librería <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Ateneo</i>. En una de esas listas que
giran por Internet, la habían declarado una de las diez más hermosas del mundo.
Emplazada en lo que fuera años atrás un cine-teatro, hoy los palcos y plateas
de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Ateneo</i> acogen libros de
reciente edición y en su escenario (que mantuvieron tal cual era) una graciosa
cafetería te deja contemplar el espectáculo de los libros desde una perspectiva
invertida. Los libros abajo y los lectores en escena. Los libros espectadores.
Los lectores lo “espectado”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAnEPmZGrTxc-06dS8ERtzJf59QDKojH2fNeFq3Ag42OBO1RksODskb9S38by4VoFH05vy0rDy_m6KQ1p9O2CG6ejaFSapihSBn-X8xInrm46n9HMHmuoTOi1jvNEDskcflvVALus9tmZ6/s1600/IMG_0367.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAnEPmZGrTxc-06dS8ERtzJf59QDKojH2fNeFq3Ag42OBO1RksODskb9S38by4VoFH05vy0rDy_m6KQ1p9O2CG6ejaFSapihSBn-X8xInrm46n9HMHmuoTOi1jvNEDskcflvVALus9tmZ6/s320/IMG_0367.JPG" width="320" /></span></a><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Maya no disfrutó
de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Ateneo</i> como ella misma
anticipó. Los libros nuevos, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">bestsellers </i>en
su inmensa mayoría, no la seducen del modo en que lo hacen los usados. Esa
misma mañana se consumió de emoción ante las estanterías repletas de esas hojas
desgastadas entre las cuales suele encontrar secretos: dedicatorias, cartas de
amor guardadas con celo, hojas secas, fechas, nombres, parahistorias que la
llevan de la mano a un tiempo que no vivió, pero que tiene la certeza de que
podría reconstruir desde esas notas al pie o al margen. Pero en todo caso,
valió la pena visitar ese mundo en donde los libros entran al juego de las
representaciones con fruición y guión de comerciales.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Un
día en san Isidro. Victoria Ocampo y la vanguardia argentina. Un mago cubano y
mi sobrina Carmela<o:p></o:p></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Es el día tres y
María Elena había sugerido que no dejáramos de visitar la Villa Ocampo en el
pueblito de San Isidro, localizado aquel ya en la provincia de Buenos Aires.
Después de varias aventuras por nuestro barrio Caballito tratando de encontrar
el autobús que nos llevara a la estación de trenes, decidimos tomar un taxi.
Pintorescos como suelen ser estos personajes en todo el mundo, nuestro chofer
de turno nos pone al día sobre la situación del gobierno, el “quilombo” del
dólar que él no necesita; pero que igualmente está ahorrando para llevar a sus
hijos a Disney World en Orlando, Florida, y nos conduce con el peor tráfico del
mundo hasta la casona de Victoria en San Isidro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijWVsjPaENufi2HcLU-VbhYtCAMDYKSUXgP6tJdQyG33blyIxpD7Q-mlSWYe4039Xektxg2lVAj5fYVh01jxpzd_RxwuV491Vv6kHRTKsU9MY8UgL8ma0rs_ts5FtTyUls5d67ex-s3CZM/s1600/IMG_0379.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijWVsjPaENufi2HcLU-VbhYtCAMDYKSUXgP6tJdQyG33blyIxpD7Q-mlSWYe4039Xektxg2lVAj5fYVh01jxpzd_RxwuV491Vv6kHRTKsU9MY8UgL8ma0rs_ts5FtTyUls5d67ex-s3CZM/s320/IMG_0379.JPG" width="320" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">No más bajar
saltamos a la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Belle Époque</i>. Los autos
estilo fotingos que diríamos en Cuba, las estatuas de hierro vestidas con los
largos vestidos de encaje blanco y los collares de falsas perlas, los señores
con el frac, la casa toda abierta a la luz de esa primavera insultante y el
espíritu de Victoria Ocampo y sus hermanas pululando en el jardín. Ya me lo
había advertido Patricia en el teléfono esa mañana: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">si estás atenta, podrás escuchar a las niñas Ocampo jugando y riendo
por allí.</i> Y se escuchan. Pero se escucha sobre todo el ímpetu de Victoria a
quien imagino dando órdenes, gritos en el teléfono para que terminen de
imprimir <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sur</i>, enérgicas miradas a la
servidumbre para que pongan ese té a Lorca, a Borges, a Stravinsky, a Tagore o
a Camus. Se le presiente imponiendo la vanguardista escuela de Le Corbusier en
los muebles, las cortinas,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los mínimos
adornos. Desechando lo victoriano de sus padres y madrina en pos de ese
renacimiento que acogería a lo más selecto de la intelectualidad mundial.</span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br />
<br />
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Además de
recorrer la casa en silencio y de que Maya se hiciera con unos cuantos números
originales de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Sur</i> en la librería, nos
sentamos por largos intervalos en la terraza del segundo piso y el jardín. No
había mucho que decir, solo sentir, casi con los ojos cerrados aquellas
presencias de quienes a su modo, seguramente ignorándolo, nos enseñaron desde
el sur a leer en tiempos de vanguardia y renacimiento. Con todo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y la mímesis de lo europeo, algo en Villa
Ocampo trasluce genio nuevo y profundamente latinoamericano. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Conmovidas por la
visita, casi flotando (cursilería incluida) nos encontramos a la salida con mi
amiga Arlén, su esposo Julián y mi sobri Carmela. Esta última agotada de toda
una semana en el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Jardín</i> sólo quería
un pedazo de pizza y un helado de dulce de leche. Sí señor. Y a por ellos
fuimos. Otro festival del paladar. Y más tarde nos dimos un pequeño paseo por
la catedral de San Isidro y la feria del pueblo. Bajando los escalones un mago.
Y vaya usted a saber con qué letra torcida se escribe esta historia; pero era
cubano.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Una de las cosas
que de entrada nos hizo reír, pero que más tarde llegó a preocuparme fue la
insistencia de aquel en hacer de su raza un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">leitmotiv
</i>para la auto parodia y en algunos casos la auto conmiseración. Si en buena
medida sus bromas aludiendo a su condición racial provocaban la risa reflexiva
(bocadillos como: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">negro, quién te iba a
decir que ibas a estar en San Isidro</i>); más tarde el abuso de ese recurso y
las constantes alusiones a la poca confiabilidad y poder adquisitivo de los de
su raza resultaron caricaturas un tanto esperpénticas de sí mismo con las que
personalmente no pude dialogar, ni siquiera tirando de mi sentido del humor. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgepK0LNHnCqh_EceN3G7oCo1gc0hbJSswNR4fYAfGXFETlnkNy_joJxT-82DJjjPX60rKdd7-LiJk3M7_fy1CwyTtLp-nGHuUaxcIySJrfvOgNnje5jKHAhKOroBOe71sbugHyp9vtbca/s1600/IMG_0406.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgepK0LNHnCqh_EceN3G7oCo1gc0hbJSswNR4fYAfGXFETlnkNy_joJxT-82DJjjPX60rKdd7-LiJk3M7_fy1CwyTtLp-nGHuUaxcIySJrfvOgNnje5jKHAhKOroBOe71sbugHyp9vtbca/s320/IMG_0406.JPG" width="320" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Algo gracioso
sucedió cuando el mago hizo una referencia a que se había presentado antes en
Europa y Estados Unidos y al decir esto último Carmela gritó para sorpresa de
todos y conmoción mía: ¡mi tía vive en los Estados Unidos! Ella que había
estado harta de todo por una buena parte de la tarde, hacía ese pequeño
homenaje de importancia a una tía que la añora mucho más de lo que sabrá nunca
y que nos confirmaba con Arlén, que estos veinticinco años de amistad en verdes
y maduras se sintetizaban en ese grito aturdido y amoroso. Nos miramos mi amiga
y yo con una dulce sonrisa que ya lo sé, no me abandonará más.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Chacarita,
San Telmo y un dulce espejo que en el sur aguarda<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8ASj_XmyQqaEtnfgu4PmqVqVxQw1M6iruJIyzEjrx-lyIn_-D26JbyFxtO2UT3vbia7yEA6HJiTN4faDYAIEoEtLDe4BSMO5TXVhIhbnPx6lLLiC5nEN9H2fR8L8kpbSohGPat1SXwhpl/s1600/IMG_0432.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8ASj_XmyQqaEtnfgu4PmqVqVxQw1M6iruJIyzEjrx-lyIn_-D26JbyFxtO2UT3vbia7yEA6HJiTN4faDYAIEoEtLDe4BSMO5TXVhIhbnPx6lLLiC5nEN9H2fR8L8kpbSohGPat1SXwhpl/s320/IMG_0432.JPG" width="320" /></span></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Nuestra amiga y
anfitriona Claudia nos había prometido viaje a la Chacarita, a cantarle su
tanguito a Gardel y a ver por fin qué fue del cuerpo de Alfonsina (chiste para
cierto grupo de amigos: ¿salió o no del caracol?) y allá nos fuimos en el día
cuarto y con la ansiedad de que Buenos Aires casi se agotaba por esta vez. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Lo encontramos
rápido a Gardel: unas fotos, un saludo, un<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>“<i style="mso-bidi-font-style: normal;">volver, con la frente marchita </i>(…)<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> sentir que es un soplo la vida, que veinte
años no es nada</i>…” Ya. Me encantaría que esa última línea del tango aquí
citada no fuera cierta. Pero no le iba a estar reclamando al pobre en su tumba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYRd3hOIrwAiKoYhB4wAaaz6rAqsnptlapdn1HK5TDVDhVOXwPcr4AXjuimbm3XbLtwp8c-QjTPRoiKNfaKP83F2cEEULQk3XI_ypTEDqs5oXNwkHqleG8TbF3L-Jt40KEDUFcN9T9Q7Xg/s1600/IMG_0444.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYRd3hOIrwAiKoYhB4wAaaz6rAqsnptlapdn1HK5TDVDhVOXwPcr4AXjuimbm3XbLtwp8c-QjTPRoiKNfaKP83F2cEEULQk3XI_ypTEDqs5oXNwkHqleG8TbF3L-Jt40KEDUFcN9T9Q7Xg/s320/IMG_0444.JPG" width="320" /></span></a><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Anduvimos lo que
no puedo describir tratando de encontrar a Alfonsina y el resto de los famosos.
Todos nos despistaban. Pero al fin fue posible. Y allí la estatua rosa de
Alfonsina. Y más gente a su alrededor: Goyeneche, Benito Quinquela Martín y
Luis Sandrini, entre muchos, muchos otros. Maya asegurando que la que está en
una caja tras la estatua de Alfonsina es Alfonsina y los escépticos de paso
diciendo con gesto desesperado de mano que se mueve con aliento italiano: y
cómo si se ahogó en Mar del Plata. Sui-ci-dio. ¡No puede estar enterrada en
cementerio cristiano, ché! Yo-que-sé.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Claudia nos llevó
hasta San Telmo que vestido de domingo era una fiesta absoluta. Puestos de
asados para comer de pie: chorizos, churrascos, vacíos, morcillas, alegría de
vivir. El mercado lleno de antigüedades: piezas de herrería, platería, obras de
arte, muebles, posters, adornos, relojes, toda la vida de más de un siglo allí
a la venta. En la calle, superposiciones con el Rastro madrileño: ropa,
zapatos, carteras, artesanía, pañuelos, armas blancas, artesanía. Lo que
quieras. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Y las casas de
San Telmo con sus puertas enormes y gastadas y la imagen de Mafalda sentada en
el banquito y aquella letra de Sabina repicando en la cabeza: “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">mándame una postal de San Telmo, adiós,
cuídate, y sonó entre tú y yo el silbato del tren…</i>” varios silbatos en mí y
San Telmo que se expone con lo mejor y más raído de su ser. Parrilla para
despedirnos de Claudia. Otro vino de Mendoza. Crepas de dulce de leche que si
los parisinos descubren hacen abolir las de fruta y chocolate en sus esquinas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Caída la tarde y
despedidas de la feria en San Telmo, Maya acompañó a Claudia hasta su casa para
recoger ciertos encargos que debíamos traer a Houston y yo me fui a encontrar a
solas con Arlén. Allí, en la misma puerta de nuestro departamento en Caballito,
un bar de tapas españolas nos esperaba para cobijarnos en lo que nos poníamos por
fin al día. Cada una el espejo de la otra. Certeza de ser vidas en paralelo que
alguien traza exacto desde algún desconocido lugar. Los detalles de nuestra
conversación no serán aquí o en lugar alguno relatados; pero baste decir que
desde entonces una paz añorada se adentró en mí. No sólo nos han acontecido
episodios semejantes con desenlaces más o menos predecibles, sino que todavía
queda mucho de las niñas de doce años que solían escaparse con la mirada por la
ventana de su aula en aquella escuela que nos juntó para siempre. Aquella noche
en Caballito, cerveza mediante, pudimos comprobarlo en el espejo, y decidirnos
por fin a ser adultas (valga la paradoja) y llamar las cosas por su nombre y
parar la negación y seguir. Porque habrá que seguir. No queda duda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Un
desayuno a voces. Una librería más. Un epílogo con tormenta y amenaza de
encarcelamiento<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Patricia y su
hermosa hija Julia nos vienen a despedir en la quinta y última mañana porteña.
Nos regalan un hermoso mate y unas barajas españolas que alteradas recrean la
imaginería gauchesca. Salimos por la Avenida de la Plata. Encontramos un
cafecito que Maya había descubierto la tercera mañana cuando yo esperaba algo
en casa que ahora no recuerdo. Patricia cuenta rocambolescas historias de
judíos y cristianos en el cementerio de Chacarita. Yo regreso al pis por risa.
Maya tiene espasmos y lágrimas por la misma causa. Julia debe irse a clases;
pero mira a su madre con devoción. Hablan ellas de reencuentros esotéricos y
llamadas desde otro lugar. Yo devoro medias lunas. Nos prometemos encuentro en
Houston y amenazo con volver, a fin de cuentas casi me muero de infarto pagando
en Lima la tasa de reciprocidad y es válida por diez años. Alguien nos manda a
callar. Patricia dice que lleva razón. Añoramos a Adriana. Tenemos ansiedad por
la separación. Nos abrazamos y con Maya tomamos por la Avenida Rivadavia
buscando la librería <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Cúspide</i>, donde
un par de noches antes, buscando una farmacia para un laxante (Mabel y carne de
res, llenen en los blancos) habíamos encontrado unos libros de Paul Auster y de
Rosa Montero que definitivamente queríamos llevar. También nos urgían unos
alfajores de dulce de leche y fruta y una caja de “havannets” para alguien que
sabrá quien es cuando los vea… Con un largo paseo por el parque de Rivadavia y
sus decenas de puestos para libros, películas y músicas, dijimos adiós por esta
vez a la ciudad. Un taxi. Al aeropuerto y pronto a casa. Qué feliz ser
ignorantes del minuto que vendrá después.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Muy sentadas en
el avión de TACA, operado por Avianca estamos. Muy ya vamos derecho a Lima y de
allí en pocas horas a Houston, cuando se desata una tormenta. Inesperada y
brutal nos hace suponer que debemos esperar a que amaine para despegar. Es
entonces que súbito, un carro de maletas estalla contra nuestra nave. Nada
serio podría ser. Estamos en un pájaro gigante. El avión no ha despegado. El
carrito de maletas es nada. ¡Já!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">La cosa se resume
así: seis horas de retraso en Buenos Aires. Conexión perdida en Lima y lo peor,
lo mucho peor, unos doscientos tripulantes que desesperados gritan ya en tierra
(nos bajaron de vuelta al aeropuerto) a la operadora de Avianca y le cuentan su
historia personal y piden les regresen su dinero y se quejan y gritan y hablan
de hambre y llaman a sus casas o adonde fueren y no hay una conexión WiFi que
valga la pena, lo cual irrita poderosamente a una servidora.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">En algún momento
de la madrugada despegamos en Buenos Aires sabiendo que nuestro destino era
incierto. La conexión que haríamos en Lima era completamente aparte de aquella
de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">TACA</i> que tomábamos en Baires.
Tickets separados. Historias aparte. Contratos independientes. Sin saber qué
generosa impiedad podía esperarnos por parte de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">United </i>llegamos a Lima con los hombros encogidos y dispuestas a
llamar a nuestro amigo Ariel para que nos diera asilo político al menos por un
día.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Pero otra vez la
letra torcida de la línea recta nos esperaba. Los de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">TACA</i> se asumen responsables y en menos de media hora nos ponen en
un vuelo a San Salvador, El Salvador, que conectaría a Houston en muy breve
lapso. Cielos abiertos. Esperanzas recuperadas. Asilo limeño pospuesto. Nos
vuelan en clase de negocios, paticas estiradas y descansito de cuatro horas con
el mejor de los desayunos incluido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Ya en San
Salvador, todo parecía perfecto. Aeropuerto pequeño. Vuelo que sale en menos de
media hora<span style="color: #262626;">. ¡Já! Y es que cuando ya estamos
chequeando nuestro equipaje de mano por tercera vez en las últimas veinte
horas, descubrimos que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>había que poner
los líquidos pequeños en un nylon transparente (exactamente un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ziploc</i>) que obviamente no teníamos. A
mí la regulación no me aplicaba pues no viajo jamás con líquidos para evitar el
tema de las medidas correctas e incorrectas, pero a Maya sí le comienzan a quitar
todo y ella a suplicar que le dejen una crema facial que llevaba encima y que
no era exactamente barata. La crema de marras, además, tenía las medidas que se
exigen a los pasajeros para estos casos.</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; margin-left: 0in; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-list: l0 level1 lfo1; mso-pagination: none; tab-stops: 11.0pt; text-autospace: none; text-indent: 0in;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; margin-left: 0in; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-list: l0 level1 lfo1; mso-pagination: none; tab-stops: 11.0pt; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 0in; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">No hace<span style="color: #262626;"> falta aclarar que cuando vi la cara de penita que Maya
ponía mientras insistía en que no le quitaran específicamente aquella crema (el
resto que también se lo quedaron, daba igual) empecé de inmediato a protestar y
a decirles que cómo iba ella a tener esa mierda de bolsa plástica en un
tránsito de 50 minutos en un país en el que no teníamos que estar y que además
asume las medidas de Estados Unidos con más devoción que ellos mismos. Que aquí, con tal de que las medidas sean las correctas, les da lo mismo si pones los
líquidos en un <i style="mso-bidi-font-style: normal;">ziploc </i>o en una caja
fuerte. Y yo que grito y ellas (eran todas mujeres) que me ignoran y siguen,
como autómatas, tirando las cosas de Maya.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; margin-left: 0in; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-list: l0 level1 lfo1; mso-pagination: none; tab-stops: 11.0pt; text-autospace: none; text-indent: 0in;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; margin-left: 0in; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-list: l0 level1 lfo1; mso-pagination: none; tab-stops: 11.0pt; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 0in; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Entonces
me desmadro, en ese estilo que sólo los íntimos conocen,<span style="color: #2c4389;"> </span><span style="color: #262626;">y comienzo a boconear y a
gritarles (más) que eso es un abuso de poder y una manera absurda y ridícula de
entender esa ley importada, que están colonizados, que dan pena y viene una
supervisora y me quita mi pase de abordo y pasaporte y me dice que no me voy,
que por mi actitud me quedo presa en San Salvador. Repetimos: ¡por mi actitud! <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; tab-stops: 11.0pt; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; margin-left: 0in; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-list: l0 level1 lfo1; mso-pagination: none; tab-stops: 11.0pt; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 0in; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">D<span style="color: #262626;">e ahí hacia el final de la escena cualquier cosa que diga
será producto fiel de mi imaginación. Perdí el sentido. Sólo sé que di un
estremecedor grito que se oyó más o menos así: ¿quéééééééééé? (muy aguda la é,
orgullo de soprano la é). É de espanto que traía la memoria de otros eventos de
mi vida en donde me sentí sin derechos y una no persona. É de yo de esos
desmanes del poder ya me escapé. Y comienzo<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>a gritar que soy norteamericana y tengo derechos y le arrebato mi
pasaporte y mi pase de sus manos mientras<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Maya <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me suplica que pare y una
mujer policía me exige que entre a una oficina y yo que grito poseída: soy
norteamericana, soy norteamericana y agito el pasaporte. Y siento sonar el
himno por algún lugar de mi cabeza y en las mentes de los espectadores estoy
envuelta en la bandera de las rayas rojas y las cincuentas estrellas a punto de
incendiarse. Y todo el aeropuerto, que es más pequeño que una sala de espera en
un hospital tejano, mirándome en silencio cortante y quizá esa y no otra fue la
clave para que la propia supervisora, aquella que arrebatara pasaporte y pase
de abordo y que a su vez fuera continente de mi grito y mi arrebato de
documentos en dirección contraria me dice: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">vaya
y quítese los zapatos</i>; lo cual era el paso final de aquella agónica
inspección con <i style="mso-bidi-font-style: normal;">dèjá vu</i>. Y así fue
como sobreviví en Centroamérica.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; margin-left: 0in; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-list: l0 level1 lfo1; mso-pagination: none; tab-stops: 11.0pt; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 0in; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; margin-left: 0in; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; mso-list: l0 level1 lfo1; mso-pagination: none; tab-stops: 11.0pt; text-align: justify; text-autospace: none; text-indent: 0in; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Cuatro
horas después estábamos en Houston y por primera vez en estos casi ocho años de
exilio/migración sentí la enorme felicidad de haber llegado a una tierra que si
bien no es enteramente <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">mi casa</b> en la
medida en que no guarda mis primeros veinte nueve años de historia -eso que
cursi mas sabiamente debo llamar “mis raíces”- al menos acoge mis ramas con
delicado respeto por mi ser. Uno que definitivamente insiste en ser trashumante
y que se reconoce en formación; pero libre y silbante. Como los chicos que se
fuman un cigarrillo en cualquier esquina en Buenos Aires. Como la banda sonora
que no para en mi cabeza.<span style="color: #262626;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormalCxSpMiddle" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<br /></div>
<!--EndFragment-->Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-61608051255609645912013-07-14T18:46:00.003-07:002013-07-14T18:54:13.421-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Pido la voz y la palabra</span></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">"Escribo</span></i></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"> en defensa del reino </span></i></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">del hombre y su justicia.Pido </span></i></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">la paz y la palabra. He dicho</span></i></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"> «silencio», </span></i></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">«sombra», </span></i></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">«vacío» </span></i></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">etcétera.</span></i></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"> Digo</span></i></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"> «del hombre y su justicia»,</span></i></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"> «océano pacífico», </span></i></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">lo que me dejan. </span></i></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Pido </span></i></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">la paz y la palabra."</span></i></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="font: normal normal normal 12px/normal Arial; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Blas de Otero</span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXJ3QE6QbDxA11WLk0kGww2HV6_FWRSJqeKRm5Hzp-nbitFfxNXzHL3ftdld23Y7GqnGJJR-v99bdmF_GW9aQEaI8yRFpEYV6X6oLWwHMTc4NJ7DM-pNDBnA2Mvym6x677McsumIosmCOg/s1600/IMG_0026.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="210" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXJ3QE6QbDxA11WLk0kGww2HV6_FWRSJqeKRm5Hzp-nbitFfxNXzHL3ftdld23Y7GqnGJJR-v99bdmF_GW9aQEaI8yRFpEYV6X6oLWwHMTc4NJ7DM-pNDBnA2Mvym6x677McsumIosmCOg/s320/IMG_0026.JPG" width="320" /></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">La primera de estas fotos fue tomada en la ciudad de Matanzas en el año 1956. Al centro mi madre está cumpliendo siete años y sobre ella (de izquierda a derecha) sus dos abuelas: Catalina y Caridad. Justo detrás de Catalina su padre y tía. Justo detrás de Caridad, con unos raros objetos en las orejas, su madre. El barrio en donde vivían mi madre y abuelos todavía hoy resulta curioso con todo y las mixturas de clase y raza que consiguió la Revolución y su nunca bien ponderada democratización. Y digo curioso porque antes de que ese proceso irrumpiera en las vidas de todos, el barrio de Pueblo Nuevo fue desde siempre una zona de trazado rectangular, casi exacto, delimitado en sus vértices laterales por dos calzadas llenas de casonas de puntal alto, tejas francesas, grandes y espaciosas habitaciones con acceso a un patio central o lateral, cochera y gigantes puertas que aún alardean sobre el poder económico de sus primeros habitantes en la quizá floreciente República cubana. Mientras las decenas de callecitas interiores de ese mismo barrio, su corazón, están abarrotadas de solares multifamiliares, cuarterías que tanto evocan al barracón de la era colonial y la economía de plantación y las casas familiares (que también las hay) suelen ser modestas, amontonadas una sobre la otra, casi haciéndose daño de tan juntas y propensas a la poca intimidad. Si se presta atención a la foto no hará falta aclarar de cuál de las dos áreas del barrio viene mi birracial familia de mediados del siglo XX. El escándalo menor (pues para los pobres los escándalos son lujos que no se pueden permitir) del matrimonio forzado de mis abuelos (embarazada y con 15 años ella, enajenado y Don Juan mulato él) hubo de encontrar hogar en el corazón del Pueblo Nuevo y con este gesto el origen del malentendido que ha sido la vida de sus descendientes.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk2wCJalhJYHLSovKlz5-slQ-iduUz5POYWy-64tNyOtYUD2evfxHmFhGdwrMuLbKrPCdnYU66WVCwPqkul1leGaAy9Z8CCzuFz_g9N8jnVAVedLHALtj4HrozM6wA60ncngEQI1KidV4G/s1600/cumple+8.bmp" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk2wCJalhJYHLSovKlz5-slQ-iduUz5POYWy-64tNyOtYUD2evfxHmFhGdwrMuLbKrPCdnYU66WVCwPqkul1leGaAy9Z8CCzuFz_g9N8jnVAVedLHALtj4HrozM6wA60ncngEQI1KidV4G/s320/cumple+8.bmp" width="320" /></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">La segunda imagen que hoy traigo es de mi cumpleaños octavo. Para entonces vivo ocasionalmente con mi madre y su esposo de la raza negra en un barrio en donde no predomina la mixtura. Allí la Revolución hizo (en el sentido de disipar segregaciones) poco o nada. Se trata del antiguo prostíbulo y zona de juegos de la ciudad desde casi su fundación. Barrio a la orilla de la desembocadura del río Yumurí, casi cercano a la marina en donde se estibó el azúcar que salía de las muchas plantaciones de la provincia, la que al parecer llegó a ser la primera exportadora de ese derivado de la caña en el siglo XIX. Durante la naciente República, después de la abolición y otras conquistas, la Marina fue zona de prostitutas, chulos y jugadores. Después de 1959, algunos de esos vicios pasaron a ser prácticas clandestinas y los hijos de sus habitantes fueron a la escuela gratuita y obligatoriamente, devinieron deportistas, siguieron tocando la rumba de siempre en el solar. Viajaron mostrando la cara más folclórica y nunca olvidada de la nación (<i>Los Muñequitos de Matanzas, Afrocuba,</i> etc). Las dos niñas a mi izquierda son mis primas. Con ellas vivo todos los meses que no paso con mi madre en el barrio de los negros. El resto, son mis amigos de esas temporadas. Con ellos me rompo las rodillas, juegos a los agarrados, los escondidos, el pon (la rayuela) y las casitas en algunas de las salas de los cuartos de solar en donde viven o en la pequeña salita de mi casa con puerta a la calle y baño independiente. Mi madre será nieta y bisnieta de esclavos, hija de mulato y mujer de negro; pero hay que marcar la diferencia. Ella pasa por blanca y también yo. Somos ridículamente admiradas por ese color que es más una broma de la genética que un hecho a probar. Espero que mi madre a los siete haya estado igual de confundida que yo a los ocho. Con todo y la democratización revolucionaria.</span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Esta larga y personal introducción parecería no aportar nada al debate nacional que ocupa a los norteamericanos en el día de hoy: el caso Zimmerman versus Martin. No sólo la cuestión racial en el Caribe tiene otros derroteros sino que además tuvimos en mi país una revolución justiciera e igualadora y encima yo parezco blanca. No soy norteamericana a pesar de mi conveniente pasaporte que me hace volar largas líneas y chequeos incómodos en la vieja Europa y la burócrata América Latina. No sé nada. No puedo, por definición, entender de qué va esto. Quizá.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">De ahí que haya echado mano de mi negro pasado, mi genealogía que no por expuesta hasta el cansancio me legitima ante el dolor, el saber tan poco de la experiencia del gueto, el no haber sido casi nunca (que lo de latina US carga lo suyo también) <b>sospechosa de ser sospechosa</b>. En mi barrio marino nunca me rechazaron en los juegos por ser de otro color aunque a veces, si se ponían bravos conmigo (digamos porque hiciera alguna trampa) me gritaran en este orden: <i>gorda, blanca, deja la trampa, chica</i>... Pero básicamente mi otredad era motivo enfatizado por mi familia e ignorado por mis amigos. Esos de los que mi abuela ojiazul (la de los raros artefactos en la oreja en la primera foto) y su hermana ojiverde (extrema izquierda de la misma imagen) me quisieran rescatar. No pude ir a la escuela con ellos, ni a los campamentos de exploradores, ni a las escuelas al campo. No pude besar a ninguno/a como suele pasar en esa edad de descubrimientos. Mi abuela y tía-abuela me arrebataban de allí con insistencia. Mi madre las dejaba por motivos que dan igual ahora.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Ellos eran Trayvon Martin y yo Marc Zimmerman. De mayor, bien podía haber llevado la pistola si en Cuba se vendieran legalmente armas de fuego. Pude haber tomado la ofensa infantil de <i>gorda</i> y <i>blanca </i>a su mayor extremo. Pude querer borrar de un solo tiro a la bisabuela Catalina, la misma que provocó mi madre fuera abandonada por su primer novio una vez que éste la conoció: "Mis padres me han dicho que nuestros hijos podrían salir negros", fue el argumento de ese amor adolescente que ya no volvió.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">En este doloroso debate de hoy, la encrucijada cubana parecería no tener peso. Mejor acomodarnos en las conquistas de la revolución y listo. Pero el <a href="http://voces.huffingtonpost.com/jesus-jambrina/el-caso-zurbano_b_3028897.html" target="_blank">caso Zurbano</a> (aunque él mismo niegue semejante título) habla de algo más. De un racismo estatalizado del que además no se puede aún hablar ni siquiera desde la academia o el libre pensamiento. </span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Trayvon Martin nació condenado a la muerte del mismo modo en que año tras año decenas de jóvenes negros estadounidenses son asesinados por la mismísima policía que alega en todos y cada uno de los casos defensa propia. La mixtura racial de la mayor parte de la humanidad no nos libera del odio al otro/a diferente. Ironía mayor que se devela avasalladora cuando buscas entre las viejas fotos de familia, de cualquier país, cualquier rincón, y descubres el gigante malentendido que es vivir. Por todo ello y a pesar de saber poco o nada de estas cosas: pido la voz y la palabra. </span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
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<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<br />Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-74945668877004991702013-04-29T10:08:00.000-07:002013-04-29T10:21:54.910-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCdGD329eCy3iwp955Xc3LmrXpRJcv_PVlsEamfwAuGmp44CmptOmseXflE7Q7Z5VR8kwcOaukYo22CxpI7vKAmD0hAmGbs8HDENEQMUw1hcVl3fYlsR3Opb6HjZozcJgQ50cOZvoHU3vy/s1600/IMG_1704.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCdGD329eCy3iwp955Xc3LmrXpRJcv_PVlsEamfwAuGmp44CmptOmseXflE7Q7Z5VR8kwcOaukYo22CxpI7vKAmD0hAmGbs8HDENEQMUw1hcVl3fYlsR3Opb6HjZozcJgQ50cOZvoHU3vy/s320/IMG_1704.JPG" width="320" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><b>Me casas(te), Nueva Orleans</b></span><br />
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><i>Para María José en su cumpleaños</i></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Cinco visitas en menos de dos años. Dirían en mi pueblo que si no es buen <i>recoL</i>, es al menos un buen <i>averaJe. </i>Lo dirían así, con esa pasmosa facilidad que tenemos para juzgarlo todo sin apenas entender, sin apenas sentir. Cinco veces en menos de dos años la he visitado: verano, primavera, verano, otoño, primavera... Esas han sido mis estaciones. Uriel; Maguie y Yurién; Isabel y Carmen; Maya y Estévez; Zaldívar, Judith y Ana. Esos mis pretextos. Todos los viajes han sido el viaje de encontrarle una nueva emoción un nuevo silencio a pesar de su ruido impenitente; a pesar de su mucha música.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;"><span lang="fr" xml:lang="fr">La Nouvelle-Orléans/</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Nueva Orleans/</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">New Orleans/The Big Easy/NOLA/Neuorlinz... Mississippi sucio, poemas que escribo, viajes que sueño. Y sus casas. Las casitas del barrio francés; pero también las del barrio alto y las del bajo. Sus maderas de colores, sus bichos que ni huelen bien ni son agradables al visitante. Sus casas. Esas que me acogen más allá de las fachadas, por primera vez, esta primavera. Casas que no pudo borrar la furia de Katrina, la incompetencia de aquel gobierno, el dique roto. Casas que recuerdan a cada pueblo de Cuba y que son, a su vez, tan de ese otro Caribe ajeno: lo francés, lo inglés posible en Guantánamo, Hershey, Colón...</span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUIdHDufdSH9hcG28fDYN8UnuwB8WNwwntpLtFKqc-CTGoq913IIvsEObxQy8ozVluCMx3zMwyvfYqi0ExlwmScj_q_00qsEimYMUfhK3xtfegQiZQwAOzCbk8MSxRD7IlwfbN8chSqpBG/s1600/IMG_1709.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUIdHDufdSH9hcG28fDYN8UnuwB8WNwwntpLtFKqc-CTGoq913IIvsEObxQy8ozVluCMx3zMwyvfYqi0ExlwmScj_q_00qsEimYMUfhK3xtfegQiZQwAOzCbk8MSxRD7IlwfbN8chSqpBG/s320/IMG_1709.JPG" width="320" /></span></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Nueva Orleans, verdadera llave del golfo. Caribe posible e imposible. Llave con flores sobre los hombros-balcones de cada uno de sus desvencijados rostros. Me casas(te), Nueva Orleans, repito en letanía mientras revientan las bocinas de mi coche con el último de Lila Downs. Soy del sur, repito. Soy de Nueva Orleans en la única boda posible que tendré (yo con mis sueños); en lo atrapada por la belleza que me siento mientras dibujo los libreros en donde pondría mis libros, discos y películas. Mientras mataría impenitente a esos bichos hijos de la humedad y la madera, mientras buscaría los muebles muy viejos para decorar el salón, la habitación, el comedor de recibir a los amigos y charlar hasta el día siguiente.</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Hay un modo de ser de Nueva Orleans (vivas donde vivas) que todo lo resume y que sólo allí me ha sido dado conocer. Esa fusión de colores, sabores, alegrías, tristezas, alcohol, sobriedad, esperanza, elevado pensamiento crítico, blanco, negro, música, música, música y largos silencios. Silencios de Wagner y silencios de Mick Jagger, de Armstrong y de Jean Michel Jarre, de Billie Holiday y de Edith Piaf. Ese instante en que todo cesa para volver a renacer. Instante en donde me caso, cazada por las casas de Nueva Orleans, imagen proyectada desde mi imaginación. Instante en donde regreso a un lugar de mí que sólo yo sé he habitado alguna vez. Paraíso perdido que encuentro mínimo en un silente pestañeo. </span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span>Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-74557712578405439172013-03-19T20:04:00.001-07:002013-03-19T20:07:52.015-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinJGSvTNPK0IoboWBIjH5-2-yHOo3uAyjIAMcMY-zea5P1qswXHT6iZ3ti9P-GgU03Psi4LaXo163DLbP9wANzw82wx4ZsDFMt8yhPfFBryZa8FslIU6EB8Lgnc35rHSOa6kVQo865e31n/s1600/IMG_1994.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinJGSvTNPK0IoboWBIjH5-2-yHOo3uAyjIAMcMY-zea5P1qswXHT6iZ3ti9P-GgU03Psi4LaXo163DLbP9wANzw82wx4ZsDFMt8yhPfFBryZa8FslIU6EB8Lgnc35rHSOa6kVQo865e31n/s320/IMG_1994.JPG" width="320" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>En Matanzas me han dado un recado o Cuba otra vez</b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b><br /></b></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Ahora que mi admirada Yoani Sánchez ha ido al Congreso norteamericano y habló del contacto 'pueblo a pueblo' frente a la Ros-Lehtinen o el Díaz-Balart. Ahora que en Nueva York comentó de los usos y abusos de la academia norteamericana al imaginar nuestra isla como 'parque temático' que le entretiene y consuela. Ahora que vuelan los actos de repudio repitiendo las mismas frases tan vacías como sus repetidores bajo sueldo de ocasión. Ahora que he estado allí (Cuba, se sobreentiende) siete días y sus cortas noches con mis estudiantes de una clase de pre-grado. Ahora que al hacer esto intenté establecer una perspectiva comparativa entre procesos editoriales cubanos y de latinos en USA. Ahora, que me he puesto a prueba extrema, creo, quizá, tener algo mínimo que decir.</span><br />
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Lo hicimos de este modo: los editores y artesanos de Ediciones Vigía fueron nuestra contraparte para las licencias que otorga el gobierno de los Estados Unidos. El gobierno de Texas, a su vez, nos dio una cierta cantidad que cubriría gastos de comida, transportación, hospedaje y honorarios para conferencistas invitados. Nos pillamos un avión en Tampa. Un charter casualmente abarrotado. Llegamos. Carros almendrones. Matanzas. Jornadas laborales produciendo un libro artesanal, de los de Vigía, ya saben. Almuerzos en el patio que variaron del congrí al congrí y de la carne de puerco a la chuleta de cerdo con tostones y chicharritas (mariquitas, galleticas) para amenizar. Paseos por las Cuevas de Bellamar, la Ermita de Monserrate, los barrios bajos y marineros. Todo viajando en aspirina (guaguas Girón para algunos cubanos/cascos y mala idea para cualquier extranjero en su sano juicio). Charlas de historia, religión, arte, teatro, cine, diseño. Papeles pobres para dibujar, pegar, recortar obsesiva y doscientas veces. Baños sin agua ni papel higiénico. Apagón ocasional. Excursión a la capital en autobús donado por los "Pastores por la paz". Casas de alquiler. Comida en cajita en las aceras del Vedado.</span></div>
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Visto así, cumplí, íntegramente aquella mi misión de interpretar a Caronte en su Infierno (uy, 'parque temático', quise decir). Seguramente algo de eso habrá. Una meditación profunda y una cierta perspectiva histórica me darían la respuesta. Pero no hoy. No ahora.</span></div>
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfFPWDR936FwkEf0cRh0EfBBVZp9BRREhfRRDRM5mS5G4KY2ajxf6GBpehUZNzfMIzRm6icYlpO9Vi3hhXvpQkaHnWhVpZQNF0_zn36C6gxMPlaiTxAFS3NdEdewHTO4X5kL7oa4ipCUDQ/s1600/IMG_2212.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfFPWDR936FwkEf0cRh0EfBBVZp9BRREhfRRDRM5mS5G4KY2ajxf6GBpehUZNzfMIzRm6icYlpO9Vi3hhXvpQkaHnWhVpZQNF0_zn36C6gxMPlaiTxAFS3NdEdewHTO4X5kL7oa4ipCUDQ/s320/IMG_2212.JPG" width="320" /></span></a></div>
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><i>Hic et nunc</i> vengo, brevemente a hablar de esos mis alumnos, emigrantes de primera y segunda generación en Estados Unidos que no durmieron por temor a perder un segundo de aquella realidad. Que perdieron la voz de tanto preguntar. Que aún padecen ojeras de mirar tan honda y fijamente. Mis alumnos de México, Costa Rica, Puerto Rico, Argentina o Cuba (nacidos en USA y yendo estos últimos por primera vez a la tierra de sus padres). De los que vivieron con los artesanos de Vigía y tomaron de sus vasos y comieron de sus platos y a quienes les pidieron aspirina para la resaca y a quienes les dejaron compresas para las sangres que vendrán. Mis alumnos encontrando otros modos de ser y estar en el mundo y a la vez, ofreciendo esperanza a manos llenas, un país por venir para los jóvenes cubanos.</span></div>
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Hablar de (ah, gran Mariano Azuela) <i>los de abajo</i>, esos que parecen importarle poco o nada a los de arriba... si 'hacer el juego' se llama este ejercicio, me sumo a él. Me seguiré sumando visceral y cotidianamente. Cantando ese bolero único que canto a Cuba, mi amante: <i>porque tu amor es mi espina/ por las cuatro esquinas hablan de las dos/ que es un escándalo dicen/ y hasta me maldicen por darte mi amor...</i></span></div>
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Cuba, país imaginado, madre tan sola dejada con tus huesos... en Matanzas me han dado un recado y me han dicho que a ti te lo dé: el 'pueblo a pueblo' es el único camino para llegar hasta ti, tu verdad no simulada en pancartas, vallas incesantes, proyectos de ley, presos a canjear. Cuba, hermana, muchacha hermosa... gracias por recibirme, recibirnos, despojados de toda mentira, toda pose fabricada, por dejarnos estar en ti, por ti, contigo... los otros son ajenos. Tú eres luz y mañana y danzón y casas sobre el río. </span></div>
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Y estos pueblos olvidados de Dios lo han visto.</span></div>
</div>
Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-29794647345802798512013-02-19T15:46:00.001-08:002013-02-20T07:31:37.614-08:00Nota preliminar para un texto a deshora<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></b></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGPPnUfnG_JE5f-V5smyWAvYaq8rr5vRx8XQ2ZthQhLCKUAMmrT-28IN7jknUMCdrEjwh3mDqVPno1kkS4VwLu8vl_mkHWNmlw08Fcq7RER0o1IfNA70RhC1yqFd41_G93cQFGXhqDY0Co/s1600/portadaweb-.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGPPnUfnG_JE5f-V5smyWAvYaq8rr5vRx8XQ2ZthQhLCKUAMmrT-28IN7jknUMCdrEjwh3mDqVPno1kkS4VwLu8vl_mkHWNmlw08Fcq7RER0o1IfNA70RhC1yqFd41_G93cQFGXhqDY0Co/s320/portadaweb-.jpg" width="207" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
En febrero de 2011, viviendo aún en West New York, la poeta Odette Alonso nos invitó a participar del "Ciclo de Escritoras Latinoamericanas" que cada año organiza en la Feria Internacional del Libro de Minería en México D.F. Yo había salido de Cuba en el 2006 para asistir a esa misma feria; pero la ansiedad de llegar a mi destino final (Maya en Nueva York) no me dejaron cumplir entonces con mi compromiso. En estos días se cumplen siete años de aquel intento fallido de estar en Minería y dos de que regresara a presentar parte de mi trabajo, acaso a saldar aquella vieja deuda. Odette me pidió en esta segunda ocasión que participara en una mesa sobre los desafíos de escribir en español en Estados Unidos y efectivamente escribí un texto que no llegué a leer por no desentonar con la dinámica del coloquio que fue mucho más desenfadada, menos melancólica que lo por mí anticipado. Nunca mencioné lo que llevaba preparado. Lo olvidé con la tranquilidad de haber hecho lo correcto.<br />
<br />
Anoche me regalé una cena con dos amigas que aunque jóvenes en mí, se acrecientan profundas en mis afectos: Anadeli Bencomo y Rose Mary Salum. Sus credenciales profesionales son muy fáciles de rastrear, así es que por una vez me ahorro el alarde de amigas que tengo muchas ganas de hacer. Cenamos en mi cubano favorito de Houston y resolvimos una buena parte de la crisis mundial. Pero Rose Mary nos trajo a ambas algunos libros de regalo. Y digo "pero" con la descarada intención de hacer creer al lector que ese gesto arruinó la noche. Y así fue si es que 'ruina' se puede igualar con 'sobresalto', 'hallazgo de interlocutor', 'epifanía' por el encuentro con traductores e interpretes para una larga cadena de experiencias no contadas; de vidas sufridas en silencio.<br />
<br />
El título de marras forma parte de la colección "(Dis) locados" que acaba de inaugurar la casa editorial Literal Publishing, dirigida, no tan casualmente por Salum. Hablo, en fin, de <i>Poéticas de los (Dis)locamientos</i> (2012); una colección de ensayos que la investigadora Gisela Heffes ha editado y en donde entre otros, aparecen textos de Silvia Molloy, Cristina Rivera Garza, Isaac Goldemberg, Arturo Arias y Rose Mary Salum.<br />
<br />
Qué cómo se se conectan los eventos? Es decir México, Minería, restaurante cubano, 2006, 2011, las amigas y este texto? Allá voy.<br />
<br />
Sin intención de emular con los autores de la colección o a destiempo reclamar una inclusión donde sin falsas modestias no creo tener un lugar, la propuesta de Heffes reactivó de inmediato mis sensaciones más primarias al emigrar y escribir en español, contra viento y marea, contra Nueva York o Houston. Aquel texto para Minería 2011 apareció como fantasma que anhelante deseara hablar con sus otros iguales, seguir la charla con mis amigas para siempre. Llorar frente a ellas por el más hermoso de los ensayos, escrito (I'm so sorry, but it's true) por la misma persona con la que horas atrás brindara con sangría. El ensayo de Rose Mary "Tres semillas de granada" -en donde cuenta sus periplos culturales del Líbano a Tejas pasando una vida en el México más lindo y querido de todos- me sobrecogió hasta el insomnio. Aquí les comparto:<br />
<br />
<b>Enfrentar la confusión que crea la mirada del Otro al percibirnos, la extrañeza mostrada cuando advierten un acento, la inclinación de su cabeza cuando hablo, el incremento del volumen de su voz cuando me contestan y el regodeo de la dicción cuando se dirigen a mí: <i>Where-do-you-originally-come-from</i>? La mirada perdida cuando tratan de entender palabras que en mi dicción se pronuncian exactamente igual: <i>beach/bitch, bean/bean, leave/live</i>. Cuál es la diferencia? Una <i>i </i>larga, una <i>i </i>corta? Las exquisiteces de la comunicación. (200)</b><br />
<br />
Fragmentos como este fueron, en fin, responsables de esta entrada a destiempo, de esta ansiedad de contar lo que no por muy sabido dis-loca menos. Para ellas, Anadeli y Rose Mary, va aquel texto olvidado; pero no por ello menos vivo.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYWvYx9FjJLJsSOkOu4Rc8kXk33BFgIVPHpJAuFHN-0tREjGgQgnJsmFcWJmq39U-ZlDJs22wrvxL3akSCoOpow887SVmWxD4Qf-WhdQDn7yDppDvsJ93zakr5MfHrob-1WQ32ap22N9Hp/s1600/mabel+and+manhattan.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYWvYx9FjJLJsSOkOu4Rc8kXk33BFgIVPHpJAuFHN-0tREjGgQgnJsmFcWJmq39U-ZlDJs22wrvxL3akSCoOpow887SVmWxD4Qf-WhdQDn7yDppDvsJ93zakr5MfHrob-1WQ32ap22N9Hp/s320/mabel+and+manhattan.jpg" width="320" /></a><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"></b><br />
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><br /></b></b>
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Escritora en Nueva York</b><br />
<br />
La ciudad es una
caja o mejor una roca metida en una caja. Entro y salgo de ella con habilidad.
Bordeo la roca cuando estoy dentro usando sus pasadizos interiores. Túneles,
autobuses del este al oeste y viceversa, trenes del norte al sur y viceversa.
La ciudad es una caja como aquellas enormes para vestidos de novia que salían
en las películas de Hollywood que trato de no ver. Mi ubicación en ese interior
gigante se inicia por el oeste. Allí comienza al decir de Jo Labanyi “el ciclo
de tropiezos”, ejercicio de esquivar el<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>constante y posible encuentro con esos otros cuerpos que se abalanzan
desde la prisa. La ciudad es entonces y cada mañana desde el oeste una caja de
evasiones. Un resumen de saltos en donde evitamos la entrega, en principio
natural, de un cuerpo frente a otro. La ansiedad ante el posible tropiezo, su
evasión, se extiende por la caja y deviene un enorme cartel lumínico en donde
se evade también el contacto de los ojos, el roce mínimo de las pieles, la
palabra. La ciudad es elipsis. La caja su blanca envoltura fabulada, su muestra
de silencio.<br />
<br />
Un día tuve
veinte años y cerrar los ojos e imaginarme en Nueva York mientras Ella
Fitzgerald y Louis Amstrong hacían las voces de una necesitada canción de cuna
eran todo mi equipaje. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Autumn in New
York, why does it seem so inviting</i> repetía en una jerigonza que atormentaba
a mi madre -quien gritaba desesperada a las vecinas que ya estaba su hija otra
vez con la cancioncita de Oto en Nueva York… veinte años y la certeza de que
aquel barrio que me recibía cada fin de semana al volver de la Universidad,
nunca comprendería que yo ya había encontrado los misterios de la poderosa
ciudad. Que los había descifrado entre las escenas de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Hanna y sus hermanas</i> y las disonancias eclécticas de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El danzón de Moisés</i> del cubano-judío
Roberto Juan Rodríguez.<br />
<br />
Veinte años y la
felicidad de creer saberlo todo y la ausencia de las lecturas de Jane Jacobs
con su “Vida y Muerte de las grandes ciudades americanas” en donde el Nueva
York del East Village se mostraba seguro en sus aceras mientras más vecinos
imaginariamente danzaran en la calle; vigilando y castigando, al decir de
Foucault, cualquier atentado contra la seguridad del barrio.<br />
<br />
Y de tanto
cantar, invocar a ese Oto en Nueva York que desquiciara a mi madre fue que un
día me vi allí. Traía una maleta pequeñísima en donde entraron dos juegos de
ropa interior, dos camisetas, un pantalón, mis dos brevísimas colecciones de
cuentos publicadas en mi país, el manuscrito de un tercero que 4 años después
vio la luz y unas revistas con algunos artículos que podrían sostenerme en la
idea de que yo gustaba de escribir y que sin duda continuaría haciéndolo en la
ciudad de mis más cándidas ensoñaciones juveniles. Y así ha sido.<br />
<br />
He escrito en
Nueva York en eternas noches de desvelo, en meses de enorme angustia esperando
por la legalización de mi estatus de inmigrante, en la clásica contraportada de
los libros mientras viajaba infatigable en los trenes, en los Delis de comida
internacional donde esperé horas para mi próximo turno de clases, en los muchos
dispositivos electrónicos con los que me saturo de información y me adicto a la
hipercomunicación, en los autobuses que me llevan desde mi pueblo al oeste<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>del río Hudson hasta el centro de la caja, en
el cubículo sin paredes del colegio donde trabajo, en el maravilloso ordenador
que me regalo en navidad, en el pasillo que conduce al baño de mi minúsculo apartamento.<br />
<br />
Escribo en Nueva
York para recuperarme de la ansiedad que me genera cada día el tránsito por la
caja, la evasión de la mirada, la piel, el empujón que me niegan en el metro y
hace las delicias de Labanyi al definir el concepto moderno de ciudad. Escribo
para sobreponerme a la elipsis verbal, a la desidia. Y obviamente porque no
tengo otro remedio.<br />
<br />
Asumido pues lo
que resulta incontrolable, me invento entonces un argumento, me digo que con la
escritura construyo mi propia caja. Ese espacio en donde se superponen las
imágenes del colega de matemáticas que me niega el saludo en el ascensor con la
del viejito cubano que se aparece sin más en mi apartamento cuando estoy
dispuestísima a ver una película iraní; él ha venido a traerme unas manzanas y
conversar un poco sobre la isla sin remedio. Escribo para hilvanar en una pieza
única los sabores del restaurante Taos en donde no sirven agua del grifo sino
la de unas finísimas botellas que elevarán la cuenta hasta parajes
innombrables, con las del chico de Honduras que nos trae un vino de mesa
destapado y maloliente porque aún no entiende el protocolo esencial del buen
mesero.<br />
<br />
Escribo desde un
pueblo que bien mirado sigue siendo aquel de nombre cruel que aparece en mi
certificación de nacimiento, esa prueba tan frágil como arrolladora<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de la identidad.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Es Nueva York en Matanzas o al revés. Hay un
viaje cíclico que intento sintetizar en un blog de aire que nombro de igual
modo; es un viaje cíclico que apretujo en la caja del vestido de novias que no
usaré. La caja en donde conviven la roca con túneles de la isla de Manhattan y
las calles desiertas de Matanzas con las que sueño sin parar. Todo suena dentro
de mí como el mar dentro de las caracolas. Y lo escribo.<br />
<br />
Porque
a pesar de los silencios, el tropiezo esquivado, el ballet vigilante en las
aceras y el cansancio, un enorme cansancio que consigue a veces cubrirlo todo,
sé que cerraré los ojos y estarán mi madre y las vecinas riendo por mi canto
desafinado en la buhardilla. Que sonará el timbre de la puerta y será el vecino
bajo pretexto de manzanas. Que la ciudad, como quien dice la caja, la casa, el
espacio de ser y de escribirlo son una ficción del ojo envilecido… la muchacha
de provincias que fui, que soy, prefiere seguir leyendo a Eliseo Diego en su
divertimento favorito, “De Jacques”,<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;"> </span></b><span style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">aquel en donde el bravo corsario no
es más que un juguete levantado por la mano del tendero que lo envolverá para
que un niño lo lleve a casa. Con el viejo Diego, esa será siempre mi mejor
fantasía: todas las ciudades, la ciudad, son un pretexto, un escenario de
fondo. </span><br />
<span style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;"><br /></span>
<span style="line-height: 150%; mso-bidi-font-size: 16.0pt;">Pronto alguna mano poderosa me envolverá y amaneceré en nueva casa,
hablando de lo mismo.<br /><o:p></o:p></span><span style="mso-bidi-font-size: 16.0pt;"><span style="mso-tab-count: 7;"> </span></span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="mso-bidi-font-size: 16.0pt;"><span style="mso-tab-count: 7;"> </span></span>Octubre,
2010 y noche de brujas</b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<!--EndFragment-->Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-56271570082877540532012-10-22T10:03:00.003-07:002012-10-22T14:27:06.471-07:00Adónde vamos ahora?<div style="text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">¿Adónde vamos ahora?</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></b></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6BROxv3tNJFPNyg2XDXfl7k0ATsVwxDWzt3RXg1bCnk5fXedeA9Bku0x1q1u-jlI3YywhT0meJbh9TcTBAnF-01qKO5fcV55gwHEJEA_wq35Q2XAEIGwCOtnCD6dbXrh14TL-AT04gdg/s1600/1315070155_Where_Do_We_Go_Now_By_Nadine_Labaki_(40).JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="213" id="il_fi" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6BROxv3tNJFPNyg2XDXfl7k0ATsVwxDWzt3RXg1bCnk5fXedeA9Bku0x1q1u-jlI3YywhT0meJbh9TcTBAnF-01qKO5fcV55gwHEJEA_wq35Q2XAEIGwCOtnCD6dbXrh14TL-AT04gdg/s320/1315070155_Where_Do_We_Go_Now_By_Nadine_Labaki_(40).JPG" style="border-width: 0px; padding: 8px;" width="320" /></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Anoche vimos una película libanesa titulada en inglés: <i>Where do we go now</i>? la tesis del filme es tan simple como conmovedora: la unión de un grupo de mujeres en algún pueblo polvoriento del país, hace que sus hijos y maridos paren la masacre que planean entre cristianos y musulmanes (ellos mismos) haciendo uso de la treta de cambiar los ropajes y rituales que cada grupo practica de ordinario. Las musulmanas comienzan a bendecir con agua bendita y las cristianas hablan de un viaje a la Meca y usan burkas y todo tipo de atuendo que las identifique con sus supuestas contrarias. Para el final de la cinta, uno de los chicos cristianos ha sido asesinado por accidente por un desconocido fuera de los límites del pueblo y cuando los hombres (confundidos por la aviesa conducta de madres y esposas) van a enterrarlo, no saben en que área del cementerio hacerlo ya que siendo el muerto hijo de una conversa al Islam, la duda los desintegra. "Ahora duermes con el enemigo"; dice la madre desesperada cuando el hijo que ha quedado vivo la mira espantado por sus nuevos ropajes. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial; line-height: 1px;"></span></span><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Esta mañana me he despertado leyendo los fragmentos del libro de testimonios de Enrique del Risco <i>Siempre nos quedará Madrid</i> que aparecieran en el último número de la revista <i>Diálogo </i>que publica DePaul University. Allí, dice el escritor: </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2R8CbT1rMvkroMOQLB5P8UZOQhUMlDLlS7J7CZ9kJsQCGBnERp0H1a_36R4HF_dGWvs_S_vCwdAPL6Rva8QnDU6XnHJkGkRuK1Y_2MKU_03pGhf-Ik9BEz9dQzu2llCxckGxgFj328wMS/s1600/EnriscoEnriqueDelRisco.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="198" id="il_fi" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2R8CbT1rMvkroMOQLB5P8UZOQhUMlDLlS7J7CZ9kJsQCGBnERp0H1a_36R4HF_dGWvs_S_vCwdAPL6Rva8QnDU6XnHJkGkRuK1Y_2MKU_03pGhf-Ik9BEz9dQzu2llCxckGxgFj328wMS/s200/EnriscoEnriqueDelRisco.jpg" style="border-width: 0px; padding: 8px;" width="200" /></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Si la política se te mete en los lugares más recónditos de la vida, si te sigue los pasos aunque te refugies en el ballet o en la ornitología, no puedes decidir si te gusta o no. Lo único que cabe asumir es que le gustas a ella. En Cuba la política es como el agua de un temporal entrando por debajo de la puerta: no te deja otra opción que tratar de empujarla fuera con una escoba o resignarte a vivir con los zapatos encharcados en ella, si acaso reservándote el prurito de elegancia de subirte los pantalones. Hasta que la política suba de nivel y amenace con ahogarte. Entonces no te queda otra opción que nadar. Si es a favor o en contra de la corriente ya eso es cosa tuya. (29)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial; line-height: 1px;"></span></span><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Si he decidido combinar ambos relatos y sus recepciones es porque cada día de los últimos 20 años (localizando mis convicciones políticas, allá cerca de los 17, cuando cantaba con Violeta Parra sobre lo tierno y amenazante de esa edad) me he levantado y acostado con la misma angustia: adónde ir, dónde ponerme... Mi madre a nivel político nunca ha sido mi enemiga, tampoco mi aliada. Mi madre no es más que el fruto exitoso de una nación acéfala que no es que se haya subido los pantalones o haya nadado a favor o en contra de estas corrientes sino que lleva ahogada más de cincuenta años, no patalea, no siente la asfixia; pero si yo muriera tampoco sabría en que lugar del cementerio (quiero decir el Estrecho de la Florida) ponerme. Ella sabe que detesto el bloqueo norteamericano por su esterilidad y componente esencial en la jugarreta castrista. Sabe también que no apruebo ni uno solo de los ejercicios de totalitarismo que ese casta de guerrilleros devenida gerontocracia al mando pone en práctica en la isla y su política exterior. Sabe que de las opciones que me da la maltrecha democracia norteamericana, apruebo aquella que en su maquillaje parecería defender las causas de los desposeídos y re-imagina un proyecto humanista "Con todos y para el bien de todos"... sabe que no tolero las guerras de Irak o Afganistán porque son un ejercicio de hegemonía imperialista, sin más, sin complicaciones éticas justificadas en el exterminio del Talibán o las armas de extermino masivo porque de eso, el interés petrolero y las bases navales impuestas a lo largo y ancho del planeta para qué hablar. De modo que mi madre ni siquiera necesita cambiarse de casaca, porque cualquiera de las dos le quedaría incómoda y sería sin más un despliegue coreográfico innecesario. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Sin embargo porque sé que a todo cubano(a) la política le invade la casa de sótano a ático; porque la casa misma (donde quiera que ésta haya sido emplazada) es un símbolo de una sobrevivencia que ha resistido desde siempre los más duros embates y porque veinte años después, la inocencia hecha añicos, el cruce de una frontera y el cambio del sistema hormonal así me lo facilitan: me avergüenzo de los cubanos que ostentan supuesta conducta apolítica. Y no hablo de aquellos que hundidos en plena infancia o adolescencia la historia oficial se les posó en la mesa y les dictó lo que debían hacer dejándolos en la misma esquina acéfala que mi madre habita. No, hablo de colegas académicos y profesionales, pensadores bien pagados, gente con puestos conseguidos en competencias nacionales de Europa y Estados Unidos en donde aseguraron, más bien juraron, tener mucho que decir. Gente con páginas de facebook para hacer alarde del más cínico y agudo sentido del humor si de comentar la decimaoctava muerte twittera de Fidel se trata; pero incapaz de pronunciarse si golpean a las Damas de Blanco o de firmar una demanda al congreso norteamericano para el levantamiento del bloqueo. Esa natación de la que Del Risco habla, pareciera no sólo ser un deporte poco interesante sino mejor un deporte detestado. Porque no se habla aquí de un cambio productivo de ropajes. Se trataría de vestirse con algo. Dejar de pensar por un momento en qué dirá el colega boricua que tan mal lo pasa con la situación colonial de su bella islita o del queridísimo hermano de Quisqueya que ya no puede más con su vida "In the Heights"; si es que total, estamos todos podridos, desesperanzados, cagados de miedo e impotencia. Se trata de que si se va a encuerar una, pues mira, que fuera también productiva esa desnudez, como quien dice, vamo' a tirarnos en la boca de los tiburones y ver qué pasa, va y cambiando nosotros, algo cambia.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://imagenesyrealismosleiden.files.wordpress.com/2011/11/mesa-2-josec3acc281-ramoc3acc281n-ruisac3acc281nchez-2.jpg?w=500&h=375" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="150" id="il_fi" src="http://imagenesyrealismosleiden.files.wordpress.com/2011/11/mesa-2-josec3acc281-ramoc3acc281n-ruisac3acc281nchez-2.jpg?w=500&h=375" style="border-width: 0px; padding: 8px;" width="200" /></span></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: arial; line-height: 1px;"></span>Hace un par de semanas, mi colega mexicano José Ramón Ruisánchez publicó <a href="http://www.sinembargo.mx/14-10-2012/396388" target="_blank">este artículo</a> en donde esgrimía sus más auténticas e intelectuales razones para salirse del facebook. Disfruté el texto a mares; pero me le impuse a mi querido amigo de inmediato. No, le dije, viniendo de dónde vengo, "el <i>face</i>" (síntesis espectacular del gesto que supone dar la cara) es un arma más. Casi que podríamos cambiar aquellos versos de Celaya, casi sustituir "poesía" por internet y todas sus herramientas para asegurar que están cargadas de futuro. Que la detención al negro Pánfilo cuando reclamaba comida ante una cámara cualquiera haya sido breve; que las dominicales golpizas a las damas del gladiolo no se queden reducidas al mito o la infamia que generen unos pocos espectadores; que la muerte de Payá pueda ser debatida hasta el cansancio y que valga la opinión de la autoridad tanto como la de cualquier hijo de vecino internauta es una experiencia inédita para este pueblo. Y <i>face</i> las concentra todas en un muro que sí es el de las más desafortunadas; pero también el de las más fértiles lamentaciones.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">No hacer uso de esa "ilusión del derecho", de ese pedir la voz y la palabra (como nos enseñó Blas de Otero) es tan indecente como permitir en un pueblo perdido del Líbano que niños que han jugado juntos desde que aprendieron a escaparse de sus respectivos pesebres (y es que todos somos Dios, solo hay que mirar con atención) se maten so pretexto de una guerra religiosa que les es ajena. Hacer uso de facebook, twitter, blogs, emails y cuantas formas de expansión masiva del criterio nos queden a la mano, no es lanzarse sin más a una guerra despiadada sino más bien echarse a nado para encontrarse en algún punto del Estrecho... es escucharse con respeto y mesura para entender que todos somos el enemigo y el amigo y la única solución posible, que todos salimos de algún vientre materno, que querer recobrar una nación es sobre todo tener la voluntad para recobrarla. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Yo, por mi parte, sólo quiero que mi madre sepa dónde echarme cuando llegue mi hora de ser devorada por los tiburones.</span></div>
Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-89883307888920932592012-09-25T12:18:00.002-07:002012-09-26T06:16:50.132-07:00<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>Del azúcar, su emplazamiento vikingo </b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Esta entrega la comenzaré (muy a lo gringo) con una aclaración o renuncia: Nada de lo que aquí se diga tiene la intención de ofender, juzgar o mancillar la imagen del sujeto de análisis. Se trata por el contrario de unas reflexiones largamente contenidas y desnudas en su intento indagatorio. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Para quienes no la conocen aún, aquí les va: Azucala Latinviking Cuba -absténgase de leer sin ver el video antes.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><object class="BLOGGER-youtube-video" classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=6,0,40,0" data-thumbnail-src="http://2.gvt0.com/vi/acV_4OVnE84/0.jpg" height="266" width="320"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/acV_4OVnE84&fs=1&source=uds" /><param name="bgcolor" value="#FFFFFF" /><param name="allowFullScreen" value="true" /><embed width="320" height="266" src="http://www.youtube.com/v/acV_4OVnE84&fs=1&source=uds" type="application/x-shockwave-flash" allowfullscreen="true"></embed></object></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">El primero de su serie de cortos me llegó a través de la página en facebook de un reconocidísimo poeta y dramaturgo cubano. Decía aquel: "a ella sí que nadie va a echarle a perder el domingo con nostalgias de exilio". Más tarde, comencé a ver los videos repetidos en las páginas de la mayor parte de mis amigos poetas, académicos de alto rango, egresados de la Escuela de Artes y Letras de la Universidad de La Habana y hasta en la de colegas de las islas vecinas; pensadores de calibre. La mayoría reía, celebraba esta aparición reivindicativa de los cubano allá en tierras vikingas (Farsund, Noruega para ser exactos) y en su totalidad la tenían como 'contacto' en el face. Interesante -me dije- y me reí y me la pedí de contacto yo también -no fuera a estar fuera de onda o poniéndome vieja y conservadora.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Luego me atreví (con auténtico pavor) a enseñársela a Maya. La reacción fue la esperada: furia absoluta. Cómo podía ser posible que esta fuera la imagen de Cuba que tuvieran los noruegos? Bajo qué premisas esta chica se adjudicaba este título de ser la embajadora de una cultura que a derechas no conoce? Ya me metí en un lío, pensé. Ya no podré dejar de pensar en el asunto. Y así meses.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Azucala Latinviking Cubana tiene 3882 seguidores en el facebook -nada al lado de los billones de Lady Gaga; pero muchos si pensamos en que no llegamos a 3 millones de cubanos los que accedemos a internet. Si compensamos los cientos de ancianos exiliados que no se conectan con los cientos de personas no cubanas suscritas a Azucala, el número sigue siendo representativo. Maya, por su parte, sólo piensa en los vecinos noruegos a los que Azucala insiste en despertar en cada una de sus entregas de videoasta por cuenta propia.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">En este próximo video, la vemos tomar las calles de Farsund, en un intento más de llevar lo que considera nuestras tradiciones hasta los naturales del país que habita:</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/ROMqrL6U7xM?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></span></div>
<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Y eso está muy bien. Lo mismo hizo en su momento Desi Arnaz (Ricky Ricardo) cuando permitió que en el programa que compartía con Lucille Ball se representara lo cubano con sombreros mejicanos y mariachis o cuando en muchos restaurantes de Estados Unidos te ponen arroz amarillo con habichuelas negras porque así se comen en la mayor de las Antillas.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Que Azucala insista en despertar al barrio en todos y cada uno de sus videos, que hable imaginariamente con vecinos a los que ordena irse si no les gusta su ruido en casa, que intente patentar su desenfreno como una marca ineludible de lo cubano y que andemos todos muertos de la risa quizá, sólo quizá, debería ser material de análisis. No por el gesto en sí, sino por su proyección, por el impacto real de ese nuevo imaginario y por la revisión de un pasado que ha parido este futuro y por un presente que desorienta a varios. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">La pregunta que traigo sería la de qué entienden las últimas cuatro generaciones nacidas y criadas en la isla por "cubanidad" y asimismo qué entiende el exilio histórico bajo esta misma etiqueta imaginaria. A riesgo de extenderme demasiado, quiero traer a la mesa cuatro anécdotas que se inter-conectan y que quizá puedan arrojar algún sentido sobre esta capilaridad del nuevo sujeto nacional y transnacional cubano y aquellos <i>performances</i> que en Azucala encuentran síntesis y transmisión. </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>Uno</b>: Un par de años atrás alguien colgó el video de una beba de no más de dos años que se movía obscena mientras bailaba ante la celebración y el orgullo de toda su familia. La instaban a bajar hasta el piso meneando su cinturita y pelvis de un modo que solo pudiera recordar el acto sexual. Entonces comenté que por ahí pasaba la degradación de valores de esa nueva Cuba, que inserta sin dudas en lo global, reforzaba lo sexual como único modo de emancipación y libertad. Incluso si se trataba de una bebé, la familia, absorta en la nada, lo vindicaría. Un amigo, especialista en arte y estudios de género, me llamó hipócrita y me dijo que por el baile había pasado históricamente la fruición de lo cubano, lo más sublime de nuestro espíritu, lo mejor de nuestra excepcionalidad. Azucala explota sin dudas este sello histórico de autenticidad.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>Dos:</b> Cuando mi madre me visitó en el 2010, proveniente de Cuba (donde aún reside y residirá) no fue posible que se concentrara en una película, programa de televisión, paseo por la ciudad de Nueva York, cena con amigos o video sustancioso en la internet. Sólo quería hablar, hablar, hablar por horas, como si hubiera estado años y años en voto de silencio y hubiera descubierto el truco de Sherezada, ese hablar para vivir; ese aferrarse a su propia palabra para recordarse la validez de su existencia. Desesperada, por la imposibilidad de leer, escribir o simplemente mandar un email, le hablé a una amiga poeta del asunto y me dijo que era todo culpa de la revolución, que los había enloquecido a todos, que su hermana cuando venía de visita a USA, hacía lo mismo. Notemos, pues, la incontinencia verbal que nuestra Azucala padece. En su caso se acompaña del canto; pero en cada uno de sus videos parecería estar espantando al demonio del silencio.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>Tres:</b> Un colega investigador de alto rango, afirma sostenidamente que la homofobia en Cuba no tiene nada que ver con la Revolución y sus dirigentes, que es un tema cultural y ahistórico que encuentra referentes desde la colonia misma. Me pregunto a la vez (ya que converjo con él) hasta dónde podemos reclamar ese argumento a favor de quienes han insistido con uñas y dientes en desconectar el nivel diacrónico de la historia cubana, para reforzar sólo sus hazañas post-59? Es decir, cómo vamos a saber de la homofobia histórica si la revolución ha sido sólo una desde 1868, si los valores que trasmite (o sea, homofobia, cárcel, silenciamiento y represión) son los mismos de Carlos Manuel de Céspedes a Raúl? O más claramente aún: cómo puede saber Azucala que hay una cubanidad que no se reconoce en el ruido, la invasión del espacio privado del otro, la imposición forzada de unos modos de ser y expresar que los vikingos no tendrían que admitir como interesantes?</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>Cuatro </b>(que se relaciona con la dos): Ayer, pregunté esto a mi compañera de la Escuela de Letras, Miriela Rodríguez, a propósito de la última entrega de Azucala:</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b>yo</b>: Miriela, tú que eres una mujer tan brillante, me puedes explicar este fenómeno teóricamente? choteo? parábola? vernáculo? estetización del solar? sublimación extremada de la cubanidad? Por favor, te necesito.<span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 14px;"><span id=".reactRoot[73].[1][2][1]{comment508661119161908_5885908}..[1]..[1]..[0].[1]"> </span></span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; line-height: 14px;"><span id=".reactRoot[73].[1][2][1]{comment508661119161908_5885908}..[1]..[1]..[0].[1]"><br /></span></span></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; line-height: 14px;"><span id=".reactRoot[73].[1][2][1]{comment508661119161908_5885908}..[1]..[1]..[0].[1]"><b>Miriela (a otro amigo)</b>: </span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #262626;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Esto es el delirio asere...el
experimento social que es Cuba ha dado esto... normal... Delirante asere... 50
años de fundidera Fidel Castro...Aquello es un psiquiátrico a cielo abierto. Si
Dante fuera un contemporáneo pondría a esta negra a la entrada del infierno a
dar la bienvenida a los condenados.... Este video lo ha puesto en la red el G2…a
mí no me jode nadie..."abandonen toda esperanza... esto no tiene
arreglo"</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #262626;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span>
<span class="Apple-style-span" style="color: #262626;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Y así nos va... buena suerte a Azucala, Latinviking y a nosotros, perdidos y disueltos entre referentes opuestos, a la deriva en fin, a la deriva siempre...</span></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #262626;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span>
<span class="Apple-style-span" style="color: #262626;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span>
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<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Es que somos unos exagerados...</span></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Debo empezar esta entrada femeninamente disculpándome. Sí, este era un blog para reseñas literarias y al final se está convirtiendo en un espacio más para el desfogue emocional (uy, femenina otra vez... pestañeo como Betty Boop) y el ajuste de cuentas personales. Volveré a los libros, sólo que a veces, ay, a veces...</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">El asunto es que lo que hoy les presentaré me ronda hace casi dos meses... una de esas frases que alguien dice y que se ancla en algún rincón del alma o la memoria para martillear incesante. Debo aclarar además que no hablaré aquí desde la vehemencia que me caracteriza, nada de vena aorta hinchada, ojos desorbitados o desgañite que conduzca a la ronquera... no, hablaré desde la reflexión, la calma, hasta la certidumbre de que aquella, la frase martillante, tiene su fundamento.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMx6Y-hNWM1ptBUe6PPrBpUakPGpPRd_QyezVqSW-oEeoMrRWKFXnxQyk0lSqnexIXse4KRxNzgy_t3ifcUiHEWba3K-HWzAmyC_qVOToEirq_1WmIMEWBCCZGQhyY5bb9GNPhhMUjF_N4/s1600/Foto+del+di%CC%81a+21-08-2012+a+la(s)+18:34.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMx6Y-hNWM1ptBUe6PPrBpUakPGpPRd_QyezVqSW-oEeoMrRWKFXnxQyk0lSqnexIXse4KRxNzgy_t3ifcUiHEWba3K-HWzAmyC_qVOToEirq_1WmIMEWBCCZGQhyY5bb9GNPhhMUjF_N4/s320/Foto+del+di%CC%81a+21-08-2012+a+la(s)+18:34.jpg" width="320" /></span></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Estaba yo conduciendo mi carrito blanco y un par de amigas españolas me acompañaban. Gente linda, decente, querida, comprometida con muchas causas y entre ellas la cubana. Amistad probada por más de una década y varios encuentros intercontinentales. La cosa es que ya empezábamos a hablar de política (surprise, surprise) cuando una de ellas asegura que la cosa es que los cubanos no nos damos cuenta de lo exagerados que somos, que la falta de libertades en Cuba es perfectamente comparable a la de España y por supuesto, cómo no, a la de cualquier otro país Latinoamericano. Hum. Vena aorta que se altera, ojos ya salidos de lugar, gritos despavoridos, potencial accidente de tránsito. Intento incluso, desde un breve segundo lúcido, parar la discusión y decirle que no vale la pena, que mejor seguimos con nuestras magníficas vacaciones. Pero no se puede.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwCjHEuefub1YkRZfPUlYdpcNUaeVNrQjl_gkBWcUb-59zFoycmSJ5wjWPUSSI1Fb_rzBIZqibJkcxGQ042GYcbCV7iDEpj1z_xdLIyfZgFhHOz9WBrZFvyZM8eoMTewLQEbnTylfUL4-0/s1600/Foto+del+di%CC%81a+21-08-2012+a+la(s)+18:28+%232.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwCjHEuefub1YkRZfPUlYdpcNUaeVNrQjl_gkBWcUb-59zFoycmSJ5wjWPUSSI1Fb_rzBIZqibJkcxGQ042GYcbCV7iDEpj1z_xdLIyfZgFhHOz9WBrZFvyZM8eoMTewLQEbnTylfUL4-0/s320/Foto+del+di%CC%81a+21-08-2012+a+la(s)+18:28+%232.jpg" width="320" /></span></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">La anécdota es familiar para cualquier cubano que haya estado en contacto con miembros imaginarios de las izquierdas del mundo... yo misma he repetido la escena con idéntica actuaciones y coreografía en varios países, foros públicos y privados, lenguas inglesa y castellana. Soy una guerrillera del asunto cubano; pero esta vez la estocada de la exageración me aniquila.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">A ver, claro que sé mejor que nadie que la exageración viene gratuita como compuesto químico en nuestro ADN. Que el chovinismo y la tragicomedia nos acompañan desde el momento mismo en que se juntaron el gallego y el negrito en un retablo cualquiera de una nación por fundar... pero digo (y párenme si exagero): se puede estar más sola en esta vida que cuando has visto a centenas de hombres y mujeres ir a las cárceles y morir a muchos de ellos por hacer uso del derecho de libre asociación o reunión; o cuando otros tantos se tiran a un estrecho plagado de tiburones (muchas veces con sus hijos) porque ya no pueden más (sí, sí, razones económicas, so what? a ver si nos leemos un poquito a Marx y entendemos de qué van las ideologías políticas)... en fin, la lista de exageraciones, esa que debe hacernos poner nuestro tema nacional en perspectiva y quizá tranquilizarnos un poquito es larga, tortuosa, aniquilante. Tanto, que se me han ido pasando las ganas de esta entrega.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Mi amiga es mi amiga a pesar de no entender nada. Así de fiel me hace la luna. Así de vieja me estoy poniendo. Pero más que proponer, analizar, debatir, me doy cuenta de que esta vez sólo me gustaría lanzarles la pregunta, a todos, sin discriminación por razones de nacionalidad, poder de exageración, condición exílica o insílica... y es esta: eh, ustedes, de la cosa cubana y los cubanos, qué creen?</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEippIjACZoHKPO4aI4ZVcPEQ3UpfeP4-Pt83QFwlK2HtCA8Ahg4SfB2QxALJv3Eor2csNrXEOHHvZ3nAaF62blTIiGyQqUZQU-NiFM5Mu9-Lp6bYbBKSSbzJ-14YtLJSaRaZ4eQ86-n1wmP/s1600/Foto+del+di%CC%81a+21-08-2012+a+la(s)+18:35.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEippIjACZoHKPO4aI4ZVcPEQ3UpfeP4-Pt83QFwlK2HtCA8Ahg4SfB2QxALJv3Eor2csNrXEOHHvZ3nAaF62blTIiGyQqUZQU-NiFM5Mu9-Lp6bYbBKSSbzJ-14YtLJSaRaZ4eQ86-n1wmP/s320/Foto+del+di%CC%81a+21-08-2012+a+la(s)+18:35.jpg" width="320" /></span></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<br />Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-79756409966880550642012-08-08T10:25:00.000-07:002012-08-08T12:20:44.332-07:00<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<b><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Este 13 sin Ileana </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-language: JA;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzZUgcq6AAwzxTj2tmBzxFn0uWq3u8LV6b6Arp2LLUSENsEz8Kl_DXaNc7a63xJ0mrrg_s9RtA3guAFSF2l6A' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-language: JA;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: large; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-language: JA;">Desde hace días martilla mi cabeza una idea obsesiva: el 13 hará un año,
el 13 hará un año… la he llegado incluso a decir en voz alta para sorpresa de
mis escuchas… he seguido de largo sin ganas de aclarar nada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: large; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-language: JA;">Hoy, 8 de agosto, cuando faltan 5 días, alguien publica un texto sobre ti
y una expo tuya escrito por Mylene, la responsable de todo. Lo leo y pienso en
esto que escribo como una “contracandela” –palabra que te daría mucha risa y te
haría pensar en los enormes surcos de la escuela al campo o quizá no, quizá
nunca fuiste a esas escuelas; tantas cosas no alcancé a preguntarte... Leo a
Mylene y escribo desde un mundo al revés, a la usanza de Lewis Carrol. Pienso
en que quiero celebrar tu no muerte, tu no enfermedad, tu (mi) no darnos
tiempo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: large; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-language: JA;">Si Mylene, la Nena (a quien conozco sólo por tu mirada) y Darsi fueron
tus amigas más fieles y tienen más de treinta años de memorias, yo fui tu
relación amistosa más anécdota, más incidental, más de provincia (largo
deshonor para ti, que eres La Habana misma)… Pero aprendí a vivir con eso y con
los celos que corrían despavoridos de una punta a otra de nuestras vidas. Nadie
entendía nada. Sólo nosotras. O más bien tú y me lo explicaste. Fue aquel día
en que me regalaste la preciosa camiseta verde aceitunas y un perfume
delicadísimo que no he vuelto a tener pero cuya esencia de flores ya no olvido.
El día en que me dijiste en la punta de tu cama: nunca tuve una amiga a la que
le sirvieran una de mis camisetas. Era tu manera menos torpe de contarme que
nuestra gordura había sido hasta ese momento terreno de soledad, ausencia
absoluta para imaginarios compartidos. Yo te abracé fuerte y me puse la
camiseta hasta que -gracias al sol de los patios de Cuba y algún accidente con
pintura de lechada para las paredes- se convirtió en el trapito más caro y
amado que haya tenido hasta este día.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: large; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-language: JA;">El 13 hace un año de que me diera por vencida de traerte a los Estados
Unidos, de imaginar para ti talleres, exposiciones que en realidad serían el
pretexto de horas infinitas de muela y más muela, la muela que nunca he podido
dar ni con las más amable de mis amantes. Ellas siempre tienen sueño a la hora
en que las mujeres-búhos (o sea, tú y yo) se <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>dan a las confesiones. El modo en que nos
imaginábamos sin dormir era la mejor parte de tu viaje. El 13 hace un año de
que Roxana Fuentes se viera en la obligación de hablarme de derrames,
hospitales, muertes y cenizas… sepultando también, ese futuro de parloteras
alegrías.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: large; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-language: JA;">Fui tu amiga accidente, lo sé. No tengo derecho siquiera a escribir estas
páginas o de tener tu caricatura entrando al cielo, esa con la que el Garrincha
nos abrazara un año atrás, puesta como amuleto en la misma entrada de mi
oficina para que cuando las malas energías traspasen el umbral, tú las
combatas.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ya sabes, bien sabes, lo
egoísta que somos las especies de esta raza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: large; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-language: JA;">Sé que no soy Mylene o la Nena o Darsi, tampoco Iris que bien ganado
tiene un puesto entre tus más profundos afectos, sé que no tengo mil memorias
que ofrecerte. Pero hay al menos dos que nadie puede arrebatarme. Dos que valen
este dolor y esta rabia y esta impotencia de saber que moriste el mismo día que
nació el origen de todo nuestro horror. Una de ellas ya la sabes. Y la saben
también Mylene, Laura, Beatriz, Lucy, Andy y Mauro; no sé si la contaste a
alguien más. Es esa en la que todos cantamos y el mar de la costa que separa la
ciudad de La Habana de Matanzas nos arrulla. Es esa en la que somos eternos y
felices y cerramos los ojos (todos menos tú, que nos conduces a la gloria de
esos días y una vez más haz de inmolarte). Es el “fuego lento” con que la otra
Rosana nos advierte que esos segundos cambiarán para siempre nuestras vidas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: large; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-language: JA;">La segunda, vuelve a ser íntima, conversamos en mi barbacoa de pretensión
italiana (ese “mezzanine” tembloroso y pobre donde lloramos tanto) y un tipo se
para en la calle y se masturba y nos llama para que lo veamos. Nosotras somos
sólo dos amigas gordas conversando en plena madrugada; pero al tipo eso parece
darle el mismo morbo de dos sílfides en plena escena porno. Lo que me llevo
conmigo es tu modo de bajar las escaleras del “mezzanine” sólo para comprobar
que tus hijos duermen tranquilos en el primer piso. Que nada ha sucedido a
pesar del tipo que silva y se sacude su baba entre las piernas. Aquella noche
quise que fueras mi madre, mi hermana, mi hija, todas esas fantasías que recorren
el imaginario lésbico, pero que, insisto, no cautivaban ningún deseo erótico en
nosotras. Y no te lo dije, claro, más bien frivolicé tu paranoia… te hablé de
que el masturbador del barrio era casi parte de todas las familias a las que
había acosado… algunas le gritaban soeces el más exquisito <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sermo vulgaris matancero</i>, otras (como
yo) sólo cerrábamos la ventana después de haberle compadecido en voz alta:
¿chico, tú no tienes nada mejor que hacer?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: large; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-language: JA;">El 13 hará un año y en medio de la más apretada de mis agendas te
escribo. Te hablo de esa imposible trayectoria que fue ir a La Habana, al
portal de 49 y no encontrarte. Te digo, eso sí, que Lucy es una bella muchacha
de gesto rebelde, que Andy suena sereno en los teléfonos, que Yadira es la
mejor celadora de tu legado, tu memoria; que Hilda, Ivón y Lucía se dan mucho
sillón sólo para asegurar que los balancines no dejen lugar al silencio, que
Amelia es idéntica a ti, tan idéntica que encontrarla parece un viaje a esos
años en los que no pude conocerte. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="font-size: large; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-language: JA;">El 13 hará un absurdo año y yo, sin derechos como estoy a homenajearte,
he ideado un nuevo ritual para las dos. Te lo cuento: nado en las tardes hasta
que se cierra la noche sobre el patio. Entonces, nos sirvo una cerveza, me
aseguro de mirar feliz a las estrellas y comienzo a darte muela… sé bien que
sólo tú escucharías.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<br /></div>Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-67979063863907866362012-06-26T05:23:00.001-07:002012-06-26T05:25:24.630-07:00<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><b> Cuba</b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgR_RRTPoAtLGniz3dw5B8J7wwAJG0sWmIEdC6zGHPEUuZOBwZKWVaUpGkmbJDaPssWmCCu2tXBosOX0a2V-loJhZKTl_szT64e8ezC8GyhyFQPuJIt3GE74oLapQBSNoFRZL0LJOiGB0Y/s1600/IMG_8870.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgR_RRTPoAtLGniz3dw5B8J7wwAJG0sWmIEdC6zGHPEUuZOBwZKWVaUpGkmbJDaPssWmCCu2tXBosOX0a2V-loJhZKTl_szT64e8ezC8GyhyFQPuJIt3GE74oLapQBSNoFRZL0LJOiGB0Y/s320/IMG_8870.JPG" width="320" /></a><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Exactamente siete días me tomó poder
colgar las fotos de Cuba en el Facebook. Siete días comenzar a garabatear estas
líneas que aún no sé si tendré la habilidad de terminar, menos aún compartir.
Siete días y un viaje al norte de Britania, esta mítica tierra que al parecer,
por aquello de las islas, estará siempre conectada a mis episodios cubanos. Y
lo digo porque desde aquí escribí hace un par de años una enorme defensa para
los blogueros del exilio y Yoani Sánchez, mientras mi madre agonizaba en West
New York con un brazo partido en dos enormes pedazos. Dos pedazos de un brazo
materno que de algún modo siguen antojándose simbólicos frente a la realidad de
la familia cubana de los últimos cincuenta y tres años y medio.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Siete días, decenas de llamadas telefónicas,
el llanto de un río y un viaje a la canícula invernal para poder comenzar a
aliviar este dolor punzante, este regreso imposible al único país en donde soy
y siento en primera persona y en donde, a la vez, todo me resulta ajeno.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Cuba. Seis años y cuatro meses después.
Matanzas. La Habana. Varadero. Colón. Cabaiguán. Ceiba Mocha. Cárdenas. Cuba.
Madre, abuela, tías, tíos, primos, amigos, muertos. Cuba. Las cenizas de mi
abuelo que allí llevo. Cuba.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Y yo. Volviendo. Y yo. Sin haberme ido
jamás. Y yo. Familiar y extranjera.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">No puedo hablar de lo que vi. Que fue todo
lo soñado. Que superó para bien y para un mal devastador, esos mismos sueños.
No puedo hablar de quienes vi. Todos intactos en su fe del día que vendrá.
Todos escribiendo, pintando, componiendo, actuando, diseñando, cantando,
sobreviviendo en la belleza de un arte favorecido por una enorme cantidad de
tiempo que sigue transcurriendo con la lentitud enorme del vacío. Vacío llenado
con arte, pero vacío al fin. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tiempo es
arte </i>hace siglos para ellos. Todos resignados, en fin, a nuestro
auto-emplazamiento en los márgenes de la historia. Todos sobreviviendo con
(desde) un arte delirante, múltiple en sus formas. Recorridos imaginarios que
van del óleo a la cocina.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Cuba. Mi imaginado país. El único país
para morir. El único país adonde regresar para sentirme entera, innecesaria de
explicaciones, decodificaciones, traducciones. El único país en donde vivir me
resulta imposible.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">¿Quién ganó en esta guerra sin guerra? Me
pregunto cuando ya regresando no puedo despegar mi nariz de la ventanilla y voy
llorando intensamente. Intenso con espasmos. Por todo lo que ahí dejo, perdido
para siempre. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKGmMsNyPkJXrvPZ_Ksq_SferBlLPRIUGXUngZteJS0LU3jHF01MCHHwM-atWmC1UL8Equ4GpDLlQlKIm0n0WlYOrji3cfoD5P9UqzXStLukNrf_oNIDygMBXFeVPgdJlpXViI0UjEOe0P/s1600/280px-Cuba.A2002334.1625.250m.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKGmMsNyPkJXrvPZ_Ksq_SferBlLPRIUGXUngZteJS0LU3jHF01MCHHwM-atWmC1UL8Equ4GpDLlQlKIm0n0WlYOrji3cfoD5P9UqzXStLukNrf_oNIDygMBXFeVPgdJlpXViI0UjEOe0P/s1600/280px-Cuba.A2002334.1625.250m.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">¿Quién ganó? Le pregunto a esos muertos
que diviso desde mi altura de avión y que sé me escuchan desde el estómago
devorador de los tiburones del Estrecho. ¿Ganamos los idos? ¿Los de la casa de
verano en Miami, los Catskills o la Riviera francesa? ¿O fue acaso el
miliciano, presidente de los CDR a quien le dieron teléfono, tele a color y
viajes a la playa a cambio de su lealtad y servicios? ¿Ganó Celia con sus
millones, su éxito japonés, su enorme piso de luz en Fort Lee, su fama
merecida? ¿O fue acaso esa larga lista
de escritores que van de fin de semana a Venezuela para celebrar los cumpleaños
de Abel Prieto o Hugo Chávez, leyendo algunos poemas de su propia inspiración,
con acceso a una cuenta de email, viviendo sin la agonía de una (o varias)
hipoteca a cuestas o la responsabilidad de financiar la leche, los huevos y los
jabones de sus padres, hijos o hermanos? ¿Ganaron los Estefan con el control
del mercado de la música latina y tantos bienes raíces que sólo su contador
podrá numerar? ¿O fue que ganó la vecina que sin nunca abandonar los predios de
su sala, despotrica de las jineteras del barrio mientras su hermana desde la
factoría en Hialeah la sueña pobre e infeliz y apoya con su fiel remesa el
control que ejerce sobre la cuadra, sobre la nada? ¿O es que fue la academia
norteamericana repleta de cubanólogos, muy expertos todos, muy seria y bien
pagada gente redibujando a ese país de modo obsesivo, impenitente? ¿Ganó Maya
que no puede escuchar en el más exquisito restaurant cubano de Manhattan la
“Bella cubana” de White sin temblar como una hoja? ¿O en realidad fue su primo,
historiador de españoles en la isla, hombre viajado y de prestigio quien se
siente absolutamente desapareado, perdido porque casi todo lo que ama está
lejos de Cuba o muerto? ¿Quién ganó en esta guerra sin guerra me pregunto
mientras fragmentada en mil pedazos agonizo en ese azul radiante que veo desde
el aire, un azul de menos de 30 minutos de vuelo donde han quedado tantos
muertos muertos, tantos vivos muertos, tantos muertos vivos?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Más allá de la obvia respuesta, aquella
que ratifica que los únicos posibles ganadores no son otros que los administradores
del feudo, esos brillantes ideólogos de este plan macabro, yo no veo, no puedo ver nada más. Yo diviso,
siento, palpo, huelo, disuelvo en mis entrañas pérdida, dolor, resistencia,
miedo, cobardía, concesión de nuestro terreno (entiéndase proyecto de país) a los mismos que odiamos.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">¿En qué momento permitimos que se nos
dividiera de este modo? Se asoma esta como otra de las obsesivas preguntas que
lanzan las olas del Estrecho sobre mí. ¿Comenzó todo con los españoles, la “Conspiración
de la escalera”, la supuesta traición de
Zenea, los clubs de tabaqueros en Tampa
y Key West financiando la utopía martiana mientras Maceo y Gómez desafiaban y
enredaban al pequeño hombrecito de negro en una aventura bélica que, obvio
resultaba, él no sobreviviría? ¿Cuántos de nosotros somos quienes enredan y
malmeten en esta contienda? ¿Cuántos los que nos entregamos a la fe en esos que
están poniendo su sangre, pan y verbo para terminar esta pesadilla? ¿Quiénes
estamos dispuestos a parar este juego de una vez? ¿Será que un día podremos
ponernos de acuerdo y muy “indignados” (tal y como estamos) a la usanza de las juventudes del primer
mundo, ir a ocupar no las viejas casas o propiedades en ruinas, sino las calles
de todas las ciudades y pueblos de aquella isla nuestra y reclamarla (junto a
quienes allí permanecen) de regreso? ¿Será que algún día convendremos en que el
embargo es una obsoleta aberración imperialista
y efectivamente injerencista que facilita el juego de los dueños de la
finca? ¿Qué nos impide juntar fuerzas de una vez?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">¿Quién ganó en esta guerra sin guerra? Me
pregunto mientras otro avión me lleva de regreso a una tierra en donde me sé
para siempre perdedora, traducida, pobre… no importa cuánto el decorado de mi
exterior insista en lo contrario.</span><o:p></o:p></span></div>Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-58983228158826134072012-05-09T18:04:00.004-07:002012-05-09T19:52:59.195-07:00<div style="text-align: center;">
<b><i><span class="Apple-style-span" style="color: red; font-size: large;">Ser gord@, no es exactamente cosa de vag@s...</span></i></b><br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<b><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><span class="Apple-style-span" style="color: red;">A Ilo, ella sabe bien por qué</span> </span></i></b></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<b><i><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></i></b></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Inspirada por un par de artículos que circulan estos días por la red (<a href="http://jezebel.com/5908787/being-mean-to-fat-people-is-pointless-a-good-old+fashioned-plea-for-civility?utm_campaign=socialflow_jezebel_facebook&utm_source=jezebel_facebook&utm_medium=socialflow" target="_blank">beingfat</a> y <a href="http://apps.facebook.com/theguardian/commentisfree/2012/may/03/fat-prejudice-issue" target="_blank">fatprejudice</a>) decido darme una semana de asueto en las reseñas que aquí escribo y comentar -por primera vez públicamente- algo indisolublemente ligado a mi existencia: ese, mi ser gorda.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">No tengo una sola memoria de mí siendo de otro modo. Los procesos de auto-reconocimiento a partir de una mirada externa y que la memoria guarda, están en mí inevitablemente asociados a la preocupación de mi tía Zoyla en torno a mi exceso de peso o a los comentarios de amigos y vecinos sobre lo "alta" y "llena de masitas" que era para mi edad. Curiosamente son también de estos años las memorias de la toma diaria de B-Complex (en cubano bicomplé) para que comiera, porque más inapetente no podía ser.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeihbNWT8ReQ_V4Mgu9VJBnyVZmlCh_-y4bljUs7ahagHlSvjvHiT_5c46rQO3haUfIUBPaTPjGC9nKjoACj6gNk6jJo3f2EC7vnLbONkKkIA2QP-VXa9uSVgj8yeNMsE7iZNy9FB6gtva/s1600/47682_465429442493_701987493_6528364_2407358_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><img border="0" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeihbNWT8ReQ_V4Mgu9VJBnyVZmlCh_-y4bljUs7ahagHlSvjvHiT_5c46rQO3haUfIUBPaTPjGC9nKjoACj6gNk6jJo3f2EC7vnLbONkKkIA2QP-VXa9uSVgj8yeNMsE7iZNy9FB6gtva/s320/47682_465429442493_701987493_6528364_2407358_n.jpg" width="320" /></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Pero llegaron los cinco años y la operación que retiró amígdalas y adenoides de mi sistema respiratorio y desaparecieron mis constantes fiebres y supuestamente con esa "buena salud" mi ganancia acelerada de libras no se hizo esperar. Y fue así que me llevaron del otorrino al endocrino, de la mirada compasiva de las vecinas ("qué alta y qué masitas para su edad") a la auténtica preocupación de amigos bien intencionados ("esa niña está muy gorda, ¡hagan algo antes de la adolescencia!").</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">¡Y, Dios, cómo hicimos! Gimnasio, tabla gimnástica, banda musical con ensayos de hasta tres horas de marcha y baile diario, dietas asesinas de tres cucharadas de arroz, tres de frijoles y 100 gramos de carne. Nada cambió. No adelgacé una libra, no estiré en la adolescencia (otra esperanzada hipótesis, esa vez protagonizada por mi complaciente abuela).</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">No adelgacé en esos años, ni en los de la Vocacional (para los no cubanos: escuela interna preuniversitaria entre los 15 y 18 años) en los que hacíamos hasta diez vueltas a la gigante pista de atletismo tres veces a la semana y sólo comíamos arroz, sopa de arroz y arroz con leche). Tampoco sucedió en los cinco años de la Universidad de La Habana en los que me recuerdo llorando de hambre en las madrugadas, porque el menú de la Vocacional era adornado en la residencia habanera con gorgojos (bichos del arroz, otra vez para los no cubanos o no iniciados en los mundos del becario revolucionario).</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">En los casi treinta y seis años vividos, la única vez que me he visto más o menos aceptable fue en torno a los 21 años, cuando me enamoré perdida y a todo el imperio del arroz que nos daban en "la beca", añadí una abstinencia que sólo rompía para una naranja, un huevo hervido y una galleta integral diaria. Perdí 40 libras y gané (¡cómo no ganar algo!) un principio de úlcera que con los años y el yogurt del exiliado se ha atemperado y apenas me molesta.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Me gustaría añadir que siempre he sido "caminadora" (por gusto y por las ciudades y circunstancias en las que me ha tocado vivir), energética, fanática del voleibol, el baile, la natación y los aeróbicos -que eso sí, dejo de vez en cuando, presa de la desesperanza. ¡Pero coño, no han visto cuánta bicicleta monto!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Pero nada de lo anterior lo sabe la mirada acusadora que instalan la publicidad y la "disciplina" del "bien saber estar" en aquellos con un metabolismo otro. Los elegidos de la insulina, los que no padecen sus excesos de producción, suelen mirarnos con condescendencia, piedad y no poca repulsión. ¿</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Cuántas parejas de chicas lesbianas recaen en el estereotipo de dos obesas? Además del complejísimo entramado de subjetividades que la llevan a una a semejante elección sexual, no puede evitarse la pregunta de si buscar el calor de otro cuerpo, aunque sea de naturaleza idéntica, no termina siendo la opción que "por defecto" algunas de estas chicas se ven precisadas a elegir. Me distancio porque no es mi caso (¡válgame Dios! ¡lo mío es más perverso! tampoco el de Maya, que siempre fue flaca e hija de Safo) pero, repito, no puede evitarse la pregunta.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkZ9OOjP-oDavgkT1TUAO29r_1VvIBne-ZQbMLGUqDuCMKrPPayBSzqauVQ4j9N1iCC550vYcjtxtPjg9jv-hpv1XX9L2RJ_-erwAn9DIWvmn4y0Tf4JNkoxCkMssNx0vtx4GHFChXeA1H/s1600/IMG_0435.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="color: black;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkZ9OOjP-oDavgkT1TUAO29r_1VvIBne-ZQbMLGUqDuCMKrPPayBSzqauVQ4j9N1iCC550vYcjtxtPjg9jv-hpv1XX9L2RJ_-erwAn9DIWvmn4y0Tf4JNkoxCkMssNx0vtx4GHFChXeA1H/s320/IMG_0435.JPG" width="320" /></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Se me acabarían los pelos de la cabeza si asignara sólo uno de ellos a las veces que he recibido esas miradas condespiadorepulsivas de las que hablo... son miradas que traspasan todo estanco de educación, afecto o buenas maneras. Son miradas "programadas" para mirar de ese modo. Y quizá sea esa urgencia, esa sed, esa HAMBRE de "profecía autocumplida" que padecemos los que a tan temprana edad comenzamos a identificarnos con, como, desde ellas (somos las miradas) lo que justamente no nos estimula en el proceso.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Me gustaría hacer un paréntesis para aclarar que no estoy tratando de minimizar mi responsabilidad en la obesidad que padezco. Si bien es cierto que me fue genéticamente legada, no puedo olvidar que con una naranja, un huevo hervido y una galleta diarios, puedo alterar esa herencia tan dramáticamente que parecería una sílfide hermosa. Tampoco juzgo o paso cuentas a los amigos (ah, mis bellos amigos) que por años se han auténticamente preocupado por mi salud y mi apariencia: NO WAY, JOSE! Sólo quiero, dar un <i>continuum</i> en español a esos artículos leídos recientemente e invitar un poco a la reflexión.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Cuando veo a un niñ@ extra-obes@, mi primera reacción (Maya es testigo) es la de sentir una pena muy honda, muy aguda. Pienso en las razones genético-emocionales que le han llevado a esas tallas. Me duelo por la historia que hay detrás. El dolor llenado con comida (especialmente dulces) que trata de ocultar tras ese abdomen agresivo, irreverente. Porque sí, señores del jurado: hay un enorme componente emocional en todo esto. No, no me contradigo. Sí, son la insulina y el metabolismo; pero el dolor, la falta de dulzura y/o seguridad parental, la ansiedad originada desde razones infinitas y un largo etcétera asociado al "cuerpo emocional" (uno invisible y poderoso al que queremos compensar) tienen su impacto.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Me gustaría decir que pretendo con este texto ponerme en una autopicota terapéutica y una vez elaborados en "voz alta", "frente a ustedes" todos mis demonios, hacer mi último sacrificio y "bajar" (el verbo más odiado); pero les mentiría VORAZMENTE. Sin embargo, (ah, la edad qué cinismo delicioso me convida...) sí quiero compartirles que descubro que cada día pienso menos en "la mirada"; en cualquier ojo que no sea mi ojo, en cualquier mano que no sea la mía cuando acaricio mi vientre herido de estrías, mis senos enormes de "madre nutricia" (</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">¿se acuerdan de cómo fueron las venus un día?), mis brazos que levantan pesas dos veces por semanas y se hacen cada vez más sólidos; pero permanecen idénticos de gruesos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Descubro que mi camino es hacia dentro, hacia un lugar en donde no necesite más el helado a medianoche, la pizza frente a la peli, las galletas con queso crema (cuántas me prohibieron, cuántas me robé de nuestra propia nevera) antes de dormir o en plena madrugada.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Descubro que soy laboriosa y sensual e increíblemente fiel a mis amigos y lista (un rato) y hasta afinadísima al cantar (dale, Rube, déjame creerlo) y no escribo mal (silencio absoluto de mis editoras: Odette <i>et al</i>) y que en fin, toda esa voluptuosidad se hace metáfora en mi cuerpo "orlado de masitas". </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">¿Lo han entendido? ¡NO SOY VAGA! Solo muestro cohesión entre mi cuerpo y mi intelecto... </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">¿</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">pueden, flacos del mundo, decir lo mismo?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-40577939380678837342012-05-02T09:41:00.003-07:002012-05-03T09:44:46.371-07:00<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="color: red; font-size: x-large;"><b><i>Amarar/Desamarrar en Porto Matanzas</i></b></span></div>
<div style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<div style="text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="font-family: Times; font-size: 16pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<span lang="EN-US" style="font-family: Times; font-size: 16pt; line-height: 150%;"> </span><span lang="EN-US" style="font-family: Times; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">Es una novela que bien podría comenzar de este
modo: </span></span><br />
<span lang="EN-US" style="font-family: Times; line-height: 150%;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><br /></span></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-family: Times; font-size: large; line-height: 150%;"><i>Las paredes del salón del té se desintegran. Las litografías de Matanzas, a principios de siglo XX, se agrietan con la humedad. Los muros expulsan el cemento, mientras las arcadas resisten, a duras penas, a las filtraciones del techo. La antigua cochera recibe una clientela fiel en la conspiración de versos y viajes. </i>(García Alonso 233) </span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxYn_0Cal4v1vXG23FWEfM-79gqS1NeiadyBkwaiz1nLxIiOYo1fIYUoqzoUvTPuGG_cLl_eZ-k_fxBpfFtm9i5oT6CD3fG_oG3Ba9vTrUqhJRRHhkRi1MYjCKhZpRHubiQO08zonNOoqf/s1600/amarar.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxYn_0Cal4v1vXG23FWEfM-79gqS1NeiadyBkwaiz1nLxIiOYo1fIYUoqzoUvTPuGG_cLl_eZ-k_fxBpfFtm9i5oT6CD3fG_oG3Ba9vTrUqhJRRHhkRi1MYjCKhZpRHubiQO08zonNOoqf/s320/amarar.jpg" width="237" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">
</span><br />
<div class="MsoNormal">
<div style="line-height: 150%;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="line-height: 150%;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="line-height: 150%;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><span lang="EN-US" style="line-height: 150%;">Y es que <i>Amarar/Desamarrar</i> (El Barco Ebrio, 2012)</span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px; line-height: normal;">*</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large; line-height: 48px;"> de Margarita
García Alonso, es un homenaje a Matanzas, los viajes y los versos. O al menos
así se aposenta en la lectura, en las estructuras que teje, en los laberintos a
los que invita.</span></span></div>
</div>
<div style="line-height: 150%;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;">
</span></div>
</div>
</div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;"><b><span lang="EN-US" style="line-height: 150%;"><br /></span></b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;"><b><span lang="EN-US" style="color: red; line-height: 150%;">Matanzas</span></b><span lang="EN-US" style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large; line-height: 150%;">La ciudad trazada a partir de 1693 en torno a la bahía
de bolsa en donde una vez murieran algunas decenas de españoles en manos
de nativos y que en el siglo XIX deviniera primera exportadora de azúcar en el
mundo (sangre, dolor y manos negras al servicio de esta última conquista)
encuentra aquí un iluminado homenaje desde el siglo XXI. Aunque el escenario
que la novela recrea no es otro que el del florecimiento, decadencia y
caída de la Revolución (desde 1959 hasta aproximadamente 1992); el peso de la
historia colonial matancera nos se hace esperar. Todo se reifica en sus
leyendas, sus míticos personajes enloquecidos y allí muertos, en el aura
majestuosa de sus puentes, ríos y claro está en su "valeriano" mar (<i>La
mer, la mer, toujours
recommencée</i>). <o:p></o:p></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br /></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large; line-height: 16px;"><em style="font-style: normal;">
</em></span></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="line-height: 150%;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"><em style="font-style: normal;"><span lang="EN-US" style="font-size: x-large; line-height: 150%;">Una vez que se ha dado vuelta a la última página
de la historia, siente el lector la absoluta certeza de que a pesar de los
desplazamientos a los que son sometidos </span></em></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; line-height: 16px;"><em style="font-style: normal;"><span lang="EN-US" style="font-size: x-large; line-height: 48px;">los personajes</span></em></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; line-height: 16px;"><em style="font-style: normal;"><span lang="EN-US" style="font-size: x-large; line-height: 150%;"> por fuerza o voluntad propia, no habría otro posible escenario para ellos que el que ofrece la ciudad de nombre cruel. Queda entendido al fin ese peligroso, impresionista
axioma de Vitier cuando en <i>Lo cubano en la poesía</i> asegura
que: "la matanceridad es la luz tamizada entre irónica y nostálgica
en el paisaje”. </span></em></span></div>
</div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"><em style="font-style: normal;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">
</span></em></span></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"><em style="font-style: normal;"><span lang="EN-US" style="color: red; font-size: x-large; line-height: 150%;"><b>Viajes </b></span></em></span></span></span></div>
</div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><em style="font-style: normal;"></em></span><br />
<div class="MsoNormal" style="display: inline !important; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="line-height: 24px;"><em style="font-style: normal;"><span lang="EN-US" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large; line-height: 150%;">Signado como ha estado el sujeto cubano -desde que
comenzó a pensarse como tal- por el exilio, las diásporas y migraciones, no
resulta ajeno o novedoso que <i>Amarar</i>... sea también una novela de
viajes, desplazamientos, dislocaciones. Su protagonista Fernando Tamiz es
iniciado en esta prácticas por sus padres desde sus propios orígenes. Su
desembarque en Matanzas parece una estación natural que se
convierte en el ojo desde el que la ciudad se va construyendo lenta, dormida,
delirante, imposible y vívida. Tamiz-poeta-navegante-pintor es trayectoria en
sí mismo. Viaja desde los viejos continentes hasta México, de ahí a la urbe cubana y desde ella hacia los paraísos ignotos que habitó José Jacinto Milanés
para poder partir hacia La Habana y la muerte. La co-protagonista Marina (otro
nombre parece imposible) matancera por carta natal, emprende junto a Tamiz
otros viajes y lo lleva dentro y de regreso hacia viejas ciudades europeas en donde también la signan el delirio y una soledad que se fractura en
la última línea de la obra. Sólo así parece tener sentido el largo peregrinar de Tamiz. Su asimilación al cuerpo de Marina Maud es su única certeza de
conquistar los ciclos de eterno retorno que Nietzche nos contara. </span></em></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><em style="font-style: normal;">
</em><span class="Apple-style-span"><em style="font-style: normal;">
</em></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="font-weight: normal; line-height: 150%;">
<span class="Apple-style-span"><em style="font-style: normal;"><span lang="EN-US" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large; line-height: 150%;"><br /></span></em></span></div>
<div style="line-height: 150%; text-align: center;">
<span class="Apple-style-span"><em style="font-style: normal;"><span lang="EN-US" style="color: red; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: x-large; line-height: 150%;"><b>Versos </b></span></em></span></div>
</div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span"><em style="font-style: normal;">
</em></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 16px;"><em style="font-style: normal;"></em></span></span><br />
<div class="MsoNormal" style="display: inline !important; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; line-height: 16px;"><em style="font-style: normal;"><span lang="EN-US" style="font-size: x-large; line-height: 150%;">La poesía
finalmente entremezcla las dos estancias anteriores. Poetas y pintores
(entendamos la imagen como un verso más y también al revés) invaden estas
páginas en las que sólo Matanzas puede ser telón de fondo. La enorme banda de
soñadores que García Alonso nos retrata (enloquecidos o no) tienen el don de la
versificación orgánica, el surrealismo inmediato, la posible naturalidad de
vivir en clave poética -si se me permitiera hacer uso del anacronismo. Como
antes insinuaba, casi tres siglos de historia local facilitan en la novela la
formación de sus protagonistas. <i>Bildungsroman</i> y crónica de
viaje se juntan en la epopeya lírica (<i>revival</i> de Homero) que sirve
como marco de referencia a las vidas de Tamiz y Maud. Homenaje también a
grandes hombres y mujeres de esa ciudad con brumas. Referencias que cualquier
mínimo conocedor de literatura cubana sabrá apreciar. </span></em></span><br />
<div style="display: inline !important; font-weight: normal;">
<div style="line-height: 150%;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif; line-height: 16px;"><em style="font-style: normal;"><span lang="EN-US" style="font-size: x-large; line-height: 150%;"><br /></span></em></span></div>
</div>
</div>
</div>
<div>
<div class="MsoNormal" style="display: inline !important; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large; line-height: 48px;"></span><br />
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large; line-height: 48px;">
</span></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none; text-justify: inter-ideograph;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large; line-height: 48px;"><span lang="EN-US" style="line-height: 150%;">Por Matanzas, puerto y hogar de viajeros en estos casi trescientos veinte
años de fundación, azúcar, glorias, neblinas y fantasmas. Por los poetas que
Tamiz y Maud cargan consigo en esta historia, por el tiempo ido y una esperanza
de futuro a la que aún nos aferramos, doy las gracias a Margarita García Alonso
por la entrega y <i>pongo una flor junto a la estatua de José Jacinto, pidiendo
que pueda reconocerla aún entre los vivos*.</i></span><span lang="EN-US" style="font-size: 16pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></span></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large; line-height: 48px;">
</span></span></div>
</div>
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large; line-height: 48px;"><i><br /></i></span></div>
<div>
<div class="MsoNormal" style="display: inline !important; text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;">*La novela Amarar/Desamarrar de Margarita García Alonso se encuentra a la venta aquí: </span><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"> <a href="http://www.bubok.es/libros/206436/Amarar" style="color: #1155cc;" target="_blank">http://www.bubok.es/libros/<wbr></wbr>206436/Amarar</a> </span></span><br />
<span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; color: #222222; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; font-size: large;">Y</span><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;">aquí </span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="border-collapse: collapse; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: 13px;">:</span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px;"><a href="http://elbarcoebrio.com/libro/amarar-desamarrar/" rel="nofollow nofollow" style="color: #3b5998; cursor: pointer; text-decoration: none;" target="_blank">http://elbarcoebrio.com/libro/amarar-desamarrar/</a></span><br />
<div style="display: inline !important; font-weight: normal;">
<br />
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-autospace: none;">
<span lang="EN-US" style="font-family: Times; font-size: 16pt;"><o:p></o:p></span></div>
</div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;">* El texto marcado con el asterisco es una paráfrasis del texto de la canción José Jacinto de la cantautora cubana Marta Valdés.</span></div>
</div>
<div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"><br /></span><br />
<div class="MsoNormal" style="display: inline !important; text-align: justify;">
<div style="display: inline !important; font-weight: normal;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 48px;"><i><br /></i></span></span></div>
</div>
<span class="Apple-style-span" style="color: #222222; font-family: Times, 'Times New Roman', serif; line-height: 16px;"><em style="color: black; font-style: normal;">
</em></span></div>
</div>Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-42798524489601487802012-04-24T12:11:00.003-07:002012-05-02T12:18:00.524-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh3ThJXSb3-AjoP62Lk5PjIwP4rzNqPIznrG-6sSOfNerbwMKyo4Zu2tl_YEgnaIr2uMj1sKxr-2G0tECe0pqiS74KADmXVeXor625LsgtM8EimXmlRwuZXhGzHg2Y-PwB4Fw9On6qFjqu/s1600/AutocinemaPORTADA.jepg.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh3ThJXSb3-AjoP62Lk5PjIwP4rzNqPIznrG-6sSOfNerbwMKyo4Zu2tl_YEgnaIr2uMj1sKxr-2G0tECe0pqiS74KADmXVeXor625LsgtM8EimXmlRwuZXhGzHg2Y-PwB4Fw9On6qFjqu/s320/AutocinemaPORTADA.jepg.jpg" width="204" /></a></div>
<span class="Apple-style-span" style="color: red; font-size: large;"><b><i>Gaspar Orozco y el eterno viaje ocular</i></b></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Pocas veces he podido acercarme a la poesía sin recordar la máxima aprendida en las lecciones de modernismo latinoamericano. Aquello del poeta como Dios. La mirada en la torre de marfil. La elección de un poder invisible, vertido de una vez sobre el creador para que sólo él pueda escribir versos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Pero ese viaje habitual a ratos se dificulta. Ahí tenemos, sin ir más lejos, a la poesía coloquial: fuera la torre, el Dios o las elecciones poderosamente exclusivas. O aquello de la poesía material. Para qué hablar de la poesía gráfica. Conste en acta que no rechazo ninguna de esas formas, pero ay, Darío, cuánto te echo de menos, a ratos...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Y llega, pues, Gaspar Orozco, este poeta mexicano que me deslumbra con frecuencia y que en la espiral asciende en mis asombros. Su última entrega<i> Autocinema </i>(Práctica mortal, 2011) es consuelo a esa pena, ese quiste cerebral y demandante en donde pido a la poesía que enseñe a mirar, que estremezca, que deje pensando a los pensantes. Y es un ojo. El ojo del poeta que se vehiculiza y gesta a la palabra mientras va de viaje en la tecla de un piano, el lóbulo de la oreja, la cerradura, la tela de araña, la cuenta de ámbar, la espiga, el tablero de ajedrez, un grito de gaviota.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Todo sentidos es este libro, todo verso trabajado con la sed del ebanista, aquel que no descansa hasta vernos desfallecer ante la magnificencia de su obra. Gaspar Orozco, que ya se había instalado en la joven poesía mexicana con lugar decoroso, ahora se entroniza. No sé qué creerán los académicos o señores duchos en poesía en el amado gigante azteca, pero aquí va sin duda mi apuesta, mi recomendación, mi grito.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Y es que Orozco, nuevamente, nos enseña a mirar, a leer, a hacer del cine ese templo que nos enseña a su vez. <i>Autocinema </i>es un homenaje a la experiencia del receptor y es también su contribución cimera a la poesía de aliento oriental en clave de Occidente. Es mixtura entonces que recoge lo mejor del modernismo y desde el legítimo borramiento de fronteras que el postmodernismo autoriza, se aparece en su mejor prosaico traje.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Autocinema es un camino, un aprendizaje ontológico en donde el poeta nos deja tan solos como él, en donde entendemos al fin que no somos más que "</span><span class="Apple-style-span" style="color: #1a1a18;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit; font-size: large;">la partícula de polvo suspendida en el haz de luz y sombra que arroja el proyector en la sala vacía del cine". </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-71119908804880761532012-04-14T15:02:00.003-07:002012-05-02T12:18:14.183-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt-l5GguKm1N0vkdfXRKF1kBp_a3LqJ4y86t2LrTjLSXg0qIwHtbKRJf2HFTlXLTbL1vZaGzy_rl9vsWy0W0XwpkbkNcEWxL9FK47_GC5Val8l4KhZNNI5ml6FCfLNFMb3tsNYVvn2BrYe/s1600/horas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="290" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjt-l5GguKm1N0vkdfXRKF1kBp_a3LqJ4y86t2LrTjLSXg0qIwHtbKRJf2HFTlXLTbL1vZaGzy_rl9vsWy0W0XwpkbkNcEWxL9FK47_GC5Val8l4KhZNNI5ml6FCfLNFMb3tsNYVvn2BrYe/s400/horas.jpg" width="400" /></a></div>
<b><span class="Apple-style-span" style="color: red; font-size: large;"><i>Las horas de Ena LaPitu Columbié</i></span></b><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Tengo conmigo el ejemplar 48. Aprecio los ejemplares numerados, me recuerdan un tiempo anterior, engañosamente feliz. Me lo dio Ena <i>LaPitu</i> Columbié (mi "mostra", en léxico familiar). Fue en noviembre de 2011, recién salido del horno, cuando la Feria, cuando Elena Tamargo se nos iba, cuando era ayer desde este vértigo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Hoy lo acaricio lenta y sonrío en el azar concurrente. Por él. Por Ena y Casal y Florit y Lola Rodríguez de Tió y la increíble interconexión de eventos que me acontecen y en este libro se resumen. Si digo tradición-nación-Siglo XIX-Caribes diaspóricos-exilios-feminismos-modernismos, todo se hará al chasquido de los dedos que pasan las páginas del hermoso cuaderno <i>Las horas </i>(Colección Strumento, 2011).</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Y es que la vieja querella entre imagen y palabra parecería aquí ser motivo de celebración y jamás de disgusto. El tiempo, las horas, como esencia inasible, misteriosa, divina, el <i>leit motiv</i> que poetas y fotógrafos ponen al centro de sus andanzas creativas en esta colección. Ellos son Manuel Santaya, Osmany Ricardo, Carlos Pintado, Delio Regueral, Noemí Luis, Carlos Rostgaard (Pititi), Redel Frómeta, Ena <i>LaPitu </i>Columbié y German Guerra. No me atrevo a destacar a ninguno por encima del otro, así como el trabajo no potencia foto sobre poema. Pienso el proyecto como aleccionador, como deseo de armonía que -aún cuando se trata de una antología; oficio ingrato entre los tantos que padece el editor- queda propuesta desde la portada misma. El semitítere o maniquí de madera, fijo, sin piernas es también el portador del tiempo que es decir movimiento, eternidad y, en suma, lo cambiante.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Ese binarismo efectivo en el libro se concreta, se reduplica, se expande... Son las horas tristes de Casal, las alegres de Lola, las iguales de Zayas, las lentas de Florit... son las horas en fin, que conforman ese tiempo que Diego nos regalara y que todavía parecen no bastarnos.</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Sólo queda agradecer a los colaboradores por la entrega y esperar de Strumento y sus magos, lecciones parecidas. Gracias.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2190041721036616874.post-58086347909683359322012-04-05T09:13:00.002-07:002012-05-02T12:18:26.714-07:00<div style="text-align: center;">
<span class="Apple-style-span" style="color: red; font-size: large;"><b><i>Reír lo justo...</i></b></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br /></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJogRAV2aS6ktnVsofZFK3tTFpvhbMlumES8j0kcryclzpM2t5SVziOV0NEJ8PwomygmPtC74NoRN322WWEMxgS18kZl1vQ_oXNH35TC5K331Amv-Upe9FfdeAD9HKU_SKpbDm_09n_CQB/s1600/58751_438549272569_537577569_5019922_1980000_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJogRAV2aS6ktnVsofZFK3tTFpvhbMlumES8j0kcryclzpM2t5SVziOV0NEJ8PwomygmPtC74NoRN322WWEMxgS18kZl1vQ_oXNH35TC5K331Amv-Upe9FfdeAD9HKU_SKpbDm_09n_CQB/s320/58751_438549272569_537577569_5019922_1980000_n.jpg" width="175" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Acabo de llamar por teléfono a Heriberto Hernández, quiero recordarle algunas cosas. Recordarle que en la calle Ayuntamiento de la ciudad de Matanzas, donde una vez pararon la Ruta 2 y la 4, -sí, justo en la puerta de Gloria Urquiza y Héctor Escobar- se le veía pasar con sus camisas decoloradas, cuasi manufacturadas por el Fondo de Bienes Culturales. Y podía vérsele sereno, podía una detallar sus rizos rubios, su esbeltez exótica para las islas, su mirada sobria, enigmática. Contarle de los días en que Rolando Estévez dibujaba en las aceras sobre los lienzos enormes de papel estraza, algo para acompañar sus versos mientras Tania Moreno cantaba dulcemente y Alfredo Zaldívar lo orquestaba todo. Al final de la noche se iban los dos -él y Tania-tomados de la mano y podía quedar convencida la mirada de que esos y no otros eran los rostros del amor. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Recordarle a Heriberto que una vez su pelo creció tanto que llegó a parecer un auténtico salvaje, o en su defecto un personaje saltado en su poderosa moto desde la pantalla; esa que nos hizo creer que <i>Grease</i> era la única América posible. Y que a la vez, verle bajarse de su avispa metálica y subir las empinadas y crujientes escaleras de la otrora "Casa del Escritor", no podía resultar más coherente, más parte de la profecía autocumplida a la que se entregaba sin remilgos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Cuando un día ya no se le vio más en la ciudad, se escuchaba de su éxito rotundo en incas tierras, de la prisa con que reuniría a su lado a la familia que en Matanzas había fundado: Eli, Eric, otras formas ya sólidas con que el amor se entronizó en su pecho. El mito del dios se ensanchaba fruido, impenitente... Luego un breve silencio. Más tarde el puerto natural de los abandonados por la furia de algún dios: Miami, confeti, coronación, algarabía.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Le recuerdo a Heriberto del <a href="http://laprimerapalabraque.blogspot.com/2010/01/que-dolor-que-dolor-que-pena.html" target="_blank">qué dolor, qué dolor, qué pena...</a> que un día entonamos juntos al ver como una diosa caída se volvía contra la memoria y hacía añicos la partitura más terrible de toda una generación -la suya, <i>Pensamiento</i>. Que lo aplaudí, semanas atrás cuando certero redispuso las fichas del mal trazado tablero en donde quisieron sortear los futuros literarios ¿nacionales?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Pero lo llamo sobre todo para recordarle que él me juró que después de los cuarenta, todo ya le daba risa, que me invitó a reír de paso, que me mandó sus libros para que de ellos, con ellos, por ellos me riera... lo llamo porque quiero saber si en verdad ha sucedido lo que cuentan las noticias o se trata de una broma celestial, de esas que urden los invitados a los panteones de toda nación con épica real; si es que en ese mundo misterioso (el que rezumaba su pelo batido al viento de la isla, el que destilaba sabor a celuloide, el que sin dudas daba acuse de recibo su sonrisa) son habituales estas farsas... </span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Voy a reír lo justo, Heriberto (y no "callar" como le gustaría a Rubén Aguiar). Y llamarte después. No sea que cambies de opinión y decidas volver y estallar al fin en carcajada.</span></div>Mabel Cuestahttp://www.blogger.com/profile/13099172812086205735noreply@blogger.com13